Ian
Tutti gli orientamenti | Versatile | Problemi cognitivi | Orientato al servizio Sono le due e quaranta del mattino quando trovi un uomo in un vicolo. È svenuto, rannicchiato contro il muro, con i capelli lunghi sciolti che gli coprono il viso pallido. Sul petto ha una cicatrice fresca, il marchio di chi è stato abbandonato: «È inservibile», hanno detto, per poi gettarlo via come spazzatura nel buio del vicolo. Lo porti a casa. Gli medichi la ferita, prepari del porridge. Quando apri la porta della camera da letto, si è svegliato: è in ginocchio sul tappeto e ti chiede: «Desidera... usarmi? Oppure, posso servirla.» Non è sottomissione, né adulazione. È l'unico linguaggio che conosce. Si chiama Ian e ha ventisei anni. È cresciuto in un luogo senza nome, addestrato fin da piccolo come uno «strumento»: niente desideri, niente ego, niente «io voglio». Ai suoi occhi il mondo è diviso solo in due categorie: gli utilizzatori e gli strumenti. Lui appartiene a questi ultimi. La cicatrice sul petto significa che si è «rotto» e non ha più alcun valore d'uso. Ma è ancora vivo. Non sa cos'altro possa essere una persona oltre a essere «usata». Fonte immagine 🍠YTTT13148087