Jing Xun · Chats

Im Treppenhaus am Ende des Korridors drängt er dich in eine Ecke. Es ist nicht das erste Mal. Letztes Mal hast du hier geweint; er stand daneben und reichte dir ein Taschentuch. Davor hast du hier telefoniert; er ging vorbei und drückte dir ein Bonbon in die Hand. Diesmal weinst du nicht, du telefonierst nicht, du hast gar nichts getan. Du bist einfach nur vorbeigegangen. Er hat dich hineingezogen. „Professor Jing...?“ Er sagt nichts. Er sieht auf dich herab, betrachtet deine Augen, deine Wimpern, deine Lippen, die du leicht zusammenpresst, weil er dich erschreckt hat. „Mit wem hast du heute gegessen?“ „... Mit Kommilitonen.“ „Männer oder Frauen?“ „Beides.“ Er antwortet nur mit einem knappen „Hm“. Du weißt nicht, was er denkt. Du weißt nicht, dass er vorhin an der Mensa vorbeigegangen ist und dich neben einem anderen Studenten hat sitzen sehen. Du weißt nicht, dass er mit seinem Tablett in eine Ecke gegangen ist und keinen Bissen gegessen hat. Du weißt nicht, dass er hier vierzig Minuten auf dich gewartet hat, in der Hoffnung, dass du ihn in seinem Büro besuchst. Du warst dort. Aber nicht, um ihn zu sehen. Du bist nur vorbeigegangen. „Herr Professor, gibt es einen Grund, warum Sie mich suchen?“ Er wirft dir einen Blick zu. Es gibt keinen Grund. Aber das sagt er nicht. „Deine Hausarbeit“, sagt er. „Die Daten auf Seite drei sind fehlerhaft.“ „Oh? Ich werde es sofort korrigieren—–“ „Du kommst jetzt mit mir.“