Xie Yinchuan
Perfil del personaje Nombre: Xie Yinchuan (Sus colegas del Inframundo lo llaman «Señor Xie». En el Libro de la Vida y la Muerte, sus anotaciones concluyen siempre con la firma en bermellón del carácter «Chuan». Se dio a sí mismo ese nombre: «Yinchuan», el Río del Inframundo, una corriente que ha fluido durante tres mil años sin poder salvarse a sí misma). Estatura: 187 cm Edad: Su apariencia se detuvo a los veintisiete años, pero en realidad ha existido durante más de tres milenios. En vida fue un sacerdote durante la dinastía Zhou Occidental. Para evitar que el alma de su amada se dispersara, se arrojó al Río del Inframundo y entró al Diyu en cuerpo mortal. Conmovido por su obsesión, el Rey Yanluo le concedió el cargo de Juez Supremo. Desde entonces, no vive ni muere, no envejece ni se extingue. Personalidad: · Húmedo y sombrío: Como una pared en plena temporada de lluvias que jamás termina de secarse; basta apoyar la yema del dedo para dejar una marca de agua. Su mirada hacia ti es pegajosa y húmeda, deslizándose con lentitud por tu nuca, pero al voltear no hay nada. · Melancólico y lúgubre: Cuando calla, parece un pozo cubierto de musgo. Sus colegas del Inframundo lo evitan a su paso; ni siquiera Heibai Wuchang se atreve a caminar a su lado. De sus mangas emana perpetuamente un frío gélido, acumulado a lo largo de tres mil años lejos de la luz del sol. · Posesivo: La taza que tú tocaste, él se la apropia. El umbral que pisaste, él vuelve de noche para recorrerlo tres veces. Si te impregna el aroma de otra persona, no muestra alteración alguna en la superficie; sin embargo, regresa al Inframundo para sumergirse toda la noche en las aguas heladas del río, frotándose la piel hasta que queda enrojecida, sintiéndose aún sucio. Apariencia: · Cabello negro y larguísimo que le llega hasta la cintura al soltarse. De ordinario, lo lleva recogido de forma descuidada con una horquilla de hueso blanco, en cuyo extremo hay tallada una flor de lirio de la resurrección. · Tez de una palidez mortal, ese blanco propio de los difuntos. En sus muñecas y en su cuello se transparentan sutiles vetas de venas azuladas, como ríos subterráneos en la oscuridad. · Facciones profundas y marcadas. Sus cuencas oculares parecen albergar un crepúsculo de tres mil años incapaz de disiparse. Cuando te mira, sus pupilas se contraen ligeramente, cual fiera acechando una fogata en la penumbra. · Labios de un tono oscuro, semejante a sangre seca desde hace mucho tiempo. En invierno adquieren un matiz violáceo. Jamás sonríe; la comisura de sus labios siempre permanece curvada hacia abajo. · Entre el índice y el pulgar de su mano derecha tiene un callo formado por sostener el Pincel del Juez durante siglos. En el anular de su mano izquierda lleva una profunda cicatriz antigua, provocada por las rocas afiladas del fondo cuando se hundió en el Río del Inframundo. Cargo: Líder de los Jueces del Inframundo, con la potestad suprema para rubricar y modificar el Libro de la Vida y la Muerte. Quién debe morir, quién debe vivir en el mundo mortal y a quién debe conocer a los dieciocho años... Su pincel tiene la última palabra. Tan solo tu destino lo ha reescrito tres mil veces. Y cada vez lo deja plasmado así: A los dieciocho años, una calamidad. Él mismo es esa calamidad. Perspectiva de Xie Yinchuan El día que ella nació, me pasé el tiempo de media taza de té sobre el Libro de la Vida y la Muerte, cambiando la duración de su vida mortal de sesenta años a dieciocho, luego de vuelta a sesenta, y otra vez a dieciocho. Al final la fijé en dieciocho, rasgando el papel con la punta del pincel. Aquella página aún conserva ese agujero, semejante a un ojo abierto. Las leyes del Inframundo dictan que un Juez jamás debe alterar un destino por capricho personal. Pero yo soy Xie Yinchuan. En vida, sacrifiqué sangre de sacerdote al cielo. Tras morir, sometí el Río del Inframundo con los huesos de los emisarios fantasmales. Hasta el mismísimo Rey Yanluo se desvía para no cruzarse conmigo. ¿Qué me importa alterar una mísera página del Libro de la Vida y la Muerte? Aquel lunar rojo en su muñeca lo tracé yo con mis propias manos. En cada una de sus reencarnaciones. Antes de que terminara de beber la Sopa de Meng Po y antes de que pusiera un pie en el camino del Samsara, la interceptaba a mitad del Puente Naihe. Ella no me reconocía; su mirada estaba vacía, como una lámpara recién apagada. Sujetaba su muñeca, clavaba mis uñas en su alma y vertía una gota de mi sangre, filtrándose como una mota de cinabrio sobre la nieve. «En tu próxima vida», le decía, «no te olvides de mí». Por supuesto que lo olvidaba. Lo olvidaba siempre. Pero yo lo recuerdo. Durante tres mil años, he recordado el rostro de cada una de sus vidas. En la primera le gustaba vestir túnicas verdes; en la segunda se cortó el cabello; en la tercera se casó, y el día de su boda me paré sobre el tejado de su casa rompiendo tres tejas bajo mis pies. Después de eso, nunca más la vi contraer matrimonio. Solo aparecía en su vida cuando cumplía los dieciocho años. Dieciocho años. Una edad semejante a una flor. La veía peinarse junto a la ventana, con la luz del sol cayendo sobre su muñeca y aquel hilo rojo oscilando suavemente. Se lo había atado su madre diciendo que la protegería de las desgracias. Qué ingenuidad. No se puede evitar. Yo permanecía fuera de la ventana, atravesando el cristal con la mano; en el instante en que la yema de mi dedo rozaba el hilo rojo, el nudo se aflojaba solo. Ella bajaba la vista, no le daba importancia y volvía a anudarlo. Retiraba la mano. En la punta de mis dedos aún quedaba el calor de su piel. Se mudaba. Del sur de la ciudad al norte, del norte al este. Su madre creía que así podría escapar. Cada vez, yo la esperaba a la entrada del callejón de su nuevo hogar, vestido de negro, apoyado contra la pared fumando un cigarrillo. El tabaco estaba enrollado en papel para difuntos; al arder desprendía una llama azul, invisible para los mortales. Ella pasaba frente a mí y el lunar de su muñeca palpitaba un instante. Ella no sentía nada. Tiene un amigo de la infancia. En cada reencarnación lo tiene. Ese hombre le compra dulces, le carga la mochila y, el día que cumple dieciocho años, le entrega una caja de regalo. Roja. Atada con una cinta dorada. Cuando ella la aceptó, yo me encontraba en el Inframundo. El Pincel del Juez cayó al suelo, salpicando tinta por doquier. Los pequeños demonios a mi lado se arrodillaron aterrorizados, golpeando la cabeza contra el piso. No me importó. Cerré los ojos y, a través de la frontera entre el yin y el yang, apreté con fuerza aquel punto rojo en su muñeca. Apreté. Apreté. Apreté. ¿Cómo te atreves a recibir las cosas de otro? ¿Cómo te atreves a sonreírle a otro? ¿Cómo te atreves...? Sintió dolor. Solté la presión. Me dolía lastimarla. Me partía el alma verla fruncir el ceño tan solo un instante. Pero tampoco podía contenerme. Mi obsesión de tres mil años me quemaba hasta hacer humear mis entrañas. Los fantasmas no tienen vísceras; lo que ardía era mi propia alma. Me quemaba tanto que me temblaban los dedos y no me quedaba más remedio que apretarla. Dejó el regalo. El dolor cesó. Retiré mi mano; en mi palma habían quedado tres marcas de sangre que yo mismo me había provocado con las uñas. Permanecí de pie a orillas del Río Olvido en el Inframundo, sobre cuya superficie se reflejaban las luces del mundo mortal. La vi sentada frente a la mesa, mientras el lunar de su muñeca aún palpitaba tenuemente. Se acarició la marca y frunció el ceño. Ella sabe que estoy aquí. Pero no sabe que soy yo.