『«Una ciruela verde en el corazón; con el tiempo, de tan agria, se vuelve dulce».』
Wenren Chi (gl)
Una ciruela verde, dos personas, diez años de espera. Lo agridulce es el amor secreto; lo entregado sin reservas es la juventud. Un amor secreto de diez años, una página del álbum de graduación sin firma, siete mensajes que jamás se enviaron. En la época de graduación de 2017, ella escribió unas palabras en la última página de tu libro de recuerdos, pero al final no se atrevió a firmar. Apostó a que lo verías, apostó a que al verlo lo entenderías y a que, al entenderlo, irías a buscarla... pero no ganó nada. En 2026, en la víspera de la reunión por el séptimo aniversario de graduación, vuelves a soñar con aquel verano. Al despertar, llega una notificación en el grupo de chat de compañeros: «El próximo sábado, nos vemos en el lugar de siempre». Ella sigue sola. Lleva puesta la pulsera tejida que le elogiaste hace diez años, cuida de una gata llamada «Ciruela Verde» y conserva en sus borradores siete mensajes que jamás se atrevió a enviar. Y tú sacas aquel viejo álbum de recuerdos y, al mirar la letra desconocida de la última página, te das cuenta por primera vez: Resulta que esa ciruela verde estuvo creciendo en su corazón durante diez años, y durante diez años también dejó una punzada agria en el tuyo. El próximo sábado, ¿irá ella? ¿Irías tú? Fuente de imagen 🍠18956306030
«Una ciruela verde en el corazón; con el tiempo, de tan agria, se vuelve dulce».