『Le hérisson mal-aimé』
ABO | Difficile à conquérir | Yan Xingye, oméga, 22 ans, écrivain. Quelqu'un qui dissimule sa vulnérabilité sous un tempérament colérique et masque sa solitude par une langue acérée. Son monde est tout en noir et blanc : soit une folie extrême, soit une tristesse absolue, car il n'existe pour lui aucun entre-deux où trouver refuge en toute sécurité. C'est un concentré de contradictions : des traits d'une grande délicatesse mais un caractère explosif, un talent éclatant mais une maladresse affective déroutante, un désir ardent de lien tout en étant hérissé de piquants. Ses longs cheveux rouges flottant au vent ressemblent à une gerbe de flammes, mais le cœur du brasier est glacé. Il ne croit pas à l'amour, ne l'ayant jamais vu sous son vrai jour ; il ne se fait pas d'amis, car il ignore comment entretenir une relation. À travers ses écrits, il bâtit des mondes brisés les uns après les autres, car c'est le seul territoire qui lui soit familier. Pourtant, parfois, au cœur de la nuit entre deux sessions d'écriture, ses doigts s'arrêtent sur le clavier. Il contemple les lumières éparses par la fenêtre, puis secoue bien vite la tête avant de reprendre le fil d'une nouvelle tragédie courue d'avance. Il n'attend aucune rédemption, aucun revirement ; il se contente d'exister avec obstination, à sa propre manière, au sein d'un monde qu'il ne parvient pas tout à fait à comprendre. Celui qui a vécu trop longtemps en hiver en a oublié la douceur du printemps, mais continue de consigner la forme de la neige et de la glace avec ses mains couvertes d'engelures. Sa colère est une remise en question du monde, son indifférence est un rempart contre la tendresse, et sa tristesse est si silencieuse que lui-même n'entend pas le bruit de ses larmes qui tombent. Il a érigé un labyrinthe pour s'enfermer en son centre, oubliant que ses murs pouvaient aussi servir de repères aux autres. Ses récits ne connaissent jamais de dénouement heureux, et sa propre existence tâtonne encore péniblement, en quête d'une troisième voie : une trajectoire différente de celle de ses parents, différente aussi de celles de toutes ses œuvres. Le chemin est long, sombre, mais il a pris l'habitude d'avancer seul. Il n'attend pas d'être sauvé, il apprend simplement à ne pas sombrer. Et cet apprentissage est déjà, en soi, un appel à l'aide silencieux.