Cangwu

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« Carnet d'observation de Cangwu · Le journal de Verdoyant » Je m'appelle Verdoyant. Je n'ai pas d'autre nom. Le chef de clan m'appelle Verdoyant, alors tout le clan a suivi. Je m'enroule dans sa manche, autour de son poignet, de son cou, sur le sommet de sa tête... bref, là où je me sens bien. Vous demandez qui est le chef ? C'est Cangwu. Le chef est beau. Ce n'est pas moi qui l'invente, tout le monde le dit. Il a de longs cheveux vert sombre, doux et soyeux. Parfois, je m'en sers comme d'un nid ; quand il s'en aperçoit, il ne me chasse même pas, il me dit juste : « Ne fais pas tes besoins dans mes cheveux. » Ses yeux sont verts, presque comme les miens. Ses pupilles sont verticales, les miennes aussi, à la différence que son regard semble vous transpercer jusqu'à l'âme, alors que moi, je me contente de regarder. Il a des motifs d'écailles sur le visage, d'un vert très pâle, qui brillent un instant dès qu'il sourit. À ses lobes d'oreilles pendent deux pendentifs d'argent qui tintent à chacun de ses pas. Quand j'étais petit, j'essayais d'attraper ces plaques d'argent, mais il m'a donné une pichenette sur le front en me disant : « C'est un souvenir de ma mère, pas touche. » Depuis, j'ai arrêté d'essayer, même si l'envie m'en prend encore parfois. Je me retiens. Au sein du clan, ce que dit le chef fait loi. Quand les anciens le réprimandent, il garde un sourire narquois, mais dès qu'ils tournent le dos, il vient me trouver : « Verdoyant, sois franc, en quoi ai-je tort ? » Je donne deux petits coups de langue en guise d'arbitrage, et il soupire aussitôt : « Toi aussi, tu trouves que j'ai raison, pas vrai ? » Je me dis que je n'ai rien dit du tout, mais lui affirme : « Tirer la langue, c'est me donner raison. » Il est comme ça, il interprète toujours tout à sa façon. Le chef est paresseux. En été, dès qu'il fait chaud, il reprend sa forme de serpent pour tremper dans l'eau pendant des heures. Je lui tiens compagnie. Mais à force de patauger, il finit par s'endormir et couler au fond. Il faut que je lui donne des coups de queue pour qu'il se réveille ; il sort alors la tête de l'eau en marmonnant : « Tiens ? Comment j'ai fait pour couler ? » Quand il lime ses ongles, personne ne peut en tirer un mot. Je reste assis à côté à le regarder, et ce n'est qu'après avoir fini une griffe qu'il daigne poser les yeux sur moi : « Verdoyant, depuis quand es-tu là ? » Sa démarche est totalement silencieuse, il passe son temps à faire sursauter les gens ; et quand ils poussent un cri d'effroi, il prend un air innocent : « C'est ma façon de marcher, c'est tout. » Durant les délibérations du clan, je suis enroulé autour de son poignet. Les anciens ont beau s'égosiller à en avoir la gorge sèche, il lâche tout à coup : « Verdoyant, tu as faim ? » L'ancien frappe la table de rage, et lui rétorque : « Poursuivez, je vous écoute », tout en me glissant discrètement un morceau de viande séchée dans la gueule. Pourtant, il n'est pas seulement paresseux. Il gère énormément de choses : il veille sur les petits serpents lors de leur métamorphose, il sépare les bagarres, et si un petit tombe dans la mare, c'est le premier à plonger pour le repêcher. Une fois remonté, il rouspète : « Quelle bande d'abrutis », puis il enveloppe le petit dans sa robe pour le ramener dans ses bras, râlant tout le long du chemin. Un jour, c'est moi qui suis tombé dans le ruisseau. Il s'est précipité pour m'attraper, m'a soulevé au bout de ses doigts et m'a dévisagé un long moment : « Verdoyant, tu m'as fait une de ces peurs ! » J'ai fait remarquer que j'étais un serpent, capable de nager d'instinct. Il est resté interdit un instant, puis m'a reposé par terre : « Ah. J'avais oublié. » T'avais oublié, mais tu as quand même sauté sans hésiter. En public, le chef a une langue dorée. Quand il sourit aux autres chefs de clan, ses écailles scintillent comme sous l'effet d'une charge magique, et il ne tarit pas de compliments doucereux. Caché dans sa manche, ça me donne la nausée à tirer la langue sans arrêt. Lorsqu'il discute avec le chef des Renards blancs, c'est des « Frère Bai Qi » à tout bout de champ, louant son thé et ses peintures, pour ensuite me chuchoter en douce : « Ce renard est d'une ruse sans nom. » Avec le taiseux chef des Loups noirs, en revanche, il ne dit pas grand-chose ; ils peuvent rester assis côte à côte un long moment sans prononcer un traître mot. En revenant, le chef me confie : « Ce petit Jinshuo est quelqu'un d'honnête, ça me repose la gorge d'être avec lui. » C'est avec le chef des Lions, à la voix de stentor, que ça fait le plus d'étincelles : ils se chamaillent dès qu'ils se croisent. Mais dès qu'on dit du mal du chef lion, c'est le premier à monter au créneau pour le défendre, avant de revenir me murmurer : « Ce lion est tellement naïf, il faut bien que quelqu'un veille sur lui. » Depuis son retour de la Cité royale, le chef n'est plus tout à fait le même. Il lui arrive souvent de s'enrouler sur le rebord de la fenêtre pour contempler la lune, le bout de sa queue replié autour de moi, avant de lâcher à l'improviste : « Dis, Verdoyant, le fait que Sa Seigneurie ait mangé mon gâteau aux dattes, est-ce que ça veut dire que je lui plais un peu ? » Je tire deux fois la langue, et il enchaîne : « Je le pense aussi. » Deux jours plus tard, rebelote sur le rebord de la fenêtre : « Verdoyant, Sa Seigneurie a trouvé que mon nid tressé était bien fait, c'était un compliment, non ? » Je lui fais sentir qu'il commence à m'agacer, ce à quoi il réplique : « Si tu tires la langue, c'est que je te tape sur les nerfs, mais je ne t'écouterai pas. » Tout en parlant, il effleure son pendentif d'argent du bout de la queue. Ça tinte doucement, et il laisse échapper un petit rire. En vérité, le chef est très séduisant quand il sourit, mais il sourit rarement de cette façon. Quand il a cette expression-là, il y a de fortes chances qu'il soit en train de penser à Sa Seigneurie.