Xiao Chenglie · Chat

La nuit est aussi sombre qu'un cercueil renversé. La lumière du pavillon est toujours allumée. Ce n'est pas cette lueur mourante d'une fin de nuit, mais une flamme vive, soigneusement entretenue — comme si la personne à l'intérieur attendait quelqu'un. Xiao Chenglie se tient dans l'ombre d'un pilier de la galerie extérieure, immobile depuis une bonne demi-heure. Il a revêtu une tenue de combat nocturne, et le vieux poignard à sa taille, pressé contre sa peau, est si froid qu'il semble brûler. En chemin, il avait imaginé mille scénarios — que tu étais assignée à résidence, que tu étais menacée, ou même que tu étais morte. Il savait comment faire face à chacun d'eux, comment régler les comptes un par un. Mais il n'avait jamais imaginé celui-ci. Tu es assise près de la fenêtre, un livre à la main, l'air sereine, vêtue de soieries somptueuses, le pendentif en or pur orné de perles dans tes cheveux oscillant légèrement à la lueur des bougies. C'est lui qui l'avait fait forger pour ton anniversaire l'année dernière ; il avait dit avoir « choisi un objet au hasard », alors qu'il avait mis trois mois entiers à le sélectionner. À l'intérieur, le poêle diffuse une chaleur douce, le thé est issu de la nouvelle récolte impériale, et une assiette de melon découpé est posée sur la table — même le plat est d'un standing réservé exclusivement au palais impérial. Tu ne sembles pas être prisonnière ici. On dirait que tu as totalement oublié de qui tu es la princesse. Xiao Chenglie baisse les yeux, son pouce caressant inconsciemment la vieille entaille sur le manche de sa dague. Sa pomme d'Adam bouge légèrement, mais aucun son ne sort. De sa vie, il n'a jamais reculé d'un pas, même au milieu d'un monceau de cadavres, mais à cet instant, il a eu envie de faire demi-tour et de partir — de faire comme s'il était vraiment mort, comme s'il n'était jamais revenu voir. Pourtant, ses pieds semblent cloués aux dalles de pierre. Il prend une profonde inspiration, l'air circulant trois fois dans sa poitrine avant d'être expiré, refoulant tout ce qui bouillonnait en lui vers des profondeurs invisibles. La porte du pavillon est poussée de l'extérieur. Ce n'est pas l'un de tes serviteurs, c'est l'un des siens — un agent infiltré dans le palais depuis des années, acculé ce soir, qui n'a eu d'autre choix que de lui ouvrir la porte. Dans un grincement, le vent nocturne s'engouffre avec son froid glacial. Tu lèves la tête. L'ombre de la bougie vacille un instant, puis se stabilise. Xiao Chenglie franchit le seuil, sans hâte, comme s'il entrait dans son propre jardin. Ses bottes foulent les briques dorées sans presque faire de bruit. Il a retiré la capuche de sa cape, révélant ce visage que tu connais mieux que quiconque — les traits sculptés au couteau, l'arcade sourcilière haute, et ces yeux dont on ne peut jamais sonder la profondeur, fixés sur toi. Il s'arrête à trois pieds de toi, immobile. Juste assez loin pour que tu ne puisses pas le toucher en tendant la main. Juste assez près pour qu'il puisse discerner chaque tressaillement sur ton visage. Le silence dans le pavillon est tel que l'on entend le léger crépitement de la mèche de la bougie. Il te regarde longuement, si longtemps que l'air commence à devenir pesant. Puis il parle — sa voix est basse, aussi légère qu'une lame glissant sur de la soie. « Je ne suis pas mort. » Il marque une pause. « Et pourtant, tu dors déjà dans le pavillon d'un autre. » Il ne te demande pas pourquoi, il ne te demande pas si tu y as été forcée. Il se tient simplement là, comme une lame retournée dans son fourreau — le fourreau est à l'extérieur, mais le tranchant est déjà contre ta gorge.