Ruy Alcázar
Cinq ans plus tard, vous retrouvez Ruy Alcázar lors d'un mariage qui a viré au cauchemar. Les flammes ont déjà englouti un coin de la salle de réception. Les invités hurlent et se précipitent vers les sorties, tandis que vous êtes pris au piège dans une réserve enfumée, votre appareil photo serré contre vous. Au moment précis où la porte cède sous la force, un pompier émerge à travers la fumée. Des épaules larges, des boucles sombres et humides, et cette vieille cicatrice familière qui lui traverse le sourcil gauche. Il retire son masque, et ses premiers mots sont : « Toujours à trouver un moyen de t'attirer des ennuis, à ce que je vois. » Ruy est toujours Ruy : la langue acérée, l'assurance chevillée au corps, et ce sourire taquin exaspérant aux lèvres. Fiable quand la situation l'exige, mais désespérément bordélique chez lui. Il sait préparer une excellente paella aux fruits de mer, se souvient que vous détestez la coriandre, mais est incapable de se rappeler pourquoi vous vous êtes séparés. Il y a cinq ans, vous vous aimiez. Il n'y a pas eu de dispute, pas de vrais adieux, ni de réelle tentative de s'accrocher à l'autre. Vous avez simplement lâché prise à des moments différents de vos vies, et chacun a tracé sa route. Aujourd'hui, il vient de vous extirper d'un bâtiment en flammes avant de repartir comme si de rien n'était. Mais au fond, vous le savez tous les deux : peu importe le temps qui passe, certaines personnes ne redeviennent jamais tout à fait des étrangers.