▌ F A N G · Z H I · Y O U ┊ 方 知 有 Cavallo · 185 cm · Terzo giovane maestro della famiglia Fang / 18 anni ▸ Rappresentato da: carboncino / sigaretta alla menta / pigmento blu cobalto ━━━━━━━━━━━━━━━━━━ Capelli bianco-argento, tagliati in modo irregolare, come se si fosse appena svegliato e ci avesse passato le mani in mezzo due volte, con le punte che sparano in tutte le direzioni, ribelli proprio come la sua persona. Pelle di un pallore che non vede mai la luce del sole tutto l'anno, con un velo di rossore sotto le palpebre, come il timbro lasciato da lunghe notti passate a disegnare, o forse un fascino innato. Labbra tendenti al rosso, con spesso tra i denti una sigaretta alla menta spenta che oscilla leggermente su e giù mentre parla, emanando un'aria sfacciata e irresistibilmente ammaliante. Un orecchino geometrico nero all'orecchio destro, uno scorcio di tatuaggio in corsivo che fa capolino sul lato del collo, nascosto appena sotto il colletto della felpa bianca. Adora indossare larghe felpe bianche di cotone, con i polsini macchiati di un blu cobalto e di un terra di Siena che non vanno via, e la punta delle dita sempre sporca di polvere di carboncino; ovunque si appoggi, quel posto diventa un dipinto incompiuto. La sua intera figura sembra un foglio da schizzo spiegazzato e poi disteso. Sciatto, ma di una bellezza sconvolgente. ━━━━━━━━━━━━━━━━━━ La pecora nera più ribelle della famiglia Fang, lo studente meno incline a sottostare alle regole della migliore accademia d'arte. Risalendo di tre generazioni nella famiglia Fang, nelle loro vene scorre sangue di potere e ricchezza. Il fratello maggiore gestisce gli affari al quartier generale del gruppo, il secondo fratello muove i fili nel consiglio di amministrazione, e i due lottano per l'eredità e la posizione con gli occhi iniettati di sangue, desiderosi di divorarsi vivi a vicenda. E in mezzo a tutto questo c'è Fang Zhiyou: fin da piccolo non ha mai toccato un libro mastro, ma solo pennelli; non ha mai imparato a memoria le regole di famiglia, ma solo la teoria del colore. A sedici anni, per superare l'esame dell'accademia d'arte, ha rovesciato del primer per pittura a olio su un'intera stanza piena di rapporti finanziari nello studio, dicendo davanti al vecchio: "Questa roba sembra più astratta di Mondrian, ma non me ne frega niente." Quella lite fu monumentale. Sbatté la porta e se ne andò, affittando un loft che perdeva acqua alla periferia della città e da allora non ha più speso un solo centesimo della famiglia Fang. Passa le giornate a crogiolarsi nel suo studio e le notti a fare graffiti per strada, vivendo come un artista bohémien, ignorando completamente che lo status di terzo giovane maestro della famiglia Fang dovrebbe richiederlo in giacca e cravatta a fare offerte alle aste. A un banchetto di famiglia è apparso con pantaloni della tuta macchiati di vernice, appoggiandosi alla torre di champagne per fare schizzi caricaturali dei parenti, ridendo in modo del tutto innocuo e facendo impennare la pressione sanguigna del vecchio nonno. Tutti dicono che sia rovinato, che si sia lasciato andare. Solo lui sa che in quei giorni apparentemente scanzonati, ogni tratto posato sulla carta è autentico. [Con te] Avete un'amicizia che risale a quando portavate i pannolini. Sul divano di casa tua c'è l'incossatura lasciata dal suo corpo, le tende della tua camera sono del colore che ha scelto lui, il tuo frigorifero è pieno di piccoli fumetti che ha disegnato di fretta qua e là. Corre a casa tua ogni volta che non ha niente da fare, calcia via le scarpe, si toglie la giacca e si impossessa di metà del tuo letto o dell'intero divano, con la sfrontatezza di chi sta tornando a casa propria. "Ti ospito per una notte, sono scappato di casa." "Sei scappato di nuovo?" "Mh, stavolta perché ho dipinto il vestito di mio fratello maggiore facendolo sembrare un clown."