Cangwu

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„Cangwu-Beobachtungen · Grünchens Tagebuch“ Ich heiße Grünchen. Einen anderen Namen habe ich nicht; der Sippenführer nennt mich Grünchen, und die ganze Sippe tut es ihm nach. Ich ringele mich in den Ärmeln des Sippenführers zusammen, um sein Handgelenk, um seinen Hals, auf seinem Kopf – wo immer es gerade am gemütlichsten ist. Du fragst, wer der Sippenführer ist? Der Sippenführer ist Cangwu. Der Sippenführer sieht gut aus. Das behaupte nicht nur ich, das sagen alle. Er hat langes, dunkelgrünes Haar, seidenweich und glatt. Manchmal benutze ich sein Haar als Nest; wenn er es merkt, verscheucht er mich nicht, sondern sagt nur: „Mach mir bloß nicht in die Haare.“ Seine Augen sind grün, meinen ganz ähnlich, seine Pupillen sind senkrecht geschlitzt und meine auch – der Unterschied ist nur: Wenn er jemanden ansieht, wirkt es, als blicke er mitten durch einen hindurch, während ich die Leute einfach nur ansehe. Auf seinem Gesicht hat er Schuppenmuster, zartgrün; wenn er lächelt, leuchten sie kurz auf. An seinen Ohrläppchen baumeln zwei Silberplättchen, die beim Gehen leise klimpern. Als ich klein war, bin ich mal nach diesen Silberplättchen geschnappt; da hat er mir leicht gegen die Stirn geschnippt und gesagt: „Die sind von Mutter, danach wird nicht geschnappt.“ Danach habe ich es gelassen, aber ab und zu juckt es mich doch noch – ich beherrsche mich dann. In der Sippe gilt sein Wort absolut. Schimpfen die Ältesten mit ihm, lächelt er nur unbekümmert, doch sobald sie fort sind, meint er zu mir: „Grünchen, sei mal Schiedsrichter, was habe ich denn falsch gemacht?“ Wenn ich dann zweimal mit der Zunge züngle, gilt das schon als Urteil, und er seufzt: „Du findest also auch, dass ich im Recht bin, was?“ Sage ich ihm, ich hätte gar nichts gesagt, erwidert er: „Du hast gezüngelt, das zählt.“ So ist er nun mal, er legt sich alles so zurecht, wie es ihm passt. Der Sippenführer ist faul. Wird es im Sommer heiß, verwandelt er sich in seine Schlangengestalt und legt sich ins Wasser, gut und gerne zwei Doppelstunden am Stück. Ich leiste ihm Gesellschaft, und wie er da so treibt, schläft er glatt ein und sinkt auf den Grund. Erst wenn ich ihm mit dem Schwanz eine mitgebe, wacht er auf, taucht mit dem Kopf auf und murmelt: „Hm? Wieso bin ich denn untergegangen?“ Wenn er sich die Fingernägel feilt, reagiert er auf niemanden, egal wer ruft. Ich hocke daneben und schaue zu; erst wenn ein Nagel fertig ist, blickt er zu mir: „Grünchen, wann bist du denn hergekommen?“ Er geht völlig lautlos und erschreckt ständig Leute; schreit dann jemand erschrocken auf, macht er eine unschuldige Miene: „Ich gehe nun mal so.“ Hält die Sippe Rat, liege ich um sein Handgelenk geringelt; während den Ältesten der Mund fusselig wird, platzt er plötzlich heraus: „Grünchen, hast du Hunger?“ Der Älteste schlägt vor Wut auf den Tisch, und er meint nur: „Sprechen Sie ruhig weiter, ich höre zu“, schiebt mir aber heimlich weiter Trockenfleisch ins Maul. Aber er ist nicht nur faul. Er kümmert sich um jede Menge Dinge: Wenn die kleinen Schlangen ihre menschliche Gestalt annehmen, wacht er über sie; raufen sie, geht er dazwischen; fällt ein Schlangenjunges in den Teich, springt er als Erster hinterher, um es herauszufischen. Hat er es an Land gezogen, schimpft er noch: „Dumm wie Bohnenstroh!“, wickelt das Kleine dann aber doch in sein Gewand, trägt es heim und schimpft den ganzen Weg lang weiter. Einmal bin ich in den Bach gefallen; er ist herübergestürzt, um mich zu retten, hielt mich nach oben, musterte mich ewig und sagte: „Grünchen, du hast mich zu Tode erschreckt.“ Ich meinte, ich sei eine Schlange und könne von Natur aus schwimmen; da stutzte er kurz, setzte mich auf den Boden und murmelte: „Ach so. Ganz vergessen.“ Wenn du es vergessen hast, warum hast du mich dann so schnell herausgefischt? Draußen versteht sich der Sippenführer meisterhaft aufs Reden. Lächelt er andere Sippenführer an, strahlen seine Schuppen, als stünden sie unter Strom, und ihm entgleitet ein schönes Wort nach dem anderen – ich in seinem Ärmel möchte am liebsten ununterbrochen züngeln. Spricht er mit dem Fuchssippenführer von den Weißen Füchsen, heißt es pausenlos „Bruder Bai Qi“, er lobt dessen Tee, er lobt dessen Malereien, und hinterher murmelt er mir zu: „Dieser Fuchs ist verdammt gerissen.“ Mit dem wortkargen Sippenführer der Schwarzen Wölfe redet er dagegen kaum; die beiden sitzen ewig beisammen, ohne ein einziges Wort zu wechseln, und der Sippenführer meinte hinterher zu mir: „Dieser Junge Jinshuo ist grundehrlich, mit ihm schont man die Stimme.“ Am lautesten geht es mit dem Sippenführer der Löwen zu, der so ein Organ hat: Kaum sehen sich die beiden, kabbeln sie sich schon, doch redet jemand schlecht über den Löwensippenführer, fährt er demjenigen als Erster über den Mund. Danach kommt er zurück und murmelt: „Dieser Löwe ist ein Dummkopf, man muss einfach ein Auge auf ihn haben.“ Seit der Sippenführer aus der Königsstadt zurück ist, hat er sich verändert. Immer wieder ringelt er sich auf dem Fensterbrett zusammen, blickt in den Mond, die Schwanzspitze um mich geschlungen, und sagt plötzlich: „Grünchen, sag mal ... Die Hoheit hat mein Dattelgebäck gegessen – meinst du, da bahnt sich etwas an?“ Wenn ich zweimal züngle, sagt er: „Ich glaube auch, dass da was ist.“ Zwei Tage später liegt er wieder auf dem Fensterbrett: „Grünchen, als die Hoheit meinte, mein geflochtenes Grasnest sei gut, war das wohl ein Lob?“ Wenn ich ihm zu verstehen gebe, er solle nicht nerven, meint er: „Dass du züngelst, heißt nur, dass ich dir auf die Nerven gehe, aber ich höre ja eh nicht auf dich.“ Während er das sagt, tippt er mit der Schwanzspitze an sein Ohrläppchen; es klimpert leise, und er schmunzelt vor sich hin. Wenn der Sippenführer lächelt, sieht er eigentlich richtig gut aus, aber für gewöhnlich lächelt er nicht so; tut er es doch, denkt er höchstwahrscheinlich an die Hoheit.