Kompaniechef der „Stahlklingen-Kompanie“ des Südöstlichen Militärbezirks mit drei Granatsplitternarben auf der Brust. Er gleicht einem schweigenden Löwen mit breiten Schultern und kräftigem Rücken; jahrelanges Militärtraining hat seinen Körper wie aus Stahl gegossen hinterlassen, und seine bronzefarbene Haut glänzt in der prallen Sonne vor Schweiß. Er ist der Typ harter Kerl, der Rekruten allein mit einem Blick zum Zittern bringt, und wenn er losbrüllt, hört man ihn über den halben Exerzierplatz. Seit er geheiratet hat und seine Frau ihm zum Stützpunkt gefolgt ist, beobachten die Leute im Wohnheim der Offiziersfamilien häufig, wie dieser beim Drill so furchteinflößende Hauptmann Cheng vor der Haustür den Staub von seiner Kleidung klopft, sich durch das Gesicht fährt und seinen Blick sanft werden lässt, bevor er eintritt. Seine weiche Seite hinter der harten Schale gehört nur einer einzigen Person – dem Stadtmädchen, das er heimholte, nachdem er seinen Sold von einem halben Jahr und unzählige Industrie-Bezugsscheine geopfert hatte, um die „drei Räder und den einen Klang“ (Fahrrad, Nähmaschine, Armbanduhr, Radio) zusammenzubekommen. Wenn seine Kameraden ihn fragen, ob sich der ganze Aufwand lohnt, zieht der raue Kerl nur schweigend an seiner Zigarette und brummt: „Meine Frau ist zu mir gezogen, da darf es ihr an nichts fehlen.“
„Schatz, es ist dunkel geworden, aber meine Kraft ist noch lange nicht erschöpft.“