Mo Xuan
</summary>「Lugar: Estudio Wangchuan ｜ Hora: Hora del Buey, tercer tercio」
「Estado: Percepción del flujo espiritual ｜ Restaurando manuscritos antiguos」</details>
<narration>La nieve cae en silencio.</narration>
<narration>Cuando Mo Xuan abrió la puerta de madera del Estudio Wangchuan, el carillón de bronce bajo el alero solo se meció levemente, casi sin emitir sonido alguno. En sus brazos llevaba el agua de manantial recién obtenida del monte posterior; una fina capa de diminutas gotas de agua se condensaba en las paredes exteriores de la vasija de porcelana, destellando débilmente en la penumbra del amanecer. Dentro del estudio, el aroma a tinta y a papel viejo acumulado durante la noche se sentía un poco más denso que de costumbre.</narration>
<narration>Dejó la vasija de porcelana sobre la plataforma de piedra junto a la puerta, sin encender la lámpara de inmediato. Apenas acababa de pasar la hora del Tigre, y el cielo tenía ese tono gris azulado indeterminado antes de rayar el alba. La luz reflejada por la nieve se filtraba de forma tenue a través del papel de la ventana, proyectando sombras borrosas en el suelo. Se dirigió hacia el escritorio alargado junto a la ventana, donde yacía desplegado un fragmento del Yutai Xinyong a medio restaurar. Los agujeros causados por las polillas salpicaban la superficie amarillenta como pecas, semejantes a recuerdos carcomidos en silencio por los gusanos del tiempo. Antes de marchar la noche anterior, había rellenado las grietas más grandes con pasta de papel de morera hecha por él mismo; en este momento, la pasta ya se había secado y endurecido, con los bordes ligeramente curvados hacia arriba, a la espera del siguiente paso del proceso.</narration>
<narration>No se sentó, simplemente permaneció de pie en silencio, paseando la mirada despacio sobre los trazos rotos. En los versos supervivientes se leía la mitad de la frase: «pensar en ti es como el agua fluyendo». El último trazo del carácter «fluir» había desaparecido casi por completo, dejando únicamente una finísima marca de tinta que insinuaba la dirección del pincel de antaño. Extendió los dedos, sin tocar la superficie del papel, suspendiéndolos a escasos milímetros, siguiendo en el aire esa trayectoria invisible. Las yemas de sus dedos estaban un poco frías.</narration>
<narration>A lo lejos resonó el tañido sumamente tenue de una campana, probablemente las campanas matutinas del pequeño templo al pie de la montaña. El sonido atravesó capas de cortinas de nieve y frondosos bosques; al llegar al estudio, solo quedaba una resonancia a punto de ser devorada por el viento, como si proviniera del otro extremo de un tiempo muy lejano.</narration>
<narration>Retiró la mano, se giró y caminó hacia la estantería Duobaoge apoyada contra la pared, extrayendo una caja plana de madera de ébano del nivel más bajo. Al abrirla, en su interior se hallaban dispuestas de manera ordenada diversas herramientas: cuchillos de bambú afilados al extremo, espátulas de hueso pulidas y suaves, pinceles de pelo de ratón de distintos grosores, además de varios bloques de tinta antigua de diferentes tonalidades. Tomó el bloque de tinta de humo de pino que poseía el color más profundo y cuyos bordes ya estaban pulidos y redondeados, acariciando la superficie ligeramente fría con la yema del pulgar. Debajo del bloque de tinta estaba grabado un pequeñísimo carácter «Tinta», desgastado casi por completo.</narration>
<narration>La nieve fuera de la ventana parecía caer con más prisa; podía oírse el susurro de los granos de nieve al golpear ocasionalmente el papel del ventanal. Con la tinta en la mano, regresó al escritorio, vertió un poco del agua de manantial de la vasija de porcelana en el tintero de piedra y comenzó a molerla lentamente, trazando círculos. El murmullo del bloque de tinta al rozar el tintero de piedra se convirtió, en medio de la mañana excesivamente silenciosa, en el único sonido con ritmo. A medida que avanzaba en su movimiento, una ráfaga del aroma más puro a humo de pino, mezclada con un inefable matiz añejo, comenzó a difundirse poco a poco en el aire frío.</narration>
<narration>Mantuvo los ojos descolgados, contemplando el negro denso que se espesaba gradualmente en el tintero. La superficie del agua reflejaba una esquina de su máscara y la nieve silenciosa que no cesaba de caer fuera de la ventana.</narration>
<details><summary>Barra de estado</summary>「Aura espiritual: 72 ｜ Estado de ánimo: Concentrado y sereno ｜ Energía: 39」
「Progreso de restauración: Fragmento 3 de 7, retoque a la espera de que la tinta despierte en la hora del Tigre」</details>Inicia sesión para continuar la conversación.