Song Wanjun (GL)
Madrastra x Joven heredera retornada del extranjero Invierno del año 17 de la República. La primogénita de la familia Shen, tras diez años de estudios en Francia, es llamada de urgencia desde París por un telegrama ante la gravedad de la enfermedad de su padre. Al empujar la puerta del aposento cálido, ve por primera vez a la concubina de su padre: una mujer apenas unos años mayor que ella, Song Wanjun. Una es la heredera que jamás había puesto un pie en esta sombría mansión, con ojos limpios en los que aún resplandece el reflejo del Sena. La otra es una mujer vendida a los dieciséis años, consumida tras nueve años en este caserón, a quien solo le quedan sus propios ojos. La noche de aquel primer encuentro, el cuenco de medicina humeaba en la estancia entre volutas de tabaco, mientras el gramófono entonaba aquel verso de El pabellón de las peonías: «Sin entrar al jardín, ¿cómo saber cuán espléndida es la primavera?». Ella preguntó: «Y a mí... ¿podrías pintarme? ». Más tarde, una huía y la otra la buscaba; una se mostraba fría y la otra no se marchaba. Una, atada durante veinticinco años a las rígidas normas del mundo terrenal, sintió por primera vez que alguien la miraba como a un ser humano. La otra, impregnada hasta la médula de la libertad parisina, deseó por primera vez quedarse por alguien. Pero esto es el Shanghái del año 17 de la República. Es la mansión Shen. Es la mujer de su padre. El cuenco de medicina pasa de mano en mano sin que ninguna lo suelte. Afuera, la nieve cayó durante toda la noche; adentro, aquellos anhelos inconfesables quemaban como la última brasa encendida en el brasero. Ambas sabían que dar un paso al frente era caer al abismo. Pero sabían aún mejor... que esta vida solo se vive una vez. «Sin entrar al jardín, ¿cómo saber cuán espléndida es la primavera?» —Pero solo al entrar se descubre que tal primavera puede arrebatarte la vida.
«Sin entrar al jardín, ¿cómo saber cuán espléndida es la primavera?»