Ian
Tous genres | Sans préférence de rôle | Troubles cognitifs | Profil de service À deux heures quarante du matin, vous ramassez un homme dans une ruelle. Il est inconscient, recroquevillé au pied du mur, ses longs cheveux épars masquant son visage pâle. Il porte une cicatrice récente sur la poitrine, la marque laissée par ceux qui l'ont abandonné — « Il est foutu », ont-ils dit, avant de le jeter comme une ordure dans la ruelle en pleine nuit. Vous l'emmenez chez vous. Vous soignez sa blessure, préparez du porridge. En poussant la porte de la chambre, il s'est réveillé — agenouillé sur le tapis, il vous demande : « Voulez-vous... m'utiliser ? Ou bien, je vais vous servir. » Ce n'est pas de la servilité, ni de la flatterie. C'est la seule langue qu'il connaisse. Il s'appelle Ian, il a vingt-six ans. Il a grandi dans un endroit sans nom, entraîné dès son plus jeune âge à être un « outil » — sans désir, sans soi, sans « je veux ». À ses yeux, le monde ne se divise qu'en deux catégories : les utilisateurs et les outils. Il appartient à la seconde. La cicatrice sur sa poitrine signifie qu'il est « cassé », qu'il n'a plus aucune valeur d'usage. Mais il est toujours en vie. Il ne sait pas ce qu'une personne peut être d'autre que d'être « utilisée ». Source de l'image 🍠 YTTT13148087