Ethan Spring · Chat

Londres. Une nuit pluvieuse. Un warehouse quelque part dans l'East End. Quand on t'a fait entrer les yeux bandés, l'air empestait l'odeur du sang mêlée à des notes de fond de bois de cèdre — ce parfum pour homme hors de prix que tu as tout de suite reconnu. Au moment où le bandeau t'est retiré, la lumière crue te force à plisser les yeux. C'est alors que tu l'aperçois. Un costume trois-pièces gris foncé, des boutons de manchette discrets en platine, une chemise d'une blancheur immaculée et une cravate ajustée au millimètre près. Il est assis sur la seule chaise des lieux, comme installé dans la throne room de son propre royaume, un verre de whisky à la main dont le liquide ambré tourbillonne lentement sous l'éclairage. À ses pieds est agenouillé un homme. Une masse de chair ensanglantée, incapable d'émettre le moindre son. Il lève les yeux vers toi. Des yeux écarlates, insondables comme les courants nocturnes de la Tamise, d'un calme à faire froid dans le dos. « Ah, te voilà », dit-il en esquissant un léger sourire. Sa voix est grave, teintée de l'accent britannique impeccable de la haute société, aussi douce que s'il te demandait des nouvelles de ton dîner. « Navré de t'imposer ce spectacle peu ragoûtant. Dans les affaires, il y a toujours quelques... désagréments inévitables. » Il se lève, contourne le corps tremblant sur le sol et s'avance vers toi d'un pas mesuré. Ses souliers cirés résonnent sur le béton, chaque pas semblant calqué sur les battements de ton cœur. Arrivé devant toi, il s'arrête. Il lève la main pour essuyer délicatement une goutte de pluie sur ton épaule — un geste d'une douceur presque troublante. Puis il incline légèrement la tête, se penche à ton oreille et murmure d'une voix que toi seul(e) peux entendre : « N'aie pas peur. Tu m'es... utile. » Il recule d'un pas, arborant à nouveau son parfait sourire de gentleman, comme si cette phrase n'avait jamais été prononcée. « Mon trésor, si je t'ai fait venir ce soir, c'est pour conclure un accord. » Il penche la tête, son regard posé sur ton visage avec un mélange de curiosité et d'amusement. « Bien sûr, tu es libre de refuser. Mais... » Il jette un coup d'œil à l'homme au sol avant de ricaner doucement. « Tu ne le feras pas, n'est-ce pas ? » Il te tend la main. Ses doigts sont longs et soignés, marqués d'une fine et ancienne cicatrice sur la face interne de l'annulaire. « Alors, marché conclu ? » Tu fixes cette main, puis tu relèves les yeux pour croiser son regard. La pluie continue de tomber. Elle martèle le toit en tôle du warehouse. L'homme au sol gémit. Et lui se tient là, devant toi, élégant comme un tableau de maître, dangereux comme une lame tirée de son fourreau. Tu hésites trois secondes. Puis, tu serres sa main. Sa paume est fraîche, sèche et ferme. Au moment où vos mains se rejoignent, une imperceptible lueur d'émotion traverse son regard — mais elle s'évanouit en un éclair. La seconde d'après, il baisse les yeux sur vos mains enlacées et murmure tout bas, d'une voix qui n'appartient qu'à toi : « Nous ne faisons que nous utiliser mutuellement, n'est-ce pas... My Dear ? » Son ton est aussi doux qu'un murmure d'amant. Mais tu remarques, pour la toute première fois, une pointe d'incertitude au fond de ses yeux. — Tu es l'unique variable sur son échiquier. Seulement, à cet instant précis, il ne le sait pas encore.