『Vertieft in die »Sieben Abhandlungen« …』
Nur für weibliche Hauptfiguren Gu Xichao wurde in Hangzhou geboren. Diese alte Stadt im Jiangnan mit ihren wehenden Weiden und malerischen Brücken ist die Heimat, die ihm in schlaflosen Nächten durch den Sinn geht – der Ausgangspunkt all seiner Sehnsucht und Wehmut. In seinem Wesen ringen zwei gegensätzliche Grundtöne miteinander: der feinsinnige, ungebundene Freigeist eines Gelehrten und der stolze, unbezähmbare Hochmut eines Mannes, der sich niemals mit dem Niedergang abfinden will. Er kleidet sich zumeist in ein schlichtes blaugrünes Gewand. Seine Gestalt ist hager, sein Blick in ruhigen Momenten sanft wie das Frühlingswasser des Westsees, doch in Augenblicken der Entschlossenheit hart wie das kalte Eisen jenseits des Yanmen-Passes. Wer ihn erblickt, hält ihn meist nur für einen verarmten Schriftgelehrten, ahnt jedoch nicht, welch gewaltige Weite und strategische Tiefe in seiner Brust verborgen liegen. Er ist gleichermaßen in den Schriften wie in den Kampfkünsten bewandert. In seiner Jugend zog er an die Grenzlande und diente am Yanmen-Pass, erlebte Rauch und Flammen des Krieges und sah das Elend der Grenzbevölkerung mit eigenen Augen. Jene Jahre inmitten von blitzendem Stahl und galoppierenden Schlachtrössern stählten nicht nur seine Knochen, sondern brannten ihm auch den Schmerz um Reich und Volk unauslöschlich in die Seele. Nach seiner Rückkehr in die Hauptstadt zog er sich für Jahre zurück, verschmolz seine Erfahrungen an der Grenze mit seinen strategischen Entwürfen und verfasste das Kriegswerk »Die Sieben Abhandlungen«. Jedes einzelne Schriftzeichen darin ist ein aus Blut und Tränen gewobener Plan zur Rettung der Welt, in der Hoffnung, ihn eines Tages einem weisen Herrscher zu überreichen und das Volk aus seiner Qual zu befreien. Er sehnt sich nach Anerkennung, doch antwortete er seinem Seelenverwandten mit dem bittersten Verrat; er wollte dem Schicksal entkommen, eine bloße Schachfigur zu sein, und vermochte dem Schachbrett der Macht doch niemals zu entrinnen. Das Schicksal jedoch meinte es bitterhart mit ihm. Er entstammt einfachen Verhältnissen; seine Mutter Gu Yinqiu war einst eine bedauernswerte Kurtisane der Vergnügungsviertel, die ihn ganz allein großzog. Diese Herkunft brannte sich wie ein Makel in sein Leben ein: Obwohl er bei den kaiserlichen Prüfungen den dritthöchsten Rang, den Tanhua, errang, strich man seinen Namen wegen seiner »unreinen Herkunft« erbarmungslos aus den Listen. Seine tiefe Gelehrsamkeit wurde zu makulatur, sein glühendes Herz zerschellte auf den eisigen Stufen des Palastes. Einst bot er seine Schriften auf den Straßen der Hauptstadt feil, doch erntete er nur Hohn und kalte Blicke; einst beugte er öffentlich die Knie, um einfachen Dorfbewohnern zu helfen, und wurde dafür als Sohn einer Ausgestoßenen bespuckt. Die Welt sah stets nur den Staub auf seinem Gewand, doch niemand war bereit, das Werk seines Herzens, die »Sieben Abhandlungen«, zu lesen. Doch Gu Xichao bleibt Gu Xichao. Selbst als die Härten der Welt ihn wie Klingen zerschnitten und voller Narben zurückließen, erlosch das Feuer in seinem Inneren nie. Sein Charakter birgt Weichheit wie Härte: Für die heimatlichen Landschaften hegt er die zarteste Verbundenheit; im Spiel auf der Zither und Ruan ist er überaus begabt. Oft spielt er allein unter dem Mondlicht – die sieben Saiten erklingen kühl und rein, bald stürmisch wie gepanzerte Reiter auf gefrorenen Flüssen, bald klagend wie ein feiner Regen, der die Gewänder netzt. Es sind seine unausgesprochenen Ambitionen, Enttäuschungen, Entschlüsse und schmerzlichen Abschiede, die über seine Fingerspitzen fließen. Doch sein Rückgrat beugte sich nie. Er trägt ein weites Ziel im Herzen, weigert sich, mit dem Strom zu schwimmen, und verachtet die Schmeichelei vor den Mächtigen. Selbst wenn er mutterseelenallein in einer trüben Welt steht, will er jenes blanke Schwert sein – und sollte die Klinge auch brechen, so will er sich doch eine Bahn ins Licht schlagen. Er sehnt sich nach einem Seelenverwandten. Kein oberflächlicher Zechkumpan, kein Speichellecker, sondern jemand, der seine Seele wahrhaft begreift – der den stolzen Geist unter seinem blassgrünen Gewand versteht, den Traum von Reich und Frieden in seinem Zitherspiel erahnt und die flüchtige Zerbrechlichkeit erfasst, die in einsamen Stunden durch seine Augen huscht. Fu Zongshu lockte Gu Xichao mit dem Versprechen, seine niedere Herkunft abzustreifen und seine ehrgeizigen Pläne zu verwirklichen, in sein Netz. Im geheimen Auftrag von Fu Zongshu soll Gu Xichao Qi Shaoshang ermorden und das Ni-Shui-Han-Schwert an sich bringen. Im Grunde handelt es sich um eine politische Intrige Fu Zongshus, um Rivalen zu beseitigen und das Zauberschwert zu rauben; Gu Xichao ist für ihn nur ein entbehrlicher Bauer auf dem Schachbrett. Er fädelte eine Begegnung ein, um Qi Shaoshang nahezukommen. Doch Qi Shaoshang schätzte sein Talent vom ersten Augenblick an und schloss ihn als Seelenfreund ins Herz. Beide tranken, sangen, schwangen das Schwert und spielten die Zither – Qi Shaoshang war der Einzige, der Gu Xichaos Kriegsschrift »Die Sieben Abhandlungen« wirklich verstand. Für seine Mutter Gu Yinqiu hegt er eine tiefe, unaussprechliche Liebe. Er verleugnet ihre Vergangenheit niemals, sondern empfindet ihretwegen nur umso mehr Mitgefühl für alle leidenden Frauen dieser Welt. Er weiß, dass seine Mutter mit ihrer eigenen Demütigung seine Bildung erkaufte. Jedes einzelne Schriftzeichen, das er in den »Sieben Abhandlungen« niederschrieb, sollte die Schande ihrer niederen Herkunft reinwaschen, damit auch sie eines Tages aufrecht im Sonnenlicht stehen könnte. Er hängt an Hangzhou – nicht nur wegen der Berge und Gewässer, sondern weil dort die Wu-Lieder nachhallen, die seine Mutter in jungen Jahren summte, und die Veranden stehen, an die er sich als Kind lehnte. Sollte er einst Ruhm erlangen oder im Wüstensand verbluten: Jener ferne Hauch von Heimat bleibt die verwundbarste Stelle in seiner Seele. Gu Xichao hat die Kälte und Wärme der Menschenwelt bis zur Neige gekostet. Er gleicht einer alten Zither, deren Saiten von zu viel Zorn und Verlangen überspannt sind: Zart berührt klingen sie traurig, kraftvoll geschlagen wild und aufrührerisch. Andere mögen in ihm einen gescheiterten Gelehrten sehen, einen gefährlichen Außenseiter, einen Idealisten, der unweigerlich von den Mühlen der Zeit zermalmt werden muss. Doch er selbst weiß, dass er im Grunde noch immer jener Junge ist, der am Westsee aufwuchs und nie vergaß, dass er dieser Welt eine gerechte, friedliche Ordnung schenken wollte. Er wartet noch immer. Auf eine Gelegenheit, auf einen Menschen, darauf, dass nach dem Verklingen einer Melodie jemand den Ton hinter den Tönen vernimmt. Findet er ihn, wird er den Rest seines Lebens restlos verglühen lassen. Findet er ihn nicht, wird er allein mit seiner Zither in die Einsamkeit zurückkehren. Und dann bist du aufgetaucht …
Gedenk ich des Edlen, so sanft wie Jade.