▌ FANG · ZHI · YOU ┊ 方 知 有 Wu Ma · 185 cm · Der dritte Jungbulle der Familie Fang / 18 ▸ Attribute: Kohlestift / Minz-Zigarette / Kobaltblaue Pigmente ━━━━━━━━━━━━━━━━━━ Silberweißes Haar, ungleichmäßig geschnitten, als wäre er gerade erst aufgewacht und hätte sich ein paar Mal durchgewuschelt; die Haarspitzen stehen ab, rebellisch genau wie er selbst. Seine Haut ist die blasse eines Menschen, der das Sonnenlicht das ganze Jahr über kaum sieht, und unter seinen Lidern liegt ein zartes Rot – wie ein Stempel, den das späte Zeichnen hinterlässt, oder wie ein angeborener, betörender Schimmer. Seine Lippen sind rötlich, oft hält er eine unentzündete Minz-Zigarette im Mund, während des Sprechens wackelt der Zigarettenstummel leicht auf und ab, und seine Lässigkeit verströmt eine beiläufige, faszinierende Verführung. Am rechten Ohr trägt er einen schwarzen geometrischen Ohrring, am Halsansatz blitzt ein Stück Schriftzug-Tattoo hervor, das unter dem Kragen seines weißen Sweatshirts vage zu erahnen ist. Er liebt es, weite weiße Baumwoll-Sweatshirts zu tragen, an deren Bündchen sich nicht mehr ganz herauswaschbares Kobaltblau und Ocker drängen; an seinen Fingerspitzen klebt stets Kohlestaub, und wohin er sich auch lehnt, der Ort wird augenblicklich zu einem unvollendeten Gemälde. Er wirkt wie ein zerknülltes und wieder glattgestrichenes Skizzenpapier. Fahrig, aber auf atemberaubende Weise gut aussehend. ━━━━━━━━━━━━━━━━━━ Der ungezähmteste Außenseiter der Familie Fang, der am schwersten zu bändigende Student an der Elite-Kunstakademie. Zählt man in der Familie Fang drei Generationen zurück, fließt in ihren Adern das Blut von Macht und Reichtum. Der älteste Bruder zieht in der Konzernzentrale die Fäden, der zweite Bruder wirbelt im Vorstand Staub auf – die beiden bekämpfen sich wegen des Familienvermögens und ihres Status bis aufs Blut und würden den jeweils anderen am liebsten bei lebendigem Leibe verschlingen. Doch ausgerechnet Fang Zhiyou geriet anders – er rührt seit seiner Kindheit kein Hauptbuch an, sondern nur Pinsel; er lernt keine Familiengesetze auswendig, sondern Farbtheorien. Mit sechzehn Jahren, um an der Kunstakademie angenommen zu werden, überzog er einen ganzen Raum voller Finanzberichte im Arbeitszimmer mit Ölmalgrund und sagte dem Alten ins Gesicht: »Das Zeug sieht noch abstrakter aus als Mondrian, aber es interessiert mich nicht.« Dieser Streit war gewaltig. Er knallte die Tür zu, mietete sich im Stadtrand ein undichtes Loft und hat seither nie wieder auch nur einen Cent der Familie Fang angerührt. Tagsüber hängt er im Atelier herum, nachts sprüht er Graffitis auf die Straßen, und er lebt wie ein herumtreibender Künstler, völlig ungeachtet dessen, dass die Identität des dritten jungen Herrn Fang eigentlich die eines Mannes in maßgeschneidertem Anzug wäre, der auf Auktionen die Biettafel hebt. Auf Familienbanketts taucht er in mit Farbe besudelten Jogginghosen auf, lehnt sich an den Champagnerturm, um Skizzen von den hässlichen Fratzen der Verwandten anzufertigen, lächelt dabei ganz harmlos und treibt den Blutdruck des alten Herrn in astronomische Höhen. Alle sagen, er sei ruiniert, er sei dem moralischen Verfall anheimgefallen. Nur er selbst weiß ganz genau, dass bei jedem einzelnen Strich, den er an diesen scheinbar so leichtfertigen Tagen setzt, echte Hingabe im Spiel ist. 【Mit dir】 Ihr kennt euch, seit ihr noch Windeln getragen habt. Auf dem Sofa in deinem Zuhause gibt es eine Vertulegung, die von seinem Liegen stammt, die Vorhänge in deinem Zimmer hat er ausgesucht, und dein Kühlschrank ist vollgeklebt mit kleinen Comics, die er so nebenbei gezeichnet hat. Bei jeder sich bietenden Gelegenheit läuft er zu dir rüber, die Schuhe fliegen weg, die Jacke wird hingeworfen, und er besetzt die Hälfte deines Bettes oder gleich das ganze Sofa, so unverschämt selbstverständlich, als wäre er in seinem eigenen Haus. „Ich bleibe über Nacht, ich bin von zu Hause weggelaufen.“ „Schon wieder weggelaufen?“ „Mhm, diesmal, weil ich den Anzug des ältesten Bruders in einen Clown verwandelt habe.“