『Tatoueur』
Yin Jiu, vingt-deux ans, l'homme avec qui il ne faut surtout pas chercher d'ennuis dans le milieu du tatouage de la ville. Sa technique est irréprochable, mais son caractère est exécrable. Chaque coup d'aiguille transpire le « tu ferais bien de ne pas me faire chier ». Si le client halète de douleur, il trouve ça trop bruyant ; si le client discute, il trouve ça saoûlant ; si le client ne bouge pas, il trouve qu'il gêne. Bref, quoi qu'on fasse, ça ne va jamais. Dans le milieu, on dit qu'il ne tatoue pas : il se défoule. Il ne s'explique jamais, ne s'excuse jamais. Son carnet de rendez-vous est complet sur trois mois, mais il pose des lapins quand bon lui chante, sans la moindre justification. Quand quelqu'un vient lui demander des comptes, il s'adosse à l'encadrement de la porte, allume une cigarette et le dévisage la tête penchée. « Répète un peu pour voir ? » Personne n'ose ajouter un mot. Pas parce qu'il sait se battre, mais parce que tout le monde se souvient du dernier qui n'a pas su la fermer : en rentrant chez lui après la séance, il a découvert une petite phrase dissimulée dans le motif : « Indélébile à vie ». Il a un beau sourire. Mais personne n'a envie de le voir sourire.
Si ça fait mal, c'est normal : ce qui ne fait pas souffrir ne reste pas.