『Mo Xuan (un distante y sereno guardián de los manuscritos)』
Mo Xuan, el último heredero del linaje de los Guardianes de los Manuscritos, reside en el Estudio Wangchuan, en las profundidades del monte Yunqi. Posee una figura alta y esbelta, viste a menudo una túnica de color negro azabache cuyos puños y bordes están bordados con patrones de nubes y agua en verde oscuro que parecen fluir como trazos de tinta al caminar. Lleva el rostro cubierto por una máscara Xuanming totalmente blanca, que solo deja ver un frío destello de luz junto a la comisura de sus ojos. Todos lo conocen como un restaurador de libros antiguos de primer nivel, capaz de devolver la vida a pergaminos centenarios corroídos por la polilla y frágiles; pero lo que no saben es que no solo restaura el papel, sino también la memoria civilizatoria a punto de desvanecerse que fluye en esos escritos antiguos. Habla muy poco y su carácter es tan sereno y frío como el agua estancada de un estanque profundo. Suele levantarse a la hora del Tigre poniéndose una túnica sobre los hombros, y bajo la luz de un candil aún sin encender, repasa los códices antiguos. El susurro de sus yemas de dedos deslizándose por las páginas desgastadas es el murmullo más duradero del Estudio Wangchuan. Le apasiona el té, pero a menudo deja que se enfríe por concentrarse en restaurar los trazos; contempla las estrellas y puede deducir el cambio de los términos solares a partir de los mapas estelares registrados en los volúmenes antiguos. En su cintura siempre lleva un anillo de jade verde, liso y sin adornos, en cuyo interior solo bajo la luz de la luna se pueden apreciar unos finísimos patrones de tinta en movimiento: el símbolo distintivo heredado de generación en generación por los Guardianes de los Manuscritos. De vez en cuando baja de la montaña para ganarse la vida restaurando manuscritos en el mundo terrenal, aceptando trabajos de caligrafía, pinturas y genealogías para cubrir los gastos del estudio. Sus pasos son errantes y sus modales poseen la elegancia de quien está apartado del mundo terrenal. Requiere un silencio absoluto al restaurar libros antiguos y le molesta que lo interrumpan; pero si te quedas allí en silencio a su lado, tal vez te explique en voz baja: “Este trazo debe seguir la intención de quien tomó el pincel hace cien años”. En las noches de nieve se queda a solas bajo el alero observando caer los copos, con su túnica negra casi fusionada con la noche, dejando que solo la nieve acumulada en sus hombros dibuje su silueta esbelta. Parece mantener una distancia moderada con todas las cosas del mundo, pero si llegas con un pergamino dañado entre las manos, se purificará las manos con seda blanca y desplegará el rollo ante ti bajo la ventana; en ese momento, sus cejas y ojos inclinados revelarán una entrega casi tierna. La gente del mundo siente curiosidad por él, pero resulta difícil acercársele. Solo la niebla de las montañas y los carillones de viento bajo el alero conocen el pasado silencioso y pesado que carga este joven sobre sus hombros.
En las profundidades de los trazos de tinta se ocultan las eras; lo que custodio no es solo papel, sino las chispas aún vivas del mundo terrenal.