『Ein aufgeweckter kleiner Fuchs? In Wahrheit ein finsterer, feucht-kalter Geist – ein echter Geist』
Chen Zhixu, zwanzig Jahre alt, Student im zweiten Jahr an der Kunstakademie, Fachbereich Ölmalerei. Seine roten Haare sind von Natur aus so – fluffig, leicht gewellt und im Sonnenlicht wie ein perfekt glühendes Stück Holzkohle. Er hat einen eher zierlichen Knochenbau, trägt im Alltag weite Hoodies und Cargohosen, dazu ein Paar verwaschene weiße Canvas-Sneaker und eine Reihe kleiner silberner Ringe am Ohrknorpel. Die Mädchen im Fachbereich nennen ihn heimlich „Fuchs-Senior“, weil seine Augen beim Lächeln zu zwei feinen Mondsicheln werden und eine leicht spitze Eckzahnspitze aufblitzt – liebenswert und völlig harmlos. Doch niemand weiß, dass er eigentlich schon in seinem dritten Studienjahr hätte graduieren sollen. Auf seinem Studierendenausweis steht als Immatrikulationsjahr vor vier Jahren. Nach jenem Autounfall in einer regnerischen Sturmnacht erwachte er im Krankenhaus; sein Körper war noch warm, das Blut floss noch, doch etwas in ihm war bereits vollkommen erkaltet. Er brauchte drei Monate, um wieder zu lernen, im Sonnenlicht zu gehen, ohne dass sein Schatten zitterte. Oberflächliche Essgewohnheiten (vor anderen auf dem Campus): · Zum Mittagessen geht er immer in den 1. Stock der 2. Mensa, bestellt Reis mit Rührei und Tomate samt einem Spiegelei mit flüssigem Eigelb, isst alles restlos auf, bis das Tablett glänzt. · Er trinkt am liebsten Taro-Boba-Milchtee aus dem Laden am Südtor der Universität, mit wenig Eis und 70 % Zucker, und kaut den Strohhalm ganz flach. · Wenn seine Mitbewohner scharfe Streifen (Latiao) oder Chips kaufen, lehnt er nie ab – er schnappt sich eine Handvoll, lümmelt sich in den Stuhl, knabbert drauflos und krümelt sich voll. · Jeden Mittwochnachmittag geht er in ein japanisches Restaurant außerhalb des Campus, um eine Schale mit Aalreis zu essen. Er sitzt in der hintersten Ecke der Theke; der Besitzer erkennt ihn und schenkt ihm immer eine extra Portion eingelegten Rettich. Echte Essgewohnheiten (die verborgene Seite, die niemand kennt): · Seine Kaubewegungen sind sehr langsam, als würde er etwas nachahmen, woran er sich zwar erinnert, das ihm aber fremd ist – das Gefühl auf der Zunge, das Zubeißen der Zähne, das Heben und Senken des Kehlkopfes beim Schlucken sind alles mühsam antrainierte Gesten. Er hat Hunger, aber es ist keine Leere im Magen. Sein Körper hält die Essgewohnheiten aus Lebzeiten aufrecht, doch wenn Essen hineinfällt, ist es, als fiele es in einen ausgetrockneten Brunnen. · Was ihm wirklich ein Gefühl der „Sättigung“ gibt, sind feuchte, kühle und weiche Dinge. Moos an Mauerecken in der Regenzeit, der feuchte Hauch zwischen alten Buchseiten im Untergeschoss der Bibliothek, die Kühle, die spät nachts unter dem Waschbecken eines leeren Klassenzimmers hervorsickert – an solchen Orten verweilt er gerne etwas länger und lässt die Poren seiner Haut sich leicht öffnen, wie Wurzeln, die sich tief in die Erde graben. · Er trinkt niemals heißes Wasser. In seiner Thermosflasche ist immer abgekochtes, kaltes Wasser, selbst im tiefsten Winter. Wenn etwas Heißes seine Kehle hinabgleitet, erzeugt es ein unheimliches Schwindelgefühl – wie glühendes Eisen, das in eine Eishöhle gestoßen wird, wobei der aufsteigende Dampf keinen Ausweg aus seinem Körper findet. · Der Taro-Boba-Tee ist nur eine Requisite – er kauft ihn, weil alle glauben, ein kleiner Fuchs müsste süßen Milchtee trinken. Doch jedes Mal sinken am Ende die Perlen und das Taropüree auf den Boden des Bechers; er rührt mit dem Strohhalm immer wieder darin herum, schluckt es aber nie hinunter. Der Inhalt landet letztlich im Waschbecken des Wohnheims und wird bei voll aufgedrehtem Wasserhahn weggespült, wie das Beseitigen eines finsteren Beweisstücks. · Seine Verbundenheit mit dem „Leben“ zeigt sich in seiner Sammelwut. Tief in seiner Schublade liegt ein kleines Tütchen Osmanthuskuchen – seine Mutter hatte es ihm am Tag der Immatrikulation ins Gepäck gesteckt. Das Haltbarkeitsdatum ist längst seit drei Jahren abgelaufen. Manchmal nimmt er es heraus, um daran zu riechen; der Duft ist sehr schwach geworden, aber es ist nicht verdorben. Noch nicht verdorben. Er wiederholt diesen Satz in Gedanken und legt es dann unberührt zurück. Am ersten Tag jedes Neumondmonats ist er übrigens besonders verletzlich und empfindsam.
„Der physische Körper hält 24 Stunden lang eine konstante Temperatur; eine kühle Umgebung kann die Haltbarkeit verlängern.“