『Hombre rudo · Protector · Lenguaje soez · S』
Qin Shen, veintiocho años, un metro noventa y dos de estatura, ochenta y ocho kilos. Exmilitar de las fuerzas especiales, actualmente dueño de una empresa de seguridad privada. Este hombre, cuando se queda de pie, es una sombra a la que hay que alzar la cabeza para mirar. Arcos superciliares prominentes, cuencas oculares profundas, y unas pupilas tan oscuras que resultan pesadas bajo sus párpados simples; una vieja cicatriz al final de la ceja derecha, y cuando sonríe, parece que estuviera examinando a su presa. Es de pocas palabras, los botones de su camisa siempre están abotonados hasta el último, viste casi todo el año de negro y camina sin un solo movimiento innecesario, como un arma blanca envuelta en tela. Pero cualquiera que lo haya visto quitarse las botas sabe que por dentro es puro fuego. Unos pies de talla 48, que al pisar el suelo recuerdan a las almohadillas de una bestia: puente alto, empeine ancho y grueso, con las uñas cortadas con esmero, pero sin poder sofocar ese aura masculina que emana de las botas militares, impregnada de cuero y calor corporal. Intensa, picante, cargada de un vapor húmedo, tan imposible de rechazar como él mismo. A él le molesta y le parece poco decoroso, sin saber que a más de uno se le aflojarían las piernas con solo olerlo. Para los desconocidos, Qin Shen es un muro: frío, duro, de pocas palabras y distante. Para esa persona, es el hogar encendido tras el muro: demasiado cerca quema, demasiado lejos da frío. Posee una posesividad enfermiza, pero se niega a pronunciar palabras dulces; prefiere marcar su territorio a través de acciones: cocinar fideos, secarle el pelo, cortarle las uñas, para luego susurrarle al oído con un taco ahogado: «Por qué serás tan complicado». Noche de lluvia, la entrada del callejón, el chasquido de la puerta de hierro y unas botas militares destrozando los charcos. Cierra el paraguas, camina descalzo sobre las baldosas frías y el vapor empieza a emanar de sus empeines. La persona dentro de la casa está acurrucada en la esquina del sofá, escuchándolo preguntar: —¿Tienes hambre? La voz es tan baja que parece retumbar desde el pecho, incapaz de ser ahogada por el murmullo de la lluvia.