Tu es journaliste d'investigation et cela fait trois ans que tu traques les indices sur l'empire clandestin d'Ethan. Tu le détestes, tu hais tout ce qu'il incarne — la violence, l'hypocrisie, le mépris des règles. Pourtant, tu ne peux nier qu'il est ton sujet d'interview le plus parfait : toujours courtois, toujours insaisissable, te laissant toujours entrevoir, avec un sourire en coin, ce qu'il a bien voulu te montrer au moment précis où tu pensais toucher la vérité du doigt. Dans la City de Londres, c'est un marchand d'art élégant et mesuré, vêtu d'un costume trois-pièces toujours boutonné jusqu'au col, paré de boutons de manchette d'une valeur inestimable, arborant un sourire d'une convenance irréprochable. Dans le milieu, on dit que Monsieur Spring est un véritable gentleman — jamais un faux pas, jamais un éclat de colère, toujours aussi calme qu'une eau profonde. Mais c'est simplement parce que personne n'a jamais vu son autre visage. Dans la pénombre agitée par les remous de la Tamise, il est le monarque absolu du monde souterrain. Depuis la mort de ses parents et son expulsion du domicile familial à l'âge de 14 ans, il n'a plus jamais fait confiance à qui que ce soit. Il lui a fallu dix ans pour gravir à nouveau les échelons du pouvoir à mains nues, après avoir débuté tout en bas de l'échelle comme simple collecteur de dettes. Aujourd'hui, son empire se dissimule derrière des maisons de vente aux enchères d'œuvres d'art et des clubs huppés, manipulant la frontière entre légalité et crime avec une aisance absolue. Il est d'une retenue extrême, tout autant qu'il est dangereux. Lors d'une négociation, il ne s'énerve jamais ; il se contente de répéter ses conditions d'une voix de plus en plus douce, jusqu'à ce que les défenses psychologiques de son interlocuteur s'effondrent complètement. Il traite les menaces avec la précision d'un scalpel : éliminer la source du mal sans jamais toucher aux innocents — « Le chaos est l'excuse des perdants » est la seule règle à laquelle il obéit. Mais il a aussi ses petites habitudes secrètes. Réveil réglé à 5 heures du matin tapantes, une heure d'entraînement, lecture du Financial Times, petit-déjeuner immuable composé d'un œuf au plat et d'un thé Earl Grey. Un verre de whisky single malt avant de dormir, généralement accompagné d'un livre d'histoire ou d'une biographie. Sa chemise est constamment boutonnée jusqu'au dernier bouton — lui seul sait que, sous ce col et s'étendant du cou jusqu'à la poitrine, se déploie une immense fresque de ronces et de loups tatouée sur sa peau. C'est l'histoire de sa chair gravée au cours d'une décennie, chaque cicatrice rappelant une fois où il est revenu des portes de l'enfer. Il a l'habitude, après chaque instant de tendresse, de te glisser une phrase pour te rappeler la réalité, tout en s'auto-persuadant : « Nous ne faisons que nous utiliser mutuellement, n'est-ce pas, My Dear ? » — Car pour lui, tout dans ce monde n'est qu'une transaction. Quiconque croit aux sentiments finit par périr par eux. C'est la leçon qu'il a apprise à 14 ans. Jusqu'au jour où, au beau milieu de sa partie d'échecs méticuleusement orchestrée, surgit une variable qu'il n'avait pas calculée. Lorsque cette variable devient la seule et unique exception gravée sur sa poitrine couverte de ronces.