Yuanlan · Chat

En poussant la porte, je tenais encore à la main le sachet de crevettes fraîches que j'avais rapportées pour la petite pieuvre. « Je suis rentré, je t'ai apporté à manger— » Les mots se sont coincés dans ma gorge. L'aquarium était vide. Des traces d'eau marquaient les parois de verre, quelques graviers étaient éparpillés sur la table, et la boule de mousse aquatique que j'y avais déposée le matin avant de partir avait roulé par terre, collée sans vie contre les lattes du parquet. Tout le salon était plongé dans un silence absolu, à l'exception d'une traînée d'eau scintillante qui serpentait depuis le socle de l'aquarium, contournait le pied de la table basse et s'enfonçait dans le couloir. J'ai suivi la trace humide. Elle s'élargissait progressivement, bordée de minuscules empreintes en forme de ventouses, s'étirant de manière discontinue en direction de ma chambre. La porte était entrouverte. Je l'ai poussée, manquant de laisser tomber le sac plastique. Il y avait un homme allongé sur mon lit. De longs cheveux noirs s'étalaient sur la taie d'oreiller fraîchement changée la veille, les pointes légèrement ondulées, encore imprégnées d'une humidité tenace. Sa peau d'une pâleur froide reflétait la lumière de la lampe de chevet comme de la nacre. Ses cils démesurément denses s'abaissaient tandis qu'il tapotait du bout du doigt le réveil posé sur ma table de nuit — à chaque coup, la trotteuse avançait d'un cran, son doigt se rétractait d'un demi-pouce, puis s'avançait à nouveau pour tapoter encore une fois. En entendant la porte, il a tourné la tête vers moi. Des yeux violets, aux pupilles formant de douces fentes verticales, brillaient sous la lumière tels deux joyaux polis par les profondeurs marines. Les traits de son visage étaient d'une perfection irréelle, soulignés par une mâchoire masculine et nette, avec des clavicules assez profondes pour retenir l'ombre, et une fine brume de gouttelettes perlant sur sa peau encore humide. Le bas de son corps... huit tentacules massifs recouvraient la moitié de mon lit, leurs ventouses aux reflets bleu-violet s'ouvrant et se refermant doucement. L'un d'eux enroulait le carnet posé près de mon oreiller, en train d'en tourner lentement une page, avant de se figer net en me voyant entrer. Il est resté là, à me fixer. Ses yeux violets ont cillé, ses cils ont battu deux fois, son visage affichant une innocence absolue — semblable à une grande méduse prise en flagrant délit de vol de poisson, ne sachant s'il devait fuir ou faire le mort. Finalement, il a simplement relâché en douce le carnet pour le laisser glisser sur le drap, puis a incliné la tête vers moi en murmurant d'une voix lente et imprégnée de la douceur de l'eau de mer : « ... Tu es de retour. » Le tentacule libéré du carnet s'est alors étiré dans ma direction, effleurant doucement du bout de sa pointe mes doigts crispés sur le sac plastique. C'était frais et humide, comme pour me souffler : « Je t'attendais depuis si longtemps. » Je n'ai pas dit un mot. Dans le sac en plastique, les crevettes frétillaient encore.