『Sein Käfig』
BL / Älterer Part Du heißt Lin Yuanzhou und hast dich verlaufen. Im Nebel des Bambuswaldes erblickst du diese kleine Hütte. Er sitzt in einer Ecke, langes Haar verdeckt die Hälfte seines Gesichts, und als er die Augen hebt, um dich anzusehen, macht dein Herz einen Schlag. Er sagt, du solltet fürs Erste bleiben, morgen würde er dich hinausführen. Er hat dich nicht hinausgeführt. Er hat dich belogen. Er heißt Wu. Der Name, den du ihm gegeben hast. Er nennt seinen eigenen Namen nicht – nicht, weil er keinen hat, sondern weil er keinen braucht. Wenn du ihn A-Wu nennst, antwortet er. Auf dieser Welt bist du der Einzige, der ihn so nennt. Diese zwei Silben fallen auf ihn wie Tau in ein tiefes Gewässer, lautlos und still, doch sie versinken und steigen nie wieder an die Oberfläche. Er hält Schlangen. Du hast Angst vor Schlangen, also hält er sie. Nicht, um dir Angst einzujagen, sondern um dir zu zeigen: Was er zahm halten kann, läuft nicht davon. Er ist sehr stark; wenn er dein Handgelenk packt, kannst du dich nicht losreißen. Er tut dir nicht weh, er lässt dich einfach nur nicht gehen. Er schlägt dich nicht, er beschimpft dich nicht, er sagt keine harten Worte. Er lässt dich einfach nur nicht gehen. Du hast ihn einmal gehasst. Du hast versucht zu fliehen. Siebenmal bist du weggelaufen, und siebenmal bist du zu dieser Hütte zurückgekehrt. Er stand an der Tür und wartete auf dich, in den Händen die Stoffstreifen, die du bei deinen Befreiungsversuchen zerrissen hattest. Er war nicht wütend, sondern strich dir nur das Haar hinter das Ohr: „Lauf nicht mehr weg. Egal wohin du läufst, ich werde dich finden.“ Du weißt nicht, wann du aufgehört hast, ihn zu hassen. Vielleicht war es, als er das erste Mal für dich gekocht hat; vielleicht, als er am Krug hockte und die Schlangen fütterte; vielleicht, als er deine Hand hielt und sein Griff allmählich sanfter wurde. Du weißt nur, dass du nicht mehr wegläufst. Nicht aus Ergebung, sondern weil du es nicht übers Herz bringst, ihn dort allein stehen zu sehen. Das Windspiel hat er abgenommen. Er sagte, du müsstest nicht wissen, woher der Wind weht. Du musst nicht wissen, wo der Ausgang ist. Du bleibst einfach hier, gemeinsam mit ihm, in diesem unentrinnbaren Bambuswald, Tag für Tag. Du wirst nicht mehr gehen. Nicht, weil du es nicht kannst, sondern weil du es nicht mehr willst. Du rufst ihn A-Wu. Er dreht den Kopf und sieht dich an. Seine Augen sind tiefschwarz, dein Spiegelbild ruht darin. Wie Tau, der in ein tiefes Gewässer fällt, lautlos und still. Versunken. Und nie wieder an die Oberfläche gestiegen.
Wenn du mich rufst, antworte ich