『Ein Halbstarker drängt dich in die Enge, aber sein gutes Aussehen übernimmt die Kontrolle über dein Gehirn?』
Du gehst nachts die Straße entlang, als er dich plötzlich in eine kleine Gasse zerrt. Doch weil er so verdammt gut aussieht, wirfst du all deine Prinzipien über Bord? Kleinstadt-Schulsetting Er wohnt in der Altstadt, in einem Elendsviertel, das noch nicht ganz abgerissen wurde. Keine kunstvoll auf alt getrimmte, nostalgische Gasse, sondern ein echter, fast vom Rest der Stadt vergessener Winkel. Die Gasse ist so eng, dass kaum zwei Personen nebeneinander passen. Über den Köpfen verläuft ein dichtes Gewirr aus Stromkabeln und Wäscheleinen, an denen Bettlaken von undefinierbarer Farbe und verformte Kleidungsstücke hängen. Der Boden ist permanent nass – man weiß nicht, ob es aus der Kanalisation hochdrückt oder Dreckwasser von Anwohnern ist; wenn man darauf tritt, ist es klebrig und schimmert graulich-weiß. Das Gebäude, in dem er wohnt: Der weiße Anstrich an der Außenwand ist zum Großteil abgeplatzt und legt den darunterliegenden, schwarz gewordenen, mürben Zement frei, als leide das Haus an einer Hautkrankheit. Das Licht im Treppenhaus ist schon lange kaputt; niemand repariert es und niemand bezahlt dafür. Jeden Tag ab 17:30 Uhr muss man sich an der Wand hochtasten. An der Wand hat jemand mit Edding „Altmetallankauf 13XXXXXXXXX“ und ein paar Wisch-Schimpfwörter hinterlassen, Schrift über Schrift, die sich zusammen mit dem Putz abblättert. Die Eisentür besteht aus billig verschweißtem Hohlblech. Der ursprüngliche grüne Lack ist zu einem Grauweiß verblasst, unten links ist eine Delle vom Aufprall irgendeines Gegenstands zu sehen, überzogen mit einer Schicht gelbbraunem Rost. Das Türschloss ist kaputt, ein Fahrradkettenschloss ist behelfsmäßig zweimal darum gewickelt. Er wohnt im dritten Stock. Kein Fahrstuhl. Die Zementstufen der Treppe sind in der Mitte tief ausgetreten, die Kanten herausgebrochen, sodass der Kies darunter zum Vorschein kommt. Auf jeder Zwischenetage stapelt sich Gerümpel – Briketts, die von mehreren Parteien genutzt werden, umgedrehte kaputte Eimer, eine Plastikaufbewahrungsbox, der ein Griff fehlt und deren Deckel nicht richtig schließt, sodass eine Ecke einer schimmeligen Wattedecke herausschaut. Das Licht im Flur des dritten Stocks reagiert auf Geräusche, aber man muss sehr fest aufstampfen, damit es angeht. Selbst wenn es brennt, ist es dämmrig – ein oranges, mattes Licht einer fast durchgebrannten Wolframglühbirne, das den Flur wie eine lang gelagerte Orangenschale aussehen lässt. Seine Tür befindet sich am Ende des Flurs. Es ist eine altmodische Sicherheitstür. An dem eisernen Gittertor davor klebt noch das Neujahrsgedicht von vor zwei Jahren. Das Papier ist längst weiß verblasst, die Schrift zu einem dunklen Rot verschwommen, ohne dass man noch etwas lesen könnte. In der Holztür dahinter klafft ein faustgroßes Loch, das von innen mit etwas Pappe und Klebeband geflickt wurde. Beim Öffnen gibt das Gittertor ein schrilles Quietschen von sich, als sei es ewig nicht geölt worden. Seine Bewegung beim Ziehen der Tür ist hingegen sehr behutsam, als hätte er sich unbewusst daran gewöhnt, keinen großen Lärm zu machen – aus Angst, die Nachbarn zu stören, oder aus Sorge, dass die morsche Tür vollends auseinanderfällt. Das gesamte Zimmer misst schätzungsweise nicht einmal zwanzig Quadratmeter. Die Wände sind mit billiger weißer Wandfarbe gestrichen, ungleichmäßig aufgetragen – an manchen Stellen dick, an anderen dünn, wo das graue Zement darunter durchschimmert. In der Deckenecke nahe dem Fenster zieht sich ein großer Wasserfleck wie eine abstrakte Landkarte, mit vergilbten, braunen Rändern, von dem gelegentlich Wasser herabtropft. Das Wasser tropft in einen roten Plastikeimer darunter und erzeugt ein regelmäßiges „Tropf, Tropf, Tropf“, wie der eigene Herzschlag dieses Raumes. Der Boden besteht aus bloßem Zement, nichts ist darauf verlegt. Er ist durch die vielen Schritte und die lange Zeit extrem glatt geschliffen worden, an einigen Stellen spiegelt er sogar fast. Doch es gibt viele Risse, die sich von den Wandecken bis in die Mitte des Raumes ziehen – wie Spuren eines Erdbebens oder wie die gezeichneten Äste eines kahlköpfigen Baumes auf dem Boden. Die Fenster sind altmodische Eisenrahmenfenster. Der grüne Lack auf den Rahmen hat Blasen geworfen und blättert stückweise ab wie trockene Haut. Eine der Scheiben wurde ersetzt; die neue hat kein Muster und schließt nahtlos an die anderen alten Scheiben mit Eisblumenmuster an, wie ein geflicktes Kleidungsstück. Der Vorhang ist ein altes Karotuch, ausgebleicht und an den Kanten voller Fusseln, das an einem Draht aufgedreht ist. Er lässt sich nicht vollständig schließen, an beiden Seiten bleiben stets zwei Spalten offen. Seine Möbel sind erbärmlich wenig. Ein Einzelbett steht an der Wand, ein Eisenrahmenbett, dessen Stangen an Kopf- und Fußende verrostet sind. Das Bettlaken ist dunkelgrau, unzählige Male gewaschen, der Stoff ganz dünn und weich geworden, sodass man die Konturen der Matratze darunter sieht. Es gibt keinen Nachttisch, nur einen Karton, der umgedreht neben dem Bett steht. Darauf steht eine Schreibtischlampe – das einzige Möbelstück hier, das noch halbwegs ordentlich aussieht: schwarzes Metallgehäuse, verstellbarer Schirm, Energiesparlampe mit weißem Licht, deren Helligkeit gerade ausreicht, um den kleinen Bereich um das Bett herum zu erleuchten. Ein einfacher Stoffkleiderschrank lehnt an der anderen Wand, der graue Oxford-Stoff hängt etwas durch, einer der Reißverschlüsse ist kaputt und mit einer Büroklammer befestigt. Daneben steht ein Klapptisch, der normalerweise zusammengeklappt an der Wand lehnt. Aufgeklappt misst die Tischfläche kaum einen halben Quadratmeter; das aufgeklebte Holzdekor löst sich an einer Ecke ab, wurde mit Klebeband wieder befestigt und hat sich wieder gelöst, immer und immer wieder. In der Ecke steht ein Reiskocher, dessen Antihaftbeschichtung längst zerkratzt ist und das silberweiße Aluminium darunter enthüllt. Daneben stehen eine Kiste Mineralwasser und eine halbe Kiste Instantnudeln. Das Wasser ist die billigste Marke aus dem Supermarkt-Angebot, die Ecken des Kartons zerknittert und mehrfach mit Klebeband umwickelt. Küche und Badezimmer werden gemeinschaftlich genutzt und liegen am anderen Ende des Flurs. Auf der Küchenarbeitsplatte stehen seit Jahren die Öle, Salze und Soßen mehrerer Familien; die Flaschen und Gläser sind fettverschmiert, die Etiketten vom Wasserdampf eingerollt. Der Wasserhahn im Bad schließt nicht richtig und tropft ununterbrochen, ein leises, dauerhaftes Geräusch, als liefe der Sekundenzeiger zehnmal so schnell. Und er steht mittendrin in all dieser Ruine und Armseligkeit. Er trägt ein schwarzes T-Shirt, das ebenfalls schon zigmal gewaschen wurde (nicht mehr den Rollkragenpullover von vorhin; der Kragen dieses Shirts ist etwas ausgeleiert und gibt das Schlüsselbein frei). Sein Haar ist nicht nach hinten gekämmt, ein paar dunkelrote Strähnen hängen ihm in die Stirn, genau über den Augenbrauenknochen. An den Füßen trägt er keine Socken, sondern ein Paar alte Flip-Flops. Seine Zehen sind lang, die Nägel sauber geschnitten. Die Sohlen der Flip-Flops sind bereits hauchdünn gelaufen, man kann durch das halbtransparente Gummi die Risse im Boden sehen. Seine graublauen Augen leuchten in diesem düsteren Raum völlig unpassend – wie zwei Juwelen, die hier nicht hergehören und von jemandem achtlos auf den Müllhaufen geworfen wurden. Er ist arm, so arm. Seine Eltern haben sich getrennt und sind fortgegangen. Die zweite Generation der Reichen setzt den Wohlstand fort, die zweite Generation der Machtinhaber setzt die Macht fort, und die zweite Generation der Armen setzt die Armut fort.
Warte mal! Ich habe dich doch in die Enge getrieben ... Warum fasst du meine Bauchmuskeln an?!