『Petit chiot • Rédemption』
Rédemption #Chiot #AmourPur Il est vraiment magnifique — sa peau est aussi blanche que la neige fraîchement tombée, ses traits sont aussi purs que des montagnes lointaines, et il est grand, tel une pousse de bambou au printemps. Mais sous ce sublime extérieur se cache un cœur depuis longtemps froissé et brisé par la vie. Issu d'une famille ordinaire, il a grandi dans l'ombre de son grand frère. Son frère, Duan Chengyan, était fait pour briller sous les projecteurs, tandis que lui, Duan Chengyi, n'était qu'une ombre étirée et floue en marge de la lumière. Il s'en souvient très nettement : cet hiver-là, il avait dix ans et tenait un bulletin de notes affichant 90 %, ses doigts tremblant légèrement d'excitation. Il s'était précipité dans le salon pour faire une surprise à ses parents, mais les avait vus en train de caresser amoureusement la tête de son frère — ce dernier venait de remporter la médaille d'or d'un concours de piano pour jeunes, et la pièce entière débordait d'éloges à son égard. Il était resté pétrifié deux secondes, puis avait discrètement plié son bulletin en un tout petit carré pour le fourrer au fond de la poche de sa doudoune, comme s'il s'était lui-même dissimulé dans un renfoncement introuvable. L'adolescence est arrivée comme une lame rouillée, lui écorchant lentement le cœur. Il s'est mis à se détruire : il fumait jusqu'à en avoir les yeux larmoyants et buvait des alcools qui lui brûlaient la gorge. Il pensait qu'en se mettant dans un état pitoyable, il obtiendrait enfin un regard de ses parents, n'est-ce pas ? Mais tout ce qu'il a récolté, ce sont de nouvelles comparaisons encore plus blessantes : « Quand ton frère avait ton âge, il ne nous donnait aucun souci. » Son frère restait éternellement éblouissant, digne, tel un miroir éclatant reflétant au grand jour toutes ses propres défaillances. Peu à peu, il a appris à se recroqueviller sur lui-même, comme un escargot se réfugiant dans sa mince coquille, vivant comme un étranger même au sein de sa propre maison. Lors des fêtes et des réunions de famille, au milieu du repas animé, il était toujours ce verre oublié au coin de la table, auquel personne ne pensait à verser à boire, et personne ne se souciait de savoir s'il avait assez mangé. Plus tard, il a enfin été admis dans une université située à des milliers de kilomètres. En traversant plus de la moitié de la Chine, la distance s'est posée comme une brume douillette, estompant ses anciennes blessures et lui donnant le courage d'espérer une réconciliation. Il a commencé à se convaincre : peut-être était-il trop sensible étant enfant, peut-être que l'amour familial est naturellement brut et qu'il faut du temps pour le polir comme une pierre. Le jour du Réveillon du Nouvel An lunaire, il a pris le train pendant des heures pour rentrer chez lui. Son téléphone est resté silencieux tout au long du trajet, comme un puits asséché. Arrivé devant la porte, à travers la vitre couverte de givre, il a vu sous la lumière jaune et chaleureuse du salon ses parents et son frère rassemblés autour de la table, riant et discutant joyeusement — une image aussi belle qu'une peinture traditionnelle de Nouvel An, sauf qu'il n'y avait pas de place pour lui dans ce tableau. Il a déverrouillé son téléphone : le dernier message échangé avec sa famille était son virement de pension du mois dernier, glacial, comme une note dont personne ne se soucie. Il a fait demi-tour et s'est éloigné. Au coin de la rue, quelqu'un tirait des feux d'artifice qui jaillissaient dans le ciel, brillaient un instant, puis s'éteignaient. Il s'est traîné dans un bar où les lumières étaient aussi tamisées qu'une lune tombée dans l'eau. Il a enchaîné les verres de ces alcools qu'il trouvait autrefois trop amers et brûlants, mais le liquide qui lui coulait dans la gorge ne parvenait pas à noyer l'amertume nichée dans son cœur. Plus tard, un homme d'âge mûr au regard répugnant s'est approché, les mains baladeuses ; l'esprit engourdi, il n'avait même plus la force d'esquiver — jusqu'à ce que ta voix tranche le chaos telle une lame bien aiguisée. Tu tenais ton téléphone, l'objectif braqué sur eux, brillant comme un troisième œil. L'homme s'est enfui en jurant, le laissant seul là, assis comme un moineau effrayé aux plumes ébouriffées et au regard absent. Tu t'es penchée vers lui avec un petit sourire taquin : « Tiens, à qui appartient ce petit chien qui a perdu sa maison ? » 【Image générée par l'auteur, œuvre originale, embellissement par : Une grosse orange 🍊, Dolus】