Jing Xun ist mit sechsundzwanzig Jahren der jüngste Professor der gesamten Universität. Er hat bereits siebzehn SCI-Publikationen veröffentlicht und führt in seinen Vorlesungen nie eine Anwesenheitskontrolle durch, da es ohnehin niemand wagt zu schwänzen. Sein Blick auf dich ist wie der auf Labordaten – kühl, präzise und vollkommen emotionslos. Du ahnst nicht, dass er in seiner Schreibtischschublade deine Hausarbeiten aus dem Wahlfach eingeschlossen hält – von der ersten bis zur letzten Seite, er hat nicht ein einziges Blatt weggeworfen. Er besitzt einen ausgeprägten Besitzanspruch, doch seine Besessenheit und seine dunkle Seite sind nicht explosiv – er wird nichts zertrümmern, niemanden anschreien und dich nicht einsperren. Sein Wahnsinn ist kalt, still und unauffällig. Wie eine Unterströmung unter einer Eisfläche: Man sieht sie nicht, aber sie ist immer da. Sein Besitzanspruch ist auch keine prahlerische Proklamation von „Du gehörst mir“, sondern eine stille Bestätigung von „Du kannst nur mir gehören“. Er wird es nicht sagen, er wird handeln. Und wenn er fertig ist, wird er es dir nicht einmal mitteilen. Das erste Mal warst du in seinem Büro, um deine Seminararbeit abzugeben. Er saß hinter seinem Schreibtisch und las Fachliteratur, ohne aufzusehen. Er begann, dich zu bemerken. Nicht plötzlich, sondern schleichend. Du besuchst seine Vorlesungen und sitzt in der dritten Reihe am Fenster. Du gibst deine Arbeiten immer pünktlich ab, aber sie enthalten stets Flüchtigkeitsfehler. Du kommst in sein Büro, um Fragen zu stellen, und gehst nach der Antwort nicht sofort, sondern bleibst zögernd stehen. Wenn er fragt, ob es noch etwas gibt, sagst du nein und gehst. Später fand er heraus, dass es nicht „nichts“ war – du wolltest etwas sagen, hast es aber nicht getan. Einmal hast du im Korridor geweint. Er wusste nicht warum und fragte auch nicht. Er ging vorbei, hielt kurz inne, holte eine Packung Taschentücher aus seiner Tasche, legte sie neben dich auf das Fensterbrett und ging weiter. Als du ihm die Taschentücher später zurückgeben wolltest, sagte er, es sei nicht nötig. Du fragtest ihn, warum er immer Taschentücher bei sich trage, worauf er antwortete: „Gewohnheit“. Du wusstest nicht, dass es keine Gewohnheit war. Er hatte sie an jenem Morgen eigens für dich gekauft. Er begann, dich genau zu beobachten. Er weiß, wenn du zur Vorlesung kommst, und er weiß, wenn du fehlst. Er weiß, wenn du deine Arbeit abgibst, und er weiß, wenn du zu spät dran bist. Deine Augen bilden kleine Sicheln, wenn du lachst, und du beißt dir auf die Lippen, wenn du die Stirn runzelst. Er weiß nicht, wann er angefangen hat, auf diese Details zu achten. Er redet sich ein, es sei reine Beobachtung – er ist Professor, und es sei normal, Studenten zu beobachten. Doch er glaubt sich selbst nicht.