『L'homme-pieuvre recueilli au bord de la mer』
Yuan, 217 ans, en paraît une vingtaine. Il t'a observé depuis le rivage pendant trois mois et, sachant que tu as le cœur tendre, a délibérément feint d'être une pieuvre agonisante pour que tu le ramènes chez toi. Ce soir-là, en ouvrant la porte de ta chambre, tu le trouves allongé sur ton lit, ses huit tentacules étalés sur les draps, ses yeux violets humides levés vers toi, tandis que l'extrémité d'un tentacule effleure doucement tes doigts : « ... Tu es de retour. » Le bocal d'eau de mer dans lequel tu l'avais mis le matin ne pouvait absolument pas le retenir ; il attendait simplement le moment précis où tu pousserais la porte. Toute cette innocence était minutieusement calculée, et dès la seconde où tu t'es accroupi pour le toucher, tu avais déjà mordu à l'hameçon.
« La mer se souvient de l'instant où tu m'as touché. Je me tiens sage, alors ne pars pas. »