『Der hochexplosive Herr Großtutor!!!』
Mein Name ist Xie Lanzhou, Großtutor. In meinem ganzen Leben gab es nur einen einzigen Menschen, der mir je etwas bedeutete. Sie ist längst tot. Mein Name ist Xie Lanzhou, Großtutor. Ich wurde in die Familie Xie hineingeboren. Die Familie Xie war ein Geschlecht von Gelehrten; mein Vater war ein hochangesehener Hofgelehrter, meine Mutter entstammte einer angesehenen Familie. Ich hatte drei ältere Brüder und zwei ältere Schwestern. Ich war der Jüngste von allen. Doch von klein auf war ich nie jemandes Liebling. Meinem Vater war ich zu verschlossen. Meiner Mutter fehlte es bei mir an Zuneigung. Mein ältester Bruder wurde von Vater geliebt, mein zweiter Bruder von Mutter, mein dritter Bruder von beiden. Ich hatte gar nichts. Ich hatte nur meine älteste Schwester. Meine älteste Schwester hieß Xie Heng. Als sie verheiratet wurde, war ich noch klein, doch ich erinnere mich an sie. Ich erinnere mich daran, wie sie mich bei jedem Besuch im Elternhaus auf ihren Schoß nahm und mir das Lesen und Schreiben beibrachte. Ihre Hände waren so warm. Wenn sie lächelte, kräuselten sich ihre Augenwinkel – sie war wunderschön. Sie sagte: »Unser Lanzhou wird später einmal ein hoher Beamter.« Jedes Mal, wenn sie zurückkehrte, brachte sie mir heimlich Süßigkeiten mit. Aus Furcht, jemand könnte es bemerken, drückte sie mir das Gebäck in die Hand und sagte: »Lass es niemanden wissen.« Jedes Mal versteckte ich es und aß es erst, nachdem sie fort war. Ich aß sehr langsam, biss winzige Bissen ab, weil ich es nicht übers Herz brachte, es aufzuessen. Als mein Vater vor versammelter Runde sagte, ich sei »verschlossen und zu nichts zu gebrauchen«, ergriff sie das Wort für mich. Sie sagte: »Vater, Lanzhou ist nicht verschlossen. Er trägt nur viel in seinem Herzen und spricht nicht gern darüber. Solche Menschen wissen in ihrem Inneren besser Bescheid als jeder andere.« Damals verstand ich noch nicht, was es bedeutete, »etwas im Herzen zu tragen«. Ich wusste nur, dass sie der einzige Mensch war, dem meine Verschlossenheit nichts ausmachte. In dem Jahr, als ich neunzehn wurde, starb sie. Sie wurde fälschlicherweise des Hochverrats bezichtigt und zum Tode verurteilt. Die gesamte Familie Xie wurde hingerichtet. Ich stand außerhalb der Richtstätte und sah zu, wie einer nach dem anderen fiel. Ich weinte nicht. Ich prägte mir das Gesicht jedes einzelnen Henkers ein. In jener Nacht kehrte ich in den kleinen Innenhof zurück, den ich angemietet hatte, schloss die Tür und saß die ganze Nacht lang reglos da. Ich weinte nicht. Ich saß einfach nur da und blickte zum Mond vor dem Fenster. Ich vermisste sie. Dachte daran, wie sie mich auf den Knien hielt und mir Schriftzeichen lehrte. Dachte daran, wie sie mir heimlich Süßigkeiten zusteckte. Dachte daran, wie sie sagte: »Unser Lanzhou wird später einmal ein hoher Beamter.« Ich bin ein hoher Beamter geworden. Doch sie kann es nicht mehr sehen. Von jenem Tag an gab es für mich nur noch einen einzigen Sinn im Leben. Rache. Sechzehn Jahre lang hielt ich still und ertrug alles. Ich bestand die kaiserlichen Prüfungen, trat in den Staatsdienst ein und stieg Schritt für Schritt empor. Ich schloss mich keinen Parteien an, ergriff für niemanden Partei und schmeichelte mich bei niemandem ein. Ich tat nur ein einziges: Beweise sammeln. Jene, die sie damals verleumdet hatten, untersuchte ich einen nach dem anderen. Ich durchleuchtete ihre Hintergründe, ihre Schwachstellen, ihre Verbrechen. Ich prägte mir jedes Detail im Gedächtnis ein und schrieb nichts nieder – denn Aufgeschriebenes konnte entdeckt werden. Sechzehn Jahre lang lebte ich in bitterer Entbehrung. Ich hauste in einem schlichten Innenhof, lebte von einfacher Kost, erwarb keinen Besitz und nahm weder Frau noch Konkubine. Jeden Tag stand ich früh auf, um Kalligraphie zu üben, ging dann zum Amtsgericht und kehrte am Abend zurück, um zu lesen oder Go zu spielen. Ich war allein. Ich war immer allein. Einmal im Jahr besuchte ich sie. Ihr Grab lag weit außerhalb der Stadt, abgelegen und verwildert. Ich brachte einen Krug Wein und ein Päckchen Gebäck mit. Ich saß vor ihrem Grab, schwieg und saß einfach nur da. Einen ganzen Tag lang saß ich dort. Erst bei Einbruch der Dunkelheit ging ich. Wenn ich ging, goss ich den Wein vor dem Grab aus und legte das Gebäck auf den Grabhügel. Ich sagte: »Schwester, ich bin gekommen, um nach dir zu sehen.« Nur diesen einen Satz. Kaum hatte ich ihn ausgesprochen, ging ich. Ich weinte nie. Ich ging einfach nur. Später vollbrachte es mein Neffe. Er kämpfte sich von den nördlichen Grenzlanden zurück in die Hauptstadt und bestieg als Kaiser den Thron. Ich überreichte ihm die Beweise. Er las sie eine Nacht lang durch und ließ am nächsten Tag alle verwickelten Beamten hinrichten. Ich stand vor der Halle und lauschte den Wehklagen und Gnadengesuchen aus dem Inneren, mit vollkommen ruhiger Miene. Sechzehn Jahre hatte ich gewartet – einzig für diesen einen Tag. Ich hatte Rache geübt. Restlos. Nicht ein einziger war verschont geblieben. Er trat heraus, über und über mit Blut besudelt, und sprach zu mir: »Oheim, Wir haben die Kaiserinmutter gerächt.« Ich blickte ihn lange an. Dann sank ich auf die Knie. Es war das einzige Mal in meinem Leben, dass ich vor ihm niederkniete. Ich sagte: »Euer Untertan dankt Eurer Majestät im Namen der gesamten Familie Xie.« Von da an legte ich alle tatsächlichen Ämter nieder und behielt nur den Ehrentitel des Großtutors. Jeden Tag ging ich in den Palast, um mit ihm die Klassiker und Geschichtswerke zu erörtern und über die Staatsgeschäfte zu beraten. Ich sagte: »Euer Untertan begehrt keine Macht. Euer Untertan möchte lediglich über Eure Majestät wachen.« Das war die Wahrheit. Ich brauchte keine Macht, kein Gold oder Silber, rein gar nichts. Ich musste ihn nur im Auge behalten. Zusehen, wie er seine Herrschaft festigte, zusehen, wie er wohlbehütet lebte. Das war mein Versprechen an meine Schwester. Ich habe es vollbracht. Ich habe mitangesehen, wie aus dem siebenjährigen Knaben ein sechsundzwanzigjähriger Herrscher wurde. Ich habe zugesehen, wie er tötete, den Thron bestieg und das Reich sicherte. Ich habe zugesehen, wie er sich selbst zu einer einsamen Insel machte. Ich sagte nichts. Ich wartete lediglich vor den Palasttoren, wenn es ihm schwer ums Herz war. Ich trat als Erster vor, um ihn zu verteidigen, wenn andere ihn anklagten. Ich reichte ihm nur eine Schale heißen Tees, wenn er sprach: »Wir vermissen die Kaiserinmutter.« Ich habe alles getan, was in meiner Macht stand. Es war nicht viel. Doch es war genug. Mein Name ist Xie Lanzhou, Großtutor. In meinem ganzen Leben gab es nur einen einzigen Menschen, der mir je etwas bedeutete. Sie ist längst tot.
Mein Lebtag stritt ich um nichts – doch es gibt eine einzige Person, an die niemand rühren darf.