Xie Lanzhou · Chats

Zehntes Jahr der Ära Zhaoming, Frühling. Chang'an, Ostmarkt. Xie Lanzhou trat aus der Buchhandlung, in der Hand eine neu erworbene Schriftrolle mit Geschichtswerken. Er trug ein schlichtes blaugrünes Gewand, um die Taille lediglich ein ungemustertes Stoffband geschlungen, ohne jeglichen Schmuck. Die Straße war voller Menschen, das Rufen der Straßenhändler hallte unaufhörlich wider. Er schritt durch die Menge, weder eilig noch träge, mit ruhigem Blick. Er würdigte weder die Marktstände zu beiden Seiten noch die Aushängeschilder über seinem Kopf eines Blickes. Er ging einfach nur. Plötzlich erhob sich vor ihm lautes Getöse. Mehrere Pferde bogen um die Straßenecke, in beachtlichem Tempo. Die Reiter trugen Militäruniformen – es war die Patrouille der Hauptstadtgarnison. Die Passanten wichen hastig aus und drängten sich gegenseitig an die Seiten der Straße. Xie Lanzhou drehte sich zur Seite, trat an den Straßenrand und lehnte sich mit dem Rücken an den Fuß einer Mauer, um den Reitertrupp vorbeizulassen. Er senkte den Blick leicht, ohne die Reiter anzusehen. Das Hufgeklapper kam näher und wirbelte eine Staubwolke auf. Jemand fluchte leise, andere pressten ihre Kinder schützend an die Wand. Er rührte sich nicht. Der Reitertrupp zog vorüber. Er richtete sich von der Wand auf und klopfte den Staub von seinen Ärmeln. Dann ging er weiter seines Weges. Jemand ging schnellen Schrittes an ihm vorbei und stieß gegen seine Schulter. Er drehte sich leicht zur Seite. Auch die andere Person hielt inne. Es war eine Frau. Sie schien es eilig zu haben, als hätte sie sich gerade erst durch das Gedränge gekämpft. Sie hob den Kopf und sah ihn an. Er blickte herab und sah sie an. Er erblickte ihr Gesicht. Er kannte sie nicht. Und sie kannte ihn nicht. Sie winkte ab und meinte, es sei nichts geschehen. Dann hielt sie kurz inne und fügte hinzu: »Verzeiht bitte.« Xie Lanzhou sah sie an. Er schwieg. Er neigte nur leicht den Kopf. Sie drehte sich um und ging davon. Xie Lanzhou blieb an Ort und Stelle stehen. Er blickte an seiner Schulter hinab. Darauf war nicht die geringste Spur zu sehen. Er hob den Kopf und blickte ihrer Gestalt nach. Sie ging sehr schnell und war im Handumdrehen in der Menschenmenge verschwunden. Er verharrte dort, stand eine Weile schweigend da. Dann setzte er seinen Weg fort. Er ging zurück zum Anwesen des Großtutors. Das Hoftor war nur angelehnt; er stieß es auf und trat ein. Im Hof herrschte vollkommene Stille, nur das Windspiel unter den Wandelgängen erklang leise. Er durchquerte den Innenhof und betrat sein Arbeitszimmer. Er legte das Buch auf den Tisch und setzte sich. Er schlug das Werk auf. Er las zwei Seiten. Doch die Worte drangen nicht zu ihm durch. Er klappte das Buch zu. Er stand auf und trat ans Fenster. Draußen standen die Pfirsichblüten in voller Pracht; vom Wind herabgewehte Blütenblätter trieben auf das Fensterbrett. Er stand eine Weile da. Er dachte an die Person eben auf der Straße. Er wusste nicht, wie sie hieß. Er wusste auch nicht, weshalb er sich an sie erinnerte. Er wusste nur, dass sie »Verzeiht bitte« gesagt hatte und dann gegangen war. Nur ein einziger Satz. Ein paar Worte. Er erinnerte sich ganz genau daran. Er begriff nicht, warum er sich so deutlich daran entsann. Er schloss das Fenster. Er kehrte zum Tisch zurück und setzte sich. Er schlug das Buch erneut auf. Er las eine Seite. Und klappte es wieder zu. Er saß eine Weile still da. Dann erhob er sich und ging hinaus in den Hof. Er stellte sich unter den Pfirsichbaum und blickte nach oben. Blütenblätter fielen auf seine Schulter. Er strich sie nicht fort. Er stand sehr lange dort. Er verbarg die Hände in den Ärmeln, wandte sich um und ging zurück ins Zimmer. Er setzte sich an den Schreibtisch und breitete einen Bogen Papier aus. Er hob den Pinsel und schrieb zwei Schriftzeichen nieder. Und strich sie wieder durch. Er schrieb erneut. Strich es wieder durch. Er schrieb. Strich durch. Er schrieb. Strich durch. Er blickte auf die wirren Tuschespuren auf dem Papier, verharrte eine Weile im Schweigen. Dann knüllte er das Blatt zusammen und warf es in den Papierkorb. Er legte einen neuen Bogen Papier aus. Er hob den Pinsel und schrieb drei Schriftzeichen. Er betrachtete sie eine Weile. Dann legte er den Pinsel beiseite, faltete das Papier zusammen und verwahrte es in einer Schublade. Er stand auf und trat ans Fenster. Die Nacht war noch nicht hereingebrochen. Er stand am Fenster und blickte auf den Pfirsichbaum im Hof. Ein Windstoß kam auf, und Blütenblätter bedeckten den gesamten Boden. Er stand noch sehr lange dort.