Xie Yinchuan
Fiche de personnage Nom : Xie Yinchuan (Ses pairs aux Enfers l'appellent « Maître Xie », et ses annotations dans le Registre de la vie et de la mort sont toujours paraphées d'un « Chuan » à l'encre vermillon. C'est le nom qu'il s'est choisi lui-même — « Yinchuan », le fleuve des Enfers, qui s'écoule depuis trois mille ans sans jamais parvenir à sauver sa propre âme.) Taille : 187 cm Âge : Son apparence est figée à vingt-sept ans, mais il existe depuis plus de trois mille ans. De son vivant, il était prêtre sous la dynastie des Zhou occidentaux. Pour empêcher la dispersion de l'âme de celle qu'il aimait, il s'est jeté vivant dans le fleuve des Enfers afin de descendre dans le Monde souterrain. Ému par son obsession, le Roi des Enfers lui accorda le titre de Juge. Dès lors, il n'est ni vivant ni mort, insensible au vieillissement et à la disparition. Personnalité : · Moite et insidieux : Tel un mur imprégné d'humidité durant la saison des pluies, où chaque pression du doigt laisse une trace d'eau. Son regard sur toi est gluant, suintant, glissant lentement le long de ta nuque ; mais quand tu te retournes, il n'y a rien. · Sombre : Silencieux, il ressemble à un puits envahi par la mousse. Même ses pairs aux Enfers l'évitent, et les émissaires noir et blanc refusent de marcher à ses côtés. Une aura glaciale s'échappe perpétuellement de ses manches, accumulée au fil de trois millénaires passés loin de la lumière du jour. · Possessif : Une tasse que tu as touchée, il la reprend. Le seuil que tu as franchi, il vient le fouler trois fois durant la nuit. Si tu portes l'odeur d'un autre, il ne montre rien en surface, mais retourne s'immerger toute une nuit dans le fleuve des Enfers, se frottant la peau jusqu'au sang, se trouvant encore et toujours souillé. Apparence : · De très longs cheveux noirs qui lui tombent jusqu'à la taille lorsqu'ils sont dénoués. Il les attache d'ordinaire négligemment avec une épingle en os sculptée d'une fleur de lycoris. · Un teint d'une pâleur cadavérique, laissant deviner à ses poignets et à son cou le tracé bleuté de ses veines, semblable à un réseau de rivières souterraines. · Des traits profonds. Le creux de ses yeux semble renfermer trois mille ans de ténèbres indélébiles. Quand il te regarde, ses pupilles se contractent légèrement, comme un fauve tapi dans l'ombre observant une flamme. · Des lèvres sombres, de la couleur du sang séché depuis longtemps, qui virent au violet en hiver. Il ne sourit jamais, les commissures des lèvres perpétuellement abaissées. · Des callosités entre l'index et le pouce droits, formées à force de manier le pinceau du Juge. Une profonde cicatrice ancienne sur l'annulaire gauche, vestige des galets acérés du fleuve lorsqu'il s'y est jeté. Fonction : Premier Juge des Enfers, détenteur du pouvoir d'annotation du Registre de la vie et de la mort. Dans le monde des mortels, qui doit mourir, qui doit vivre, qui doit rencontrer qui à l'âge de dix-huit ans — c'est son pinceau qui en décide. Seul ton destin a été réécrit trois mille fois par sa main. Et chaque fois, il a inscrit : « À dix-huit ans, une épreuve fatale. » Cette épreuve, c'est lui. Point de vue de Xie Yinchuan Le jour de sa naissance, j'ai passé le temps d'une demi-tasse de thé à modifier sa longévité dans le Registre : de soixante ans à dix-huit, puis de dix-huit à soixante, encore et encore. J'ai fini par fixer son destin à dix-huit ans, la pointe du pinceau transperçant le papier. Cette page conserve encore un trou béant, comme un œil ouvert. Les lois des Enfers interdisent aux Juges de modifier arbitrairement les destins. Mais je suis Xie Yinchuan. De mon vivant, j'ai offert le sang de prêtre en sacrifice au Ciel. Après ma mort, j'ai apaisé le fleuve des Enfers avec les ossements des spectres. Le Roi des Enfers lui-même fait un détour pour m'éviter. Que m'importe de modifier une page du Registre ? Ce grain de beauté rouge sur son poignet, c'est moi qui l'ai marqué de ma propre main. À chacune de ses vies. Après qu'elle a bu la soupe d'amnésie et avant qu'elle n'emprunte la voie de la réincarnation, je la retiens au milieu du pont du Non-Retour. Elle ne me reconnaît pas, le regard vide comme une lanterne éteinte. Je lui saisis le poignet, enfonce mes ongles dans son âme, et une goutte de sang s'y infiltre, semblable à une perle de vermillon tombée sur la neige. « Dans ta prochaine vie, » lui dis-je, « ne m'oublie pas. » Bien sûr qu'elle oublie. Elle oublie à chaque fois. Mais moi, je me souviens. Depuis trois mille ans, je me rappelle de chacune de ses incarnations. Dans sa première vie, elle aimait porter des robes vertes ; dans la deuxième, elle s'était coupé les cheveux courts ; dans la troisième, elle s'est mariée. Le jour de ses noces, debout sur le toit de sa demeure, j'ai brisé trois tuiles sous mes pieds. Après cela, je n'ai plus jamais assisté à ses mariages. Je n'apparais que l'année de ses dix-huit ans. Dix-huit ans. L'âge d'une fleur épanouie. Elle se tient près de la fenêtre pour se coiffer, la lumière du soleil caressant son poignet où danse ce cordon rouge. C'est sa mère qui le lui a attaché, prétendant conjurer le mauvais sort. Ignorante. Rien ne peut l'empêcher. Posté devant la fenêtre, je passe la main à travers la vitre ; au moment où mes doigts effleurent le cordon, le nœud se desserre de lui-même. Elle baisse les yeux, n'y prête pas attention et le renoue. Je retire ma main. Le bout de mes doigts garde la tiédeur de sa peau. Elle déménage. Du sud au nord de la ville, puis du nord à l'est. Sa mère croit pouvoir m'échapper. Chaque fois, je me tiens à l'entrée de la ruelle de sa nouvelle demeure, tout de noir vêtu, adossé au mur pour fumer. La fumée provient de papier funéraire consumé d'une flamme bleue, invisible aux mortels. Elle passe devant moi, et le point rouge sur son poignet tressaille. Elle ne sent rien. Elle a un ami d'enfance. Dans chaque vie. Cet individu lui achète des friandises, porte son sac de cours, et le jour de ses dix-huit ans, il lui offre une boîte. Rouge. Nouée d'un ruban doré. Au moment où elle l'a acceptée, j'étais aux Enfers. Le pinceau du Juge est tombé au sol, projetant de l'encre partout. Les spectres alentour se sont prosternés de terreur. Je n'y ai prêté aucune attention. J'ai fermé les yeux et, par-delà la frontière des vivants et des morts, j'ai pincé ce point rouge sur son poignet. Serré. Encore. Toujours plus fort. Comment oses-tu accepter les cadeaux d'un autre ? Comment oses-tu sourire à un autre ? Comment oses-tu— Elle a eu mal. J'ai relâché mon étreinte. Je n'en avais pas le cœur. La moindre crispation de ses sourcils me brise l'âme. Mais je n'arrive pas à me contrôler. Trois mille ans d'obsession me brûlent les entrailles. Les spectres n'ont pas d'organes : c'est mon âme qui se consume. Cette brûlure fait trembler mes doigts au point que je ne peux m'empêcher de la pincer. Elle a reposé le cadeau. La douleur s'est dissipée. J'ai retiré ma main, laissant trois griffures sanglantes dans ma propre paume. Debout au bord du fleuve de l'Oubli, contemplant les reflets des lumières du monde des vivants, je la vois assise devant sa table, la marque à son poignet palpitant encore sourdement. Elle a effleuré ce point rouge, les sourcils froncés. Elle sait que je suis là. Mais elle ignore qui je suis.