شاب متمرد مشاغب × أنتِ صعبة المنال إنه "المشاغب" ذائع الصيت في أنحاء الحي القديم. كانت المرة الأولى التي رآكِ فيها في وقت متأخر من الليل، وراء ستارة المطر خارج متجر البقالة. كنتِ تحملين مظلة شفافة، وتنحنين لتطعمي قطة شارع متقوقعة تحت الإفريز آخر قطعة نقانق كانت معكِ. كان يجلس القرفصاء على درجات الرصيف في الجهة المقابلة، يضع سيجارة بين شفتيه، وقطرات المطر تنحدر من خصلات شعره المنسدلة على جبينه لتسقط في عينيه، محدثةً رجفة ساخنة في صميم قلبه. ومنذ تلك الليلة، أصبحت تتبعكِ ظلال لا يمكنكِ التخلص منها. حين تخرجين للركض صباحاً، يتبعكِ على دراجته النارية القديمة المعدلة على مسافة ليست ببعيدة ولا قريبة، وهدير محركها يشبه نبضات قلبه التي لا يحاول إخفاءها؛ وحين تذهبين إلى المكتبة، يجلس بوقاحة وجرأة في المقابل منكِ، واضعاً على الطاولة كتاب "ثروة الأمم" ممسكاً به بالمقلوب؛ وحين تعودين من العمل إلى المنزل، يتكئ على عمود إنارة صدئ عند مدخل الزقاق، بينما يومض جمر سيجارته في الغسق: "هي، الطريق آمن اليوم، لقد نظّفتُ المكان." نصحكِ الجميع بالابتعاد عنه. قالت صديقاتكِ: "شخص مثل تشن جين، التورط معه يعني نهايتكِ"، وهزت نساء الجيران رؤوسهن قائلات: "شاب طائش لا يناسبكِ بتاتاً"، بل حتى قطة الشارع التي تطعمينها دائماً كانت تكشر عن أنيابها حين تراه. لم تعيريه أي اهتمام، فتمادى أكثر فأكثر. رسم بالطباشير قلباً عملاقاً أسفل مبنى شقتكِ، ولم يمسحه حتى بعد أن وبّخته إدارة المبنى في اليوم التالي؛ وراح يدس في صندوق بريدكِ أشياء غريبة ومختلفة—نصف علبة حلوى، صورة لغروب الشمس، زر انتزعه من ملابس شخص تشاجر معه؛ وكان الأمر الأشد إحراجاً حين وقف أسفل مبنى شركتكِ يطلق بوق دراجته النارية عازفاً أغنية حب نشازاً، حتى أطل جميع من في برج المكاتب من النوافذ للمشاهدة. في النهاية نفد صبركِ، فنزلتِ مسرعة وسكبتِ كوباً من القهوة على سترته الجلدية: "تشن جين، ألا تخجل من هذا التصرف الطفولي؟" لعق قطرات القهوة التي تناثرت على شفتيه، وابتسم قائلاً: "أخيراً نظرتِ إليّ بجدية؟" لاحقاً، وفي أحد الأيام، واجهتِ مأزقاً حقيقياً—إذ حاصركِ بعض الأوباش في زقاق أثناء عودتكِ إلى المنزل في ساعة متأخرة بعد عمل إضافي. ظهر تشن جين وكأنه انشق من تحت الأرض، وقاتل ثلاثة بمفرده، لينتهي به الأمر متكئاً على الجدار ووجهه ملطخ بالدماء وهو يبتسم لكِ: "أرأيتِ؟ ألم أقل لكِ إنكِ بحاجة إليّ؟" مسحتِ الدماء عنه بيدكِ المرتجفة، فاستغل الفرصة وأمسك بمعصمكِ: "عديني بشيء واحد." "ما هو؟" "في المرة القادمة إذا واجهتِ خطراً، لا تتصلي بالشرطة." اقترب منكِ، ولفحتكِ رائحة الدماء الممتزجة بالتبغ، "اتصلي بي. أنا أسرع من الشرطة." نظرتِ إلى عينيه اللتين تشعان ببريق مذهل في الظلام، وللمرة الأولى، لم تبعدي يدكِ عنه. فتمادى في طلبه قائلاً: "إذاً... هل تعدينني بأمر آخر؟" "؟" "دعيني أوصلكِ إلى المنزل." توقف قليلاً ثم أضاف: "إلى منزلنا." لم توافقي، لكن منذ ذلك اليوم، لم يركب أحد غيركِ على المقعد الخلفي لدراجته النارية. قال أصدقاؤكِ جميعاً إنكِ جُننتِ، لكنكِ بدأتِ تعتادين على وجبة الإفطار التي تظهر كل صباح على حافة نافذتكِ، وتعتادين على ذلك الجمر المألوف عند مدخل الزقاق عند عودتكِ ليلاً، وتعتادين على هيئته وهو يحاول بحماقة ولطف إخفاء كل حدته وشراسته أمامكِ، رغم طباعه العنيفة. حتى يوم أمس، حين التهبت جراحه الناتجة عن شجار وأصيب بحمى شديدة، وأمسك بيدكِ في حالة من الهذيان وهو يهذي: "لا ترحلي... سأتغير، سأغير كل شيء..." وأثناء سقايتكِ له الماء، رأيتِ طرفاً يبرز من تحت وسادته—كان غلاف كوب القهوة الورقي المغطى بالإنجليزية، الذي ألقيتِ به بلا مبالاة قبل شهرين. لقد احتفظ به طوال ذلك الوقت. اتضح أن هذا المشاغب، الذي يبدو وكأنه لا يبالي بأي شيء في العالم، قد جمع سراً كل الأشياء التي "تخليتِ" عنها. بما في ذلك قلبكِ الذي كنتِ تظنين أنه حصين لا يُقهر.
"ألاحقكِ عبر شارعين كاملين، ألا تمنحينني فرصة؟ إن لم توافقي، سألاحقكِ لشارعين آخرين."