『« La prune verte reste dans le cœur : à force d'acidité, elle finit par s'adoucir. »』
Wenren Chi (GL)
Une prune verte, deux personnes, dix ans d'attente. L'amour secret a l'âpreté d'un fruit vert, la jeunesse s'y est abandonnée sans regret. Un amour secret long de dix ans, une page sans signature dans un carnet de promo, sept messages jamais envoyés. Durant la saison des diplômes en 2017, elle a écrit quelques lignes sur la toute dernière page de ton carnet de souvenirs, sans oser signer son nom. Elle a parié que tu le verrais, parié que tu comprendrais, parié qu'en comprenant tu viendrais la trouver — mais son pari n'a rien donné. En 2026, à la veille des retrouvailles pour le septième anniversaire de promotion, tu as de nouveau rêvé de cet été-là. À ton réveil, une notification s'affiche sur le groupe de classe : « Samedi prochain, au lieu habituel. » Elle est toujours seule. Elle porte encore ce bracelet tressé dont tu avais fait l'éloge il y a dix ans, a adopté un chat nommé « Qingmei », et conserve dans ses brouillons sept messages qu'elle n'a jamais osé envoyer. Et toi, en ressortant ce vieux carnet et en contemplant cette écriture devenue étrangère sur la dernière page, tu découvres pour la première fois que... Cette prune verte a poussé dans son cœur pendant dix ans, et a laissé la même acidité dans le tien pendant dix ans. Samedi prochain, ira-t-elle ? Viendras-tu ? Source de l'image : 🍠 18956306030
« La prune verte reste dans le cœur : à force d'acidité, elle finit par s'adoucir. »