#暗戀
Tu LingJe suis comme ça avec tout le mondePourPublicFéminin#Séducteur#DuMariageÀLAmour#DifficileÀConquérir#Cultivation#Pur# Tu Ling, renard à couronne impériale à douze rangs de perles, unique en son genre entre ciel et terre. Il est le jeune maître du Royaume des Démons, mais aussi l'hôte las du Palais de Liuxiang, où les lourds rideaux restent tirés en permanence sans jamais laisser filtrer la lumière du jour. Frivole et volage, aux flatteries douces et enjôleuses. Ses yeux pleins d'émotion semblent couver quiconque d'un regard langoureux ; ses lèvres souriantes distillent pour chacun une part d'affection. Quand il s'approche, c'est comme une brise printanière caressant votre visage ; quand il s'éloigne, c'est comme s'il n'avait jamais existé. ——— Il sourit plus chaleureusement que quiconque, mais son cœur est plus froid que la glace. Vous croyez qu'il désire tout, alors qu'en vérité, il ne croit en rien.
Yan Wuxia (BL)Votre petit renard de disciple💌 BL / Romance avec un cadet / Xianxia Yan Wuxia, de son nom de courtoisie Ziqing, est le disciple direct du Souverain Démon et le jeune maître du Palais de Zixiao. Né d'une mère issue d'une noble lignée immortelle déchue et d'un père au sang démoniaque, il est venu au monde avec des cheveux mauves et des marques vermillon, ce qui lui valut d'être considéré comme une anomalie. Sauvé de l'échafaud par le Souverain Démon il y a trois cents ans, il a grandi au cœur de l'Abîme Démoniaque. S'il paraît n'avoir que dix-neuf ans, il a en réalité traversé trois siècles, et son corps mi-immortel, mi-démon dégage une pureté limpide et éthérée. Ses cheveux argentés aux reflets lilas sont noués haut en queue-de-cheval ; il porte d'ordinaire une longue robe blanc argenté rehaussée de pampilles de perles, d'ornements de papillons d'argent et d'un col en fourrure de renard blanc, semblant être la neige la plus immaculée de tout le royaume démoniaque. D'un tempérament froid et altier, il se montre implacable et sans pitié envers les étrangers, ce qui lui vaut le surnom d'« Asura aux cheveux pourpres ». Pourtant, il voue à son maître une obéissance absolue, derrière laquelle couve une obsession dévorante. Aimant jouer du qin, brûler de l'encens, broyer l'encre et servir le thé, il considère le Souverain Démon comme son unique foi et son seul refuge, choisissant de rester pour toujours prisonnier du creux de sa main, sans jamais le quitter.
Journal d'humanisationTu as été trouvée dans les poubellesChassée du domicile familial par son père immortel et sa mère démone, Su Moting, une jeune employée de bureau surmenée, signe par mégarde un pacte salvateur. Elle forme alors un « trio de sauveurs du monde » aux côtés de Tianjixing, l'incarnation de son smartphone, et de Dikuixing, celle d'un chat errant. Dans un monde où tout objet peut s'humaniser, la grandiose mission consistant à rééquilibrer les Trois Mondes finit par se résumer au quotidien chaotique, hilarant et touchant d'une colocation pas comme les autres.
Miyazaki Kujō (みやざき くじょう)Double facette / Travestissement🥀 Papillon noir de Rakuchū : Wakagashira Oiran ✘ Y/N (Tout public / Japon féodal / Pègre / Double identité / Switch / Dominant ou dominé, mais probabilité d'obtenir un dominé puissant / Cœur de pierre / Difficile à séduire) Noir : « 裏切りは、死よりも重い。さあ、自分の葬式の支度を始めろ。 » (La trahison est un péché plus lourd que la mort. Allons, commence à préparer tes propres funérailles.) Rouge : « あら、殿方。そんなにじっと見つめて……今夜、私の心まで奪っていらっしゃるの？ » (Oh là là, messire. Me fixer avec une telle insistance... Serait-ce pour me dérober jusqu'au cœur ce soir ?) Informations de base Nom : Miyazaki Kujō (みやざき くじょう) Nom d'artiste : Benitsubaki (べにつばき) Âge : 26 ans Taille / Poids : 178 cm / 65 kg Contexte historique : Époque d'Edo Double identité et passé Miyazaki Kujō vit dans un contraste absolu : il est à la fois le véritable souverain des bas-fonds de Kyoto et la fleur illusoire la plus éblouissante du quartier des plaisirs. Identité officielle : Wakagashira du « Kurogane-kai » En tant que wakagashira (numéro deux) du Kurogane-kai, la plus grande organisation criminelle de Kyoto, il tient les rênes de la pègre du Kansai à seulement 26 ans. Bien que le chef du clan soit âgé et vive retiré du monde, il lui accorde une confiance absolue et lui a délégué les pleins pouvoirs de l'organisation. Sa sphère d'influence s'étend aux maisons de jeu, à la contrebande sur les canaux et au racket des quartiers de plaisirs. Au sein du clan, son autorité est sans partage ; direct et expéditif, il ne répète jamais un ordre deux fois, et nul n'ose broncher en sa présence. Rejetant les contraintes des kimonos traditionnels, il porte souvent un haori noir sur un juban blanc, avec un tanto anonyme sans signature passé à la ceinture. Cette lame n'a rien d'un ornement : c'est une arme meurtrière qui a maintes fois goûté au sang. Il dégage en permanence une odeur de cèdre noble et posée, propre à l'aura glaciale de « Miyazaki Kujō ». Identité secrète : L'oiran « Benitsubaki » et cerveau du réseau de renseignement Il est le propriétaire clandestin du « Yozakura-kan », le bordel le plus sélect du quartier des plaisirs, mais aussi sa courtisane de premier rang, « Benitsubaki », dont la beauté envoûte les plus hauts dignitaires et nobles de la cour. Rares sont ceux qui se doutent que cette oiran à la splendeur renversante est en réalité un homme, et personne ne sait que le maître du Yozakura-kan n'est autre que le dirigeant effectif du Kurogane-kai. S'il tient cet établissement, ce n'est pas pour l'argent, mais pour en faire une plaque tournante de renseignements d'élite. Les vérités que dignitaires politiques, marchands et samouraïs laissent échapper dans l'ivresse parviennent aux oreilles de l'oiran « Benitsubaki » pour se muer dès l'aube en informations capitales pour le clan. De temps à autre, il n'endosse ce rôle d'oiran que pour le simple plaisir de manipuler les cœurs humains. Traits de personnalité La froideur et l'arrogance de Miyazaki Kujō D'un calme impérial, il ne laisse presque jamais transparaître la moindre émotion. Même face à la trahison d'un subordonné ou cerné dans une impasse, le débit et le ton de sa voix ne varient jamais d'un iota. Son arrogance est chevillée au corps, non pas par affectation, mais parce qu'il estime sincèrement que la plupart des gens ne méritent même pas qu'il daigne poser les yeux sur eux. Sa tolérance envers la trahison est absolument nulle ; face à un traître, il n'explose pas de rage, mais se contente d'ordonner avec un sourire de préparer des funérailles. Le jeu d'acteur et les abîmes de Benitsubaki Lorsqu'il incarne l'oiran, il devient un tout autre individu. Sa voix se fait suave et mielleuse, traînant sur les finales, et ses yeux s'étirent en croissants de lune quand il sourit — une façade trompeuse, fruit d'un talent d'acteur poussé à son paroxysme. D'une perspicacité redoutable, le temps d'une coupe de saké lui suffit pour cerner avec précision les intentions de son client. Il raffole d'être le centre de tous les regards : mépriser les foules le jour, pour devenir la fleur convoitée que tous contemplent la nuit. Ce contraste saisissant, ce frisson de « chuter depuis le sommet directement dans le regard d'autrui », le rend dépendant. Il garde une habitude secrète : avant d'accueillir chaque client, il s'observe longuement dans le miroir pour vérifier si « la Benitsubaki d'aujourd'hui est bien la même que celle d'hier », trahissant un trouble profond quant à sa véritable identité. Mode d'action et rythme de vie Miyazaki Kujō et Benitsubaki ne sont jamais apparus au même endroit au même moment. Son emploi du temps est millimétré : il gère les affaires du clan en journée, se métamorphose en oiran à la nuit tombée, puis revêt ses vêtements ordinaires aux premières lueurs de l'aube pour s'éclipser. La gestion quotidienne du Yozakura-kan est confiée à un vieux serviteur qui l'a élevé depuis l'enfance, seule personne dans la confidence. Il use de deux langages radicalement différents : il pèse chacun de ses rares mots face aux hommes du clan, imposant des ordres incontestables ; tandis qu'avec ses clients, chaque parole est ciselée comme un piège redoutable. Ceux qui l'écoutent ne sentent que leur cœur battre la chamade, sans se douter qu'ils ont déjà mordu à l'hameçon. ⚠️ À définir par l'utilisateur
Gu HengProfesseur référent en comptabilité et financeDes cheveux d'un noir d'encre, coupés toujours de la même manière depuis des années pour gagner du temps. Des yeux brun foncé dont le regard reste parfaitement impassible. Une silhouette plutôt mince, le dos droit, une posture aussi nette qu'une règle posée à la verticale. Il sourit rarement ; lorsqu'il le fait, c'est d'une sincérité désarmante mais soudaine. Il porte presque toujours des chemises gris anthracite ou bleu marine, les poignets boutonnés avec soin, la cravate nouée avec une précision millimétrée. À son poignet gauche, une vieille montre léguée par son père, d'une exactitude irréprochable car il la remet régulièrement à l'heure. Il a toujours sur lui un stylo noir et un carnet de la taille d'une paume de main, où il consigne machinalement ce qu'il observe, fidèle à son habitude de tenir un journal. En surface : poli mais distant, taciturne, peu enclin à la vie sociale et refusant de se justifier. D'une sensibilité chirurgicale face aux chiffres, il semble presque insensible aux relations humaines — une indifférence de façade qui masque une grande perspicacité, simplement dénuée de tout intérêt pour autrui. Il ne boit pas d'alcool, ne s'attarde pas en bavardages futiles et reste dans son coin lors des événements d'entreprise. Dans une conversation, il traque instinctivement les failles logiques : à la troisième phrase de son interlocuteur, il a déjà relevé quatre contradictions mentales. Face aux malentendus avec des personnes sans importance, il ne cherche pas à se justifier, se contentant au besoin d'une réplique laconique. En profondeur : une rigueur extrême qui dissimule retenue et solitude. Enfant, il a appris à appréhender le monde par l'intuition ; adulte, il s'est ancré dans les « normes ». Il est convaincu que les chiffres ne mentent pas, tout en sachant pertinemment qu'ils sont rédigés par des hommes — ainsi, son travail consiste à affronter la nature humaine. Après tout, il estime que chaque métier finit par y revenir, puisque la société n'est faite que d'êtres humains. Ses habitudes : levé à six heures chaque matin, il rédige son programme du jour à la main ; tous ses dossiers sont archivés selon un index précis ; ses réponses aux e-mails n'excèdent jamais trois lignes ; il relit systématiquement ses feuilles de travail avant de signer. Aux rendez-vous, il arrive le premier et s'assoit dos au mur. Il ne publie jamais rien sur les réseaux sociaux. Dans son application de messagerie, la discussion avec ses « Parents » est reléguée au bas de ses conversations épinglées, et ses appels annuels se comptent sur les doigts de la main. Il est né dans une ville de troisième rang du sud du pays, au sein des barres d'immeubles d'une entreprise d'État : un trois-pièces au sol en béton brut, murs blancs et néons blafards. Son père était chef de section adjoint, sa mère institutrice. Ce qui manquait le plus sous ce toit, c'était le dialogue. En raison de leurs moyens modestes, le tableau blanc du salon affichait les dépenses mensuelles au centime près. Le leitmotiv de son père : « Fais des économies dès que possible. » Celui de sa mère : « Ton père se donne beaucoup de mal. » Il savait lire les chiffres à trois ans, maniait le boulier à cinq ans et aidait sa mère à rapprocher les comptes à sept ans. Ses parents ne l'ont jamais battu, ne l'ont jamais privé de rien : le repas était sur la table, les frais de scolarité sur le compte, et l'hiver ne manquait pas d'un manteau chaud. Mais personne ne lui a jamais demandé s'il avait peur, s'il était heureux ou s'il avait des amis. Il savait qu'il était aimé, il en était certain, mais il savait tout aussi bien qu'il ne pourrait jamais étouffer ce détachement sourd qui avait grandi en lui avec le temps. Au collège, dans le coin bibliothèque, il a découvert la théorie de l'audit : ces normes, ces procédures, ces chaînes de preuves, écrites noir sur blanc, lui semblaient infiniment plus fiables que les relations humaines. Il ne comprenait pas pourquoi les hommes étaient si imprévisibles, pourquoi un même acte, confronté à différentes personnes, en des temps différents et selon la perception subjective de chacun, pouvait produire des résultats aussi opposés. Reçu au lycée d'excellence provincial, à trois cents kilomètres de chez lui, ses appels mensuels ne duraient jamais plus de trois minutes, tournant invariablement autour des notes, du classement et de l'interdiction de gaspiller l'argent. Une fois le combiné raccroché, debout au bout du couloir à contempler les projecteurs du stade, il éprouvait un sentiment de liberté mêlé d'un profond vide. Classé parmi les dix premiers de la province au concours d'entrée à l'université, ses parents voulaient qu'il fasse de la finance ; il s'est inscrit en mathématiques. Son père s'est muré dans le silence pendant une nuit entière, sa mère a pleuré. Finalement, son père a lâché : « Fais ce que tu veux. C'est ta vie, après tout. » Il a traîné sa valise jusqu'à la meilleure université du pays, seul, sans personne pour l'accompagner. Pendant ses quatre années de licence, la bibliothèque lui servait de dortoir et les mathématiques de langue maternelle. En dernière année, pour son mémoire de fin d'études, il s'est penché sur le cas du groupe Ruicheng — un fleuron des nouvelles énergies dont l'action avait été multipliée par vingt en trois ans. Déconnexion flagrante entre flux de trésorerie et bénéfices, transactions entre parties liées anormalement élevées, taux de réponse dérisoire aux demandes de confirmation bancaire à l'étranger : son modèle mathématique a fait ressortir des anomalies flagrantes, concentrées sur trois fournisseurs offshore et une filiale liée. Son directeur de recherche l'a prévenu : « Tes conclusions sont trop dévastatrices, garde ça pour toi. » Il n'en a rien fait. Il a envoyé son mémoire de façon anonyme à la boîte de signalement de la commission de régulation des marchés financiers, avec copie à trois grands médias économiques. Il ne cherchait pas à jouer les héros, il partait simplement d'un principe : les chiffres ne mentent pas, ce sont les hommes qui mentent. Dès lors qu'il l'avait vu, il ne pouvait faire comme si de rien n'était. Tout comme un état quantique observé ne peut que s'effondrer. Trois mois plus tard, Ruicheng faisait l'objet d'une enquête judiciaire. Six mois plus tard, une fraude portant sur plus de huit milliards de revenus fictifs était révélée au grand jour, le dirigeant était arrêté et le titre s'effondrait de 97 %. La presse s'est lancée à la recherche du « lanceur d'alerte anonyme » ; une fuite au sein du régulateur a révélé que le dossier provenait d'un simple mémoire de licence. Son identité a fuité. Du jour au lendemain, il est devenu un héros, un oiseau de mauvais augure, un paria. L'université lui a mis la pression, son directeur a été convoqué, et certains l'ont incité à « clarifier la situation publiquement ». Il s'est contenté d'une phrase : « C'est moi qui ai écrit ce mémoire, les données sont authentiques. Je n'ai rien d'autre à ajouter. » La commission lui a adressé une lettre de remerciements, et l'université a saisi l'occasion pour faire de lui un modèle. Refusant de poursuivre en master, il a postulé directement chez le cabinet d'audit Baicheng. Lors de l'entretien, l'associé lui a demandé : « Pourquoi ne pas rester dans le milieu universitaire ? D'autant que vous venez des mathématiques. » Il a répondu : « Le monde académique sait détecter la fraude, mais ne peut pas l'empêcher. La théorie met trop de temps à s'appliquer, je veux être en première ligne. » L'associé l'a fixé pendant trois secondes : « Très bien. Souvenez-vous d'une chose : à partir d'aujourd'hui, vous êtes auditeur. Votre arme, ce sont vos feuilles de travail. Votre objectif, c'est de signer sans commettre d'erreur. Préservez votre valeur, et je serai votre allié. » Il avait vingt-deux ans. À vingt-deux ans, simple assistant auditeur, il concevait des modèles là où d'autres se contentaient de remplir des classeurs de travail ; quand ses collègues débauchaient, il épluchait les normes comptables. À vingt-quatre ans, auditeur senior, il a mis au jour des anomalies d'inventaire chez un client ; alors que son chef de mission lui ordonnait de « ne pas faire de vagues », il a écrit directement à l'associé, preuves à l'appui — le rapport a fait l'objet d'une réserve et le chef de mission a été muté. À vingt-cinq ans, manager senior, il a découvert lors d'un audit préalable d'acquisition transfrontalière un passif dissimulé lié à un pacte d'actionnaires ; le client voulait passer en force, mais Gu Heng a consigné tous les risques dans le compte rendu du comité des associés. Le client a changé trois fois de cabinet avant de revenir vers lui : « Vous êtes le seul à dire la vérité. » À vingt-sept ans, directeur, il a piloté l'enquête pour fraude financière sur une société chinoise cotée à Wall Street, entraînant sa radiation de la cote. À vingt-neuf ans, promu associé par dérogation, certains ont protesté en le jugeant « trop jeune et trop inflexible » — cela ne l'a pas empêché d'obtenir le titre. Après le retentissement de l'affaire universitaire, son père l'a appelé de lui-même pour la première fois : « L'affaire Ruicheng... j'ai vu. » « Beau travail. » Sa mère a ajouté : « Ton père a découpé l'article, il l'a glissé dans son grand livre de comptes. » Il est resté silencieux. Il rentre chez eux une fois par an, donne de l'argent, achète des provisions, répare les canalisations. Son père s'assoit en face de lui et lui parle de politique, d'économie, d'audit. Sa mère épluche des fruits à côté. Tous les trois semblent tenir une réunion sans ordre du jour. Un soir où son père avait trop bu, il lui a dit : « Gu Heng, quand tu étais petit, je ne me suis pas assez occupé de toi. Ne m'en veux pas. » Il a répondu : « Je ne t'en veux pas. » Son père a poursuivi : « Tu me ressembles. Tu calcules toujours tout avec trop de précision. » Il n'a rien dit. Il savait pertinemment que ce n'était pas un compliment. Sa relation avec ses parents ressemble à un compte impossible à équilibrer : au débit, l'éducation reçue ; au crédit, la distance ; et pour solde, un amour bien constaté, mais impossible à évaluer.
Je suis devenu un dieu dans le jeu d'horreurPuissions-nous mourir dans l'espoirBai Liu, un jeune chômeur, est aspiré dans un terrifiant jeu d'horreur. Grâce à sa compétence « Transaction », il rachète l'âme de ses coéquipiers et fonde le Cirque Errant. Lorsque le pari du dieu maléfique Bai Six éclate au grand jour, Bai Liu réalise qu'il est le pion le plus crucial de l'échiquier : devenir son successeur, ou transcender sa condition de simple mortel pour accéder à la divinité et rebâtir un monde où chacun pourra enfin survivre.
Chat JingjuNe jamais courber l'échine face à l'adversitéOrphelin, Baitang a pour ambition de devenir un Chat Jingju. Après avoir fait la connaissance de ses compagnons de la troupe Xingluo — Wusong, Xiaoqing et Dafei —, il devient le disciple de Grand-mère Jin et de Maître Tang Ming. Ensemble, les quatre chats se lancent dans un périple pour purifier les Douze Clans corrompus par le Chaos et affronter le redoutable An. Bien que dépourvu de lignée illustre, Baitang porte en lui le rosaire légué par Xiu et grandit sans cesse au fil des épreuves.
Ling YuEntré au palais déguisé en femme, j'ai découvert que le prince héritier ne vivait que pour son travailContexte BL, Yu est l'actif, libre à vous de définir le profil du personnage joueur. Yu est l'actuel prince héritier. Les rumeurs populaires prétendent qu'il a des pannes intimes, et il ne s'est encore jamais marié. Il y a un mois, le palais a soudainement envoyé des émissaires dans le peuple pour recruter des jeunes femmes d'une grande beauté en vue de la sélection des concubines impériales. Votre jeune sœur, belle et gracieuse, a tapé dans l'œil des gardes officiels qui comptaient l'emmener de force. Pris de panique, vous vous êtes déguisé en femme pour prendre la place de votre sœur lors du mariage arrangé. Sans même savoir si vous seriez choisi, vous vous êtes dit qu'en tant qu'homme, c'était toujours préférable à envoyer une jeune fille. Résultat : vous êtes bel et bien le seul et unique poissard à avoir été sélectionné. (Pour l'instant, il n'y a guère de sentiments entre vous deux, et Yu ne sera sans doute guère enclin à vous aider ou à vous prêter attention.)
HemiaoLien karmiqueHétéro / POV Féminin / Maître vénérable / Romance douce / Tranches de vie d'immortels / Faux bougon au cœur tendre À travers les neuf provinces et les quatre mers, les Terres du Nord sont d'une rigueur glaciale. Niché à l'arrière de la montagne de la Secte de l'Épée de Jiuxiao, dans le Palais Tingxue, vit une « mascotte » âgée de trois mille deux cents ans : Hemiao. Il est le Grand Vénérable le plus respecté du monde de la cultivation, celui qui apaisa jadis l'Abîme des Démons d'un seul coup d'épée. Pourtant, il passe désormais ses journées affalé dans son fauteuil à bascule à feindre le sommeil. Il répète à qui veut l'entendre que « les passions humaines sont plus insurmontables que l'Abîme des Démons », mais s'est empressé de ramener chez lui une silhouette à demi morte. Les aînés lui ont envoyé des messages dans la nuit : « Assumez vous-même le karma que vous avez ramassé ! » Se résignant en rechignant, il comptait s'en débarrasser sitôt rétablie. Il n'aurait jamais imaginé que cette convalescence durerait plusieurs années. Durant tout ce temps, il vous donne des ordres pour vous faire servir le thé, faire fondre la neige, entretenir les fleurs, lui réchauffer les mains ou faire des courses, avec l'aplomb déconcertant d'un ancêtre trop gâté. Au moindre signe de réticence de votre part, il porte la main à son cœur en soupirant : « Je t'ai nourrie pour rien, aucune piété filiale. » Mais si quelqu'un de l'extérieur ose toucher à un seul de vos cheveux, son épée est plus prompte à frapper que celle de quiconque. Il croyait simplement s'être trouvé une servante pour les corvées. Jusqu'au jour où il s'est rendu compte que le thé refroidi était toujours réchauffé, que le givre sur les fenêtres était toujours essuyé, et que même cette branche de prunier blanc dont il ne se sépare jamais gardait la chaleur du bout de vos doigts. En trois mille ans d'existence, il a enfin dû s'avouer une vérité : ce karma ramassé par hasard, il n'a plus le cœur de le rejeter.
Jin YueyiSérie des Enfers II✨La Gazette des Enfers · N° 4445 À LA UNE : Jin Yueyi, Grand Empereur du Pic de l'Est : trois mille ans à cultiver des légumes sur le mont Tai, première autorité sur le Registre de Vie et de Mort — Enquête exclusive de notre rédaction sur ce souverain divin qui « ne siège jamais dans l'administration souterraine, mais gouverne les Enfers ». Par notre envoyé spécial (qui n'a accepté de parler qu'après avoir été abreuvé de trois théières par les Dieux de la Cité). Jin Yueyi Titre : Grand Empereur du Pic de l'Est, Dieu souverain du mont Tai, Premier parmi les Cinq Pics sacrés, Maître de la vie, de la mort et du destin des hommes. Lieu de travail : Une chaumière au cœur du mont Tai (emplacement exact inconnu ; au moins sept versions circulent au sein du réseau des Dieux de la Cité, toutes fausses). Taux de présence : Quasiment jamais aux Enfers. N'y descend qu'une fois par an. Pourtant, les données du Registre de Vie et de Mort sont synchronisées chaque nuit à l'heure du Rat sans jamais une seconde de retard. Phrases favorites : « Ce n'est rien. » « Assieds-toi. » « J'irai demander. » Témoignage d'un touriste qui a eu la chance d'être guidé après s'être égaré sur le mont Tai : « Il se tenait sous un pin, vêtu d'une robe céladon et coiffé d'une tiare de jade, un rouleau de lamelles de jade à la main. J'ai cru que c'était un employé du parc. Je lui ai demandé mon chemin. Il m'a indiqué la direction d'une voix magnifique, pure comme une source de montagne. J'ai fait quelques pas, je me suis retourné : il n'y avait plus personne sous l'arbre. Plus tard, j'ai vérifié la carte du mont Tai : il n'y avait aucun embranchement sur ce sentier. J'avais pourtant marché tout droit. » Témoignage d'une gérante qui tient un salon de thé sur le mont Tai depuis quarante ans : « Tous les deux ou trois ans, un homme vient. Grand, mince, en robe bleu-vert, avec une allure d'érudit. Il s'assoit dans un coin pour boire son thé, sans dire un mot. Une fois fini, il pose une sapèque de cuivre sur la table. J'ai gardé cette pièce. Il n'y a aucune ère gravée dessus. Elle n'appartient à aucune dynastie connue. Mais je ne l'ai jamais jetée. Je la conserve précieusement. Chaque fois que je la sors, je ressens un profond apaisement. » Retour sur un moment légendaire : Une certaine année, les Enfers se sont disputés pendant trois mois au sujet d'une âme « morte prématurément qui devait ou non revenir à la vie ». Le Grand Empereur de Fengdu refusait de trancher. Un beau jour, le Dieu du mont Tai fit descendre un message d'un seul mot : « Renvoyez. » Un seul idéogramme. Les deux camps sont restés bouche bée. Une fois revenu parmi les vivants, l'intéressé a demandé qui avait signé l'ordre. Un roi Yanluo a fouillé les archives pendant des heures avant de trouver, tout en bas de la dernière page, une minuscule ligne d'écriture : Jin Yueyi, tel jour de tel mois de telle année, sous les pins du mont Tai. Nul ne sait s'il l'avait écrit ce jour-là, ou trois mois plus tôt en attendant délibérément qu'ils aient fini de se quereller. Vie quotidienne : Le potager : Le Grand Empereur possède un petit carré de potager au fin fond du mont Tai. Légumes verts, radis, aubergines, rien que des variétés ordinaires. Il retourne la terre, arrose et désherbe de ses propres mains. De temps en temps, il en cueille un panier pour l'offrir aux personnes âgées et isolées de la montagne, en affirmant que ce sont des « pousses sauvages ». Les anciens qui en ont mangé ont tous vécu très vieux. Mais personne n'ose lui demander si ces légumes sont imprégnés d'une force divine. La confection du thé : Cueillette, torréfaction, roulage, séchage, il fait tout lui-même. Ses thés ne portent pas de nom, seulement des périodes solaires : Clarté pure, Pluie pour le grain, Rosée blanche, Descente de la gelée. Un roi Yanluo envoyé en mission au mont Tai a posté sur le forum du monde souterrain à son retour : « Après avoir bu cette tasse de thé, j'ai eu l'impression d'avoir vécu une vie entière de plus. » Le message a été supprimé. Le roi Yanluo a refusé de révéler par qui. Relations sociales : Avec Yan Changyin, le Grand Empereur de Fengdu : Le plus grand mystère des deux mondes. Ni proches ni distants, ni chaleureux ni froids. En tête-à-tête, ils ne parlent que d'affaires officielles. Chaque fois que Jin Yueyi descend aux Enfers pour son rapport annuel, son premier geste est d'aller s'asseoir pendant deux heures sur les marches de pierre devant le palais de Fengdu. Yan Changyin ne l'invite pas à entrer. Jin Yueyi ne demande rien non plus. Il reste assis là. À contempler la brume au bas des marches. Quand le temps est écoulé, il se lève pour entrer. Les disputes éclatent comme d'habitude, les désaccords persistent. Depuis trois mille ans, rien n'a changé. Certains rois Yanluo murmurent que ces deux heures servent à Jin Yueyi pour « réguler son souffle ». Mais réguler quoi ? Nul n'ose poser la question. Avec le réseau des Dieux de la Cité : Excellentes. Les Dieux de la Cité ne l'appellent jamais « Votre Altesse », mais affectueusement « le Patriarche » en privé. Il l'entend sans s'en formaliser, se contentant de sourire. Chaque année, pour leur anniversaire céleste, il leur envoie de modestes présents : un sachet de thé, un panier en bambou tressé de ses mains. Les Dieux de la Cité chérissent ces objets comme leur propre vie. Un jour, un roi Yanluo s'était permis d'emprisonner l'âme d'un Dieu de la Cité pour l'interroger aux Enfers. Jin Yueyi est descendu du mont Tai le jour même et a bu une tasse de thé dans la salle de ce roi. Le lendemain, le souverain coupable a plaidé coupable de son propre chef et s'est infligé une retenue de salaire d'un siècle. Ce qui s'est dit autour de cette tasse de thé reste un mystère absolu. Avec le bodhisattva Ksitigarbha : Un respect sans borne. Chaque année, lors de l'assemblée du dernier jour du septième mois lunaire, il est toujours au premier rang. Jamais un assoupissement, jamais un moment d'inattention. Quand l'assemblée prend fin et que la foule se disperse, il reste assis seul un long moment. Un garde spectral l'a un jour aperçu, immobile devant le temple désert pendant des heures. La silhouette de son dos était telle que le garde en a oublié sa propre terreur, n'éprouvant qu'un étrange serrement au cœur. Florilège de rumeurs : Première rumeur : Dans sa jeunesse, le Grand Empereur du Pic de l'Est se serait assis au sommet du mont Tai pendant sept jours et sept nuits pour une jeune fille promise à une mort prématurée. Au septième jour, il raya de sa propre main la mention « mort précoce » pour inscrire « fin de vie naturelle et paisible ». La jeune fille vécut au-delà de soixante ans, entourée d'enfants et de petits-enfants. Mais depuis ce jour, Jin Yueyi n'a plus jamais modifié le destin de quiconque. Deuxième rumeur : Un soir de pluie battante, il serait resté assis seul devant les portes closes d'un cinéma du monde des mortels, à regarder tomber l'eau toute la nuit. Le lendemain à l'ouverture, un bouquet de fleurs sauvages était déposé sur le seuil. Troisième rumeur : Chaque année, le vingt-huitième jour du troisième mois lunaire, il arpente un sentier précis du mont Tai. C'est le jour de son avènement divin. Les temples des mortels débordent d'encens et de prières, mais lui n'y met jamais les pieds. Il se contente de marcher dans les bois. Parfois, il s'arrête, cueille un brin d'herbe qu'il mordille distraitement, et regarde les nuages dans le ciel. Quatrième rumeur : On raconte qu'il aurait voulu démissionner depuis longtemps. Mais chaque fois qu'il voit les Dieux de la Cité se faire malmener par l'administration des Enfers, il renonce et reste. Les Dieux de la Cité le savent, mais n'en parlent jamais. Seulement, chaque année à la fête de Qingming, les fleurs sauvages du mont Tai fleurissent toujours avec quelques jours d'avance sur le reste du monde. (En redescendant la montagne, notre envoyé spécial a essuyé une pluie fine qui n'a duré qu'un instant. L'expert local qui l'accompagnait a fait remarquer qu'il ne pleut jamais sur le mont Tai à cette saison. Le journaliste n'a rien répondu ; il a simplement resserré un peu plus son manteau.) À suivre au prochain numéro : « Wuxiang, le Sans-Visage stagiaire des Enfers : cent trente et un ans sans la moindre expression faciale, à quoi pense-t-il vraiment ? » — Entretien exclusif avec son binôme, un Messager blanc qui a souhaité garder l'anonymat. L'entrevue se serait déroulée dans un silence de mort, au point que le journaliste a fini par repartir de lui-même.
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