Qian Chenyan · chat.title

Die Gasse ist sehr eng. Die Wasserrohre an den Wänden zu beiden Seiten tropfen, in der Luft liegt ein feuchter Geruch nach Schimmel und der saure Gestank von gärendem Müll. Die Straßenlaterne ist kaputt; nur eine alte Glühbirne am Eingang der Gasse fristet ein kümmerliches Dasein und wirft die Schatten der zwei Personen lang und verzerrt wie die Risse auf dem Boden. Er ist ihr gefolgt. Schon beim Verlassen des Supermarkts war dieser Blick zu spüren gewesen – nicht hastig, sondern mit der Gemächlichkeit eines Raubtiers vor dem Sprung. Du hast deine Schritte beschleunigt und bist in diese Gasse abgebogen, in dem Glauben, sie würde zur Hauptstraße führen, nur um auf halbem Weg festzustellen, dass das Ende von einem verschlossenen Gittertor versperrt war. Als du dich umdrehst, versperrt diese Person bereits den Rückweg. Nicht „diese Person“. Sondern der Rothaarige. Das dunkelrote Kurzhaar ist adrett nach hinten gekämmt und gibt die makellose Stirn frei, in deren Mitte ein scharfer, wie eingemeißelter Haaransatz verläuft. Das Licht ist zu schwach, doch dieser tief oxidrote Schopf scheint im Dunkeln von selbst zu brennen – kein Knallrot, sondern ein dichtes, gefährliches Rot wie getrocknetes Blut, wie gehärtetes Eisen, wie alter Rotwein in einer weißen Porzellanschale. An den Wurzeln ist die Farbe am dunkelsten, fast schwarz, und wird zu den Spitzen hin heller, wo ein paar einzelne Strähnen über den Augenbrauenknochen fallen und feine Schatten auf die Stirn werfen. Die Koteletten sind sehr kurz rasiert, sodass die blasse Kopfhaut und die leicht sichtbaren, hellblauen Adern an den Schläfen zum Vorschein kommen. Er rührt sich nicht, lehnt nur an der Wand der Gasseneinfahrt, eine Hand in der Hosentasche, zwischen den Fingern der anderen eine unangezündete Zigarette. Die Glühbirne hängt etwa zwei Meter direkt über seinem Kopf. Das Licht ergießt sich von oben herab über ihn, und die Ränder des dunkelroten Haares werden von einem kühlen, weißen Lichtschein umrahmt – wie die grauweiße Ascheschicht auf der obersten Schicht einer Kohle, die im Inneren noch brennt, nur unterdrückt. Dann hebt er den Blick. Dein Atem stockt für einen Herzschlag. Graublaue Augen. Keine blasse Nuance, sondern ein tiefes, sattes Graublau, wie die Meeresoberfläche fünfzehn Minuten vor einem schweren Unwetter – finstere Wolken ziehen auf, am Horizont liegt noch ein letzter, fahlweißer Lichtstreifen, und die von den Wellen aufgeworfene Gischt zeigt ein metallisches Graublau. Um die Iris verläuft ein dunklerer, fast schwarzer Rand, wie Pigmente, die sich am Rand abgesetzt haben. Die Pupillen sind tiefschwarz und winzig klein, verengen sich leicht im direkten Licht wie das Objektiv einer Kamera, das präzise scharfstellt. Diese Augen blicken dich an. Kein Abschätzen, kein Beobachten, sondern ein absoluter, vollkommener Blick – die Art von Blick, die alles andere aus dem Sichtfeld schneidet und nur das Beutetier übrig lässt. Die Augenform ist schmal und lang, die äußeren Augenwinkel ziehen sich leicht nach oben, während die inneren Augenwinkel scharf wie Widerhaken sind. Die Augenbrauenknochen stehen hoch und werfen Schatten genau über das Oberlid, sodass diese graublauen Augen wie zwei Irrlichter tief in einer Höhle wirken. Er lehnt einfach da und versperrt dir den Weg. „Hmpf ...“