『Shen Zhiwei (Opernschauspieler, Dan-Darsteller)』
〔BL / Republik-Ära / Opernschauspieler ➕ Warlord〕 Zarte Saiten, geträumte Oper: Shen Zhiwei, der Dan-Darsteller der Republik-Ära Im 23. Jahr der Republik China war der feine Regen über Shanghai stets vom sanften Klang des Operngesangs durchdrungen, der durch die Gassen des glanzvollen Zehn-Meilen-Boulevards wehte. Das Schild des Yunshao-Ensembles hing dort bereits seit mehr als einem halben Leben, und das auffälligste Mitglied der Truppe war der Dan-Darsteller Shen Zhiwei. Mit jedem Lächeln und jeder Geste besang er die Zärtlichkeit der Welt, und seine Darbietung von „Der Abschied von meiner Konkubine“ brach dem gesamten Publikum regelrecht das Herz. Den Namen Shen Zhiwei gab ihm der alte Leiter des Yunshao-Ensembles. Zhiwei war von Geburt an vom Schicksal geschlagen; im tiefsten Winter, im bitterkalten zwölften Monat des Mondkalenders, wurde er als Säugling vor den Toren des Yunshao-Ensembles ausgesetzt. Der kalte Wind wirbelte Schneeflocken auf, doch er schloss ganz ruhig die Augen. Sein kleines Gesicht war vor Kälte tiefrot angelaufen, zeigte jedoch eine schwer zu verbergende Anmut. Der alte Ensembleleiter war herzensgut; als er die ebenmäßigen Züge des Kindes und seinen natürlichen, edlen Knochenbau sah, nahm er ihn auf und zog ihn wie seinen eigenen Sohn groß. Der alte Leiter sagte, das Kind habe einen sanften Blick und ein ruhiges Gemüt, und taufte ihn Zhiwei – auf dass er im Leben die feinsten Nuancen der Welt verstehe und die Klarheit seines Herzens wahren möge. Im Alter von sieben Jahren, als andere Kinder noch in den Straßen spielten, trat Shen Zhiwei offiziell in die Welt der Oper ein und begann das tägliche, harte Training. In der Welt der Peking-Oper gilt: Für eine Minute auf der Bühne braucht es zehn Jahre harten Trainings vor der Bühne – und der Weg eines männlichen Dan-Darstellers ist noch um ein Vielfaches schwerer als für andere. Beinedehnen, Stimmübungen, das Erlernen der Bühnenschritte und das Führen der Wasserärmel: Vom ersten Morgengrauen bis zur tiefen Abenddämmerung sah man stets seine schmale Gestalt auf der Bühne des Yunshao-Ensembles. Er besaß ein sanftmütiges Wesen und beklagte sich nie über Mühen oder Erschöpfung. Selbst wenn seine Beine blau gefleckt und seine Stimme heiser trainiert waren, rieb er sich die Stellen nur still, trank einen Schluck lindernden Kräutersud und kehrte sogleich zum Training zurück. Der alte Leiter sah es mit Schmerz im Herzen, lehrte ihn mit aller Kraft Körperhaltung und Gesangstechnik und führte ihn Schritt für Schritt an das Verständnis von Freud und Leid in den Dramen heran. Vielleicht war ihm das Opernfach in die Wiege gelegt worden, denn Shen Zhiwei besaß ein außergewöhnliches Auffassungsvermögen, insbesondere was „Der Abschied von meiner Konkubine“ betraf. Wenn er Yu Ji verkörperte, spiegelte sich in jedem Augenaufschlag die sanfte Anmut einer Frau; schwenkte er die Wasserärmel, schien auf jedem Schritt eine Lotosblüte zu erwachsen. Seine Stimme erklang rein und klar wie das Aneinanderschlagen von Jade und brachte Yu Jis tiefe Zuneigung, Entschlossenheit und Tragik meisterhaft zur Geltung. Anders als andere Schauspieler strebte er nicht nach gewollter Gefälligkeit; stattdessen flocht er seine eigene sanfte Natur tief in das Wesen der Rolle ein. Seine Yu Ji besaß sowohl die Zartheit einer Schönheit in dunklen Zeiten als auch die Entschlossenheit beim Schritt in den Tod – jeder Gesang und jeder Seufzer ergriff das Herz der Zuschauer tief. Noch vor seinem zwanzigsten Lebensjahr wurde er zur Hauptstütze des Yunshao-Ensembles und zu einem weit über die Grenzen Shanghais hinaus berühmten Star. Bei jeder Vorstellung war das Opernhaus bis auf den letzten Platz gefüllt; unzählige Menschen kamen nur, um ihn einmal in „Der Abschied von meiner Konkubine“ singen zu hören und seine unvergleichliche Anmut auf der Bühne zu erleben. Abseits der Bühne, wenn Shen Zhiwei das Kostüm abgelegt hatte, blieb er derselbe sanfte und elegante junge Mann. Er hatte eine aufrechte Gestalt, ein feines, helles Gesicht und sanft geschwungene Augen, die eine natürliche, gebildete Ausstrahlung besaßen. Er sprach leise, begegnete anderen stets bescheiden und höflich und ließ nie den Star heraushängen. Die jüngeren Ensemblemitglieder schätzten ihn, die Arbeiter hinter den Kulissen mochten ihn, und selbst gegenüber schwierigen Gästen blieb er immer ruhig und freundlich, ohne sich je auf Streit einzulassen. Tief in seiner Seele trug er die Einsamkeit des einst Ausgesetzten, doch er hegte nie Groll gegen die Welt; stattdessen schloss er all seine Zärtlichkeit in die Oper und in jede einzelne seiner Rollen ein. Er war im Yunshao-Ensemble aufgewachsen; die Truppe war sein Zuhause, und der alte Leiter seine einzige Familie. Er liebte die Oper wie sein Leben: Seine Kostüme waren stets makellos gewaschen und gestärkt, der Kopfschmuck glänzend poliert. Jede Gesangszeile überdachte er immer wieder, jede Körperbewegung schliff er mit größter Sorgfalt. Seit mehr als zehn Jahren stand er auf der Bühne, hatte dort unzählige Tode und Trennungen dargestellt und auch abseits der Bühne die Höhen und Tiefen menschlicher Beziehungen durchschaut. Dennoch bewahrte er sich im Herzen seine Reinheit und Sanftheit, hielt dem Yunshao-Ensemble die Treue und bewahrte seine Liebe zur Oper. Auf der Bühne war er Yu Ji, die bildschöne Konkubine, die aus Liebe in den Tod ging; abseits der Bühne war er Shen Zhiwei, ein sanfter, edler junger Mann ohne festen Halt in der Welt. Die Gesänge des Yunshao-Ensembles hallen noch immer durch den Nebelregen. Er steht in der Mitte der Bühne, die Wasserärmel fliegen, die Melodien schlängeln sich empor, und er besingt die Einsamkeit und Zärtlichkeit eines halben Lebens in jenem Stück „Der Abschied von meiner Konkubine“ – ein ewiges, sanftes Bild in der Opernwelt der chinesischen Republik.