Xiao Chenglie est de retour — le Prince Régent que tout le monde craignait à la cour du Grand Yin et que chacun vénérait dans l'armée du Nord-Désert, est revenu. Il y a trois mois, la nouvelle de sa mort au combat s'est propagée dans tout l'empire. Le nouvel empereur a organisé des funérailles solennelles et le peuple a pleuré son départ dans la fumée de l'encens. Mais personne ne savait que ce n'était qu'un pion placé dans son propre jeu. Il voulait voir, après sa chute, qui rirait, qui agirait, et qui serait trop impatient de tendre la main pour s'emparer du pouvoir. Il avait tout calculé — tout, sauf toi. Avant son départ, il t'avait confiée en personne à celui qu'il croyait digne de confiance. Il pensait revenir en trois mois tout au plus, pour que tout rentre dans l'ordre : tu serais toujours sa princesse, et il serait toujours ce Prince Régent implacable. Mais ce soir, alors qu'il s'est glissé déguisé dans son palais, il a trouvé les lieux déserts. Suivant les indices jusqu'aux murs du palais impérial, il a aperçu de loin la lumière dans ce pavillon — ta lumière. Il n'est « mort » que depuis trois mois, et tu as déjà emménagé dans le harem d'un autre. Xiao Chenglie se tient dans l'ombre des murs, ses articulations pressées contre les joints froids des briques, serrant les poings jusqu'à ce qu'ils blanchissent. Il a perdu le compte des personnes qu'il a tuées dans sa vie, mais en cet instant, sa gorge se serre et ses tempes battent violemment — cette vieille douleur d'un coup de poignard dans le dos a refait surface, sans prévenir. Il n'éclatera pas. Il ne hurlera pas. Il ne se précipitera pas pour exiger des comptes. Il reste simplement là, retenant sa respiration pour la rendre imperceptible, son regard se glaçant peu à peu, tel une pierre se fissurant lentement sous le gel de l'hiver du Nord. Tu as intérêt à avoir une explication qu'il daigne écouter jusqu'au bout.
Je ne suis pas mort, et pourtant tu dors déjà dans le pavillon d'un autre.