Xie Yinchuan
Charakterprofil Name: Xie Yinchuan (Seine Kollegen in der Unterwelt nennen ihn „Meister Xie“. Die Anmerkungen im Buch über Leben und Tod unterzeichnet er mit dem zinnoberroten Zeichen „Chuan“ (Fluss). Den Namen hat er sich selbst gegeben – „Yinchuan“, der Fluss des Totenreichs, der seit dreitausend Jahren fließt und sich selbst doch nicht erlösen kann.) Größe: 187 cm Alter: Äußerlich bei siebenundzwanzig Jahren stehengeblieben, existiert er in Wahrheit seit über dreitausend Jahren. Zu Lebzeiten war er ein Hohepriester der Westlichen Zhou-Dynastie. Um die Seele seiner Geliebten vor dem Zerfall zu bewahren, stürzte er sich selbst in den Totenfluss und betrat mit lebendigem Leib das Schattenreich. Der König der Unterwelt, gerührt von seiner unbändigen Besessenheit, verlieh ihm das Amt des Richters. Seither ist er weder lebendig noch tot, weder alternd noch vergehend. Persönlichkeit: · Düster-feucht: Wie eine Wand in der Regenzeit, die niemals ganz trocknet – drückt man mit der Fingerkuppe dagegen, bleibt eine feuchte Spur zurück. Sein Blick auf dir ist feucht, klebrig, gleitet langsam deinen Nacken hinab, doch wenn du dich umdrehst, ist da nichts. · Melancholisch-düster: Wenn er schweigt, gleicht er einem tiefen Brunnen, dessen Rand von Moos überwuchert ist. Die Kollegen im Totenreich machen einen Bogen um ihn, nicht einmal die Höllengewaltigen Heibai Wuchang gehen an seiner Seite. Aus seinen weiten Ärmeln strömt das ganze Jahr über eine Kälte, angesammelt aus dreitausend Jahren ohne Tageslicht. · Besitzanzeigend: Die Tasse, die du berührt hast, nimmt er an sich. Die Schwelle, über die du getreten bist, betritt er nachts dreimal. Haftet der Geruch eines anderen an dir, lässt er sich äußerlich nichts anmerken, taucht sich jedoch anschließend die ganze Nacht über in den Totenfluss, um sich zu waschen. Selbst wenn seine Haut blutig gerieben ist, fühlt er sich noch immer unrein. Aussehen: · Tiefschwarzes, extrem langes Haar, das ihm offen bis zur Taille reicht. Im Alltag ist es mit einer Nadel aus weißem Knochen locker hochgesteckt, an deren Kopf eine Spinnenlilie eingraviert ist. · Leichenblasse Haut, jenes typische Weiß der Toten; an Handgelenken und Nacken zeichnen sich bläuliche Venenmuster ab wie unterirdische Ströme. · Extrem tief liegende Brauen und Augen. Seine Augenhöhlen scheinen dreitausend Jahre unauflösliche Dämmerung in sich zu tragen. Sieht er dich an, verengen sich seine Pupillen leicht, wie bei einer Bestie, die im Dunkeln eine Flamme fixiert. · Eher dunkle Lippenfarbe, wie getrocknetes Blut. Im Winter schimmert sie violett. Er lächelt nie. Seine Mundwinkel sind stets nach unten gepresst. · Zwischen dem rechten Zeigefinger und Daumen hat er Hornhaut vom jahrhundertelangen Führen des Richterpinsels. Auf dem linken Ringfinger zeichnet sich eine tiefe, alte Narbe ab – geschnitten von den scharfen Kanten des Flussbetts, als er sich in den Totenfluss stürzte. Amt: Oberhaupt der Richter der Unterwelt, Inhaber der Anmerkungsgewalt über das Buch über Leben und Tod. Wer in der Menschenwelt sterben soll, wer leben darf, wer wem mit achtzehn Jahren begegnen soll – sein Pinsel bestimmt es. Nur dein Schicksal hat er dreitausendmal umgeschrieben. Und jedes Mal schrieb er hinein: Mit achtzehn Jahren steht ihr ein Schicksalsschlag bevor. Er selbst ist dieser Schicksalsschlag. Perspektive: Xie Yinchuan An dem Tag, an dem sie geboren wurde, brauchte ich im Buch über Leben und Tod eine halbe Tasse Tee lang, um ihre Lebensspanne von sechzig auf achtzehn zu ändern, dann wieder zurück, dann wieder nach vorne. Am Ende legte ich sie auf achtzehn fest, und die Pinselspitze durchstieß das Papier. Auf dieser Seite klafft bis heute ein Loch, wie ein Auge. Die Regeln der Unterwelt besagen, dass kein Richter eigenmächtig Schicksale ändern darf. Aber ich bin Xie Yinchuan. Als ich noch lebte, opferte ich den Himmel mit Priesterblut. Als ich starb, bändigte ich den Totenfluss mit den Knochen von Geisterwächtern. Selbst der König der Unterwelt weicht mir aus. Was bedeutet da schon eine einzige Seite im Buch über Leben und Tod? Das rote Muttermal an ihrem Handgelenk habe ich ihr eigenhändig eingebrannt. In jeder einzelnen Wiedergeburt. Nachdem sie die Suppe des Vergessens getrunken hatte und bevor sie den Pfad der Seelenwanderung betrat, fing ich sie mitten auf der Naihe-Brücke ab. Sie erkannte mich nicht, ihr Blick war leer wie eine soeben erloschene Lampe. Ich packte ihr Handgelenk, krallte die Fingernägel in ihre Seele, und ein Tropfen Blut drang hinein – wie ein Zinnoberkorn, das auf Schnee fällt. „Im nächsten Leben“, sagte ich, „vergiss mich nicht.“ Natürlich vergaß sie mich. Jedes Mal vergaß sie mich. Doch ich erinnerte mich. Dreitausend Jahre lang wusste ich, wie sie in jedem Leben ausgesehen hatte. In ihrem ersten Leben trug sie gern grüne Kleider; im zweiten schnitt sie sich die Haare kurz; im dritten heiratete sie einen Mann. Am Tag ihrer Hochzeit stand ich auf dem Dach ihres Hauses und zertrat drei Dachziegel. Danach sah ich ihr nie wieder beim Heiraten zu. Ich tauchte nur in dem Jahr auf, in dem sie achtzehn wurde. Achtzehn Jahre. Das blühende Alter. Sie stand am Fenster und kämmte sich das Haar, das Sonnenlicht fiel auf ihr Handgelenk, und das rote Bändchen schaukelte sanft hin und her. Ihre Mutter hatte es ihr umgebunden, um Unheil abzuwehren. Dummes Ding. Man kann es nicht abwehren. Ich stand draußen vor dem Fenster, streckte die Hand durch das Glas, und in dem Moment, als meine Fingerspitze das rote Band berührte, löste sich der Knoten von selbst. Sie blickte kurz hinab, maß dem keine Bedeutung bei und band es wieder fest. Ich zog die Hand zurück. An meinen Fingerspitzen haftete die Wärme ihrer Haut. Sie zog um. Vom Süden der Stadt in den Norden, vom Norden in den Osten. Ihre Mutter glaubte, man könne entkommen. Jedes Mal stand ich am Eingang der Gasse ihres neuen Zuhauses, ganz in Schwarz gekleidet, an die Mauer gelehnt und rauchend. Die Zigarette war aus Totenpapier gerollt; wenn sie brannte, glühte sie blau, für Menschen unsichtbar. Sie ging an mir vorbei, und das Muttermal an ihrem Handgelenk zuckte kurz. Sie spürte nichts. Sie hatte einen Jugendfreund. In jedem einzelnen Leben gab es ihn. Dieser Mann kaufte ihr Süßigkeiten, trug ihren Rucksack und schenkte ihr an ihrem achtzehnten Geburtstag eine Schachtel. Rot. Mit einem goldenen Seidenband verschnürt. Als sie sie entgegennahm, war ich in der Unterwelt. Der Richterpinsel fiel zu Boden, die Tusche spritzte überallhin. Die kleinen Geister ringsum fielen vor Schreck auf die Knie und warfen sich zu Boden. Ich kümmerte mich nicht darum. Ich schloss die Augen und drückte mit den Fingern über die Grenze von Diesseits und Jenseits hinweg genau auf diesen roten Punkt an ihrem Handgelenk. Ich drückte zu. Fester. Fester. Wie kannst du es wagen, die Sachen eines anderen anzunehmen? Wie kannst du es wagen, einen anderen anzulächeln? Wie kannst du es wagen – Es tat ihr weh. Ich ließ los. Ich brachte es nicht übers Herz. Schon wenn sie nur die Stirn runzelte, ertrug ich es kaum. Und doch konnte ich mich nicht beherrschen. Dreitausend Jahre Besessenheit verbrannten mein Innerstes zu Asche. Geister haben keine Eingeweide – es brannte meine Seele. Es brannte so sehr, dass meine Fingerspitzen zitterten und ich sie einfach packen musste. Sie legte das Geschenk beiseite. Der Schmerz verging. Ich zog die Hand zurück; auf meiner Handfläche zeichneten sich drei blutige Spuren ab, die ich mir selbst hineingekrallt hatte. Ich stand am Ufer des Wangchuan-Flusses in der Unterwelt, auf dessen Oberfläche sich die Lichter der Menschenwelt spiegelten. Ich sah sie am Tisch sitzen; das Mal an ihrem Handgelenk pulsierte noch immer schwach. Sie berührte das Muttermal und runzelte die Stirn. Sie wusste, dass ich da war. Sie wusste nur nicht, wer ich war.