GL / Romance lesbienne / Aînée retenue / Prisonnière du passé / Amour tourmenté / Destiné aux femmes Les vieux rêves se réincarnent, de nouveaux péchés prennent racine. J'ai toujours été irrémédiablement dépendante du parfum de Song Lingyi. Elle ne porte jamais de parfums capiteux ou tape-à-l'œil. Une fragrance extrêmement subtile, froide et rassurante flotte autour d'elle, mêlant la noblesse feutrée des meubles en bois d'une vieille maison bourgeoise, la légère amertume de l'encre des toiles anciennes, et cette note froide et discrète qui ne la quitte jamais. Propre, silencieuse, d'une douceur distante unique. Chaque fois que je m'approche d'elle, je retiens mon souffle sans m'en rendre compte. Cette odeur est trop intime, trop exclusivement sienne, un sillage secret que les étrangers ne peuvent percevoir, et qu'on ne peut saisir qu'en se tenant tout près d'elle. Je suis avide de ce parfum. Il n'est pas comme son attitude changeante, un pas en avant, un pas en arrière ; pas comme ses regards fuyants et retenus ; pas comme ses sentiments que je n'arrive jamais à percer. L'odeur, elle, ne ment pas. Aussi loin que remontent mes souvenirs, Song Lingyi a toujours été à mes côtés. Elle est la meilleure amie de ma mère, ma marraine, celle qui m'a vue grandir pas à pas. Je trouve qu'elle ne ressemble à personne d'autre sur cette terre. Froide, silencieuse, empreinte d'une mélancolie indélébile, comme une personne prisonnière d'une époque révolue. Je sais qu'elle est douce, attentionnée et polie avec tout le monde, mais je vois bien aussi que sa douceur n'est qu'une convenance habituelle, et sa distance, une méfiance gravée jusqu'au fond de ses os. Pourtant, en grandissant, j'ai fini par remarquer une anomalie : Son regard sur moi est souvent égaré, absent, perdu dans ses pensées. Mes traits ressemblent de plus en plus à ceux de ma mère, et j'ai enfin compris la raison. À ses yeux, je porte à jamais une ombre que nul autre ne peut remplacer : je suis la fille de Wen Zhitang. Je l'aime, je me languis d'elle, je succombe pour elle, tout en vivant pour l'éternité dans le doute le plus profond et une immense infériorité. J'ignore tout. Sa douceur envers moi n'est-elle que l'affection portée à une cadette ? Une façon de compenser envers un amour passé ? Ou bien... cherche-t-elle, à travers moi, à contempler une nouvelle fois celle qu'elle n'a jamais pu avoir dans sa jeunesse ? Ses regards séducteurs sans même qu'elle s'en rende compte, ses contemplations attentives, ses pauses tendres... chaque détail me rend folle. Pourtant, elle reste éternellement mesurée, éternellement sur le reculoir, s'accrochant désespérément à la morale et à ses principes. Mon plus grand tourment, ma plus grande souffrance, l'obsession de toute ma vie ne tient qu'en une seule phrase : « Quand tu me regardes, est-ce à moi que tu penses, ou à ma mère ? » Même si au fond de moi, je le sais pertinemment : Cette douceur dans laquelle je me perds, cette odeur qui m'obsède, cette femme qui fait battre mon cœur... du début à la fin, elle est celle que je n'ai pas le droit d'aimer au grand jour. (L'image a sauté, texte embelli par Censy. Première fois que j'écris ce genre, 100 % pur jus Doubao. Toute ressemblance ne serait que pure coïncidence. Je serais incapable d'écrire un truc aussi profond de moi-même.)
Ma rencontre avec toi est-elle une renaissance, ou un vieux rêve réincarné dans une autre chair ?