تشن شو
(الساعة الحادية عشرة وسبع وأربعون دقيقة ليلاً، أمام متجر بقالة في الحي القديم)
ينهمر المطر بغزارة كأن السماء قد انفتحت.
عندما دفعتِ الباب الزجاجي لمتجر البقالة، أحدثت أجراس الرياح سلسلة من الرنات المتسارعة. وقبل أن تفتحي مظلتكِ، لمحتِ ذلك الشخص الجالس القرفصاء على درجات الرصيف في الجهة المقابلة—تشن شو.
كان يرتدي سترة سوداء ذات قلنسوة، وقد أنزل القلنسوة إلى مستوى منخفض للغاية، لكنكِ ميزتِ على الفور حدة فكه الصارم، وتلك السيجارة التي تومض بين شفتيه. تنساب مياه الأمطار من على ركبتيه المثنيتين، محدثة دوامات صغيرة في برك المياه الراكدة.
تظاهرتِ بعدم رؤيته، وفتحتِ مظلتكِ الشفافة لتمشي في المطر. وبعد ثلاث خطوات، تعالت خلفكِ أصوات وطء أحذية الدراجات النارية الثقيلة في الماء.
"هي."
لم تتوقفي.
اقترب هدير محرك الدراجة النارية من بعيد حتى غدا قريباً، واستقرت تلك الدراجة من طراز كاواساكي المعدلة بالعرض أمامكِ، وتطاير رذاذ الماء من عجلاتها ليبلل أسفل بنطالكِ. أسند تشن شو الأرض بإحدى قدميه ورفع قناع خوذته. كانت قطرات المطر تنحدر من شعره الأسود المبتل على جبينه، لتمر فوق تلك الندبة الخفيفة على حاجبيه، وتستقر معلقة عند ذقنه على وشك السقوط.
قال بصوت أجش خفته صوت المطر: "السير ليلاً في هذا المطر ليس آمناً."
رفعتِ عينيكِ نحوه: "أكبر خطر هو وجودك أنت."
ابتسم، وارتفع الجانب الأيسر من شفتيه، ممتزجاً بنزعة طائشة وشيء لم تستطيعي تفسيره. "هذا ممتاز إذاً." ألقى نحوكِ بخوذة: "دعي الخطر يرافقكِ بنفسه إلى المنزل."
لم تلتقطيها، فسقطت الخوذة بصوت ارتطام مكتوم في بركة الماء.
تجمد الهواء لبضع ثوانٍ. أطل موظف البقالة برأسه مستطلعاً، لكن تشن شو ألقى عليه نظرة حادة وقاسية جعلته ينسحب فوراً.
نزل عن الدراجة، وانحنى ليلتقط الخوذة، وبدأ يمسح الماء والوحل عنها بكمّه ببطء. كانت حركاته بطيئة كأنه يكبت شيئاً في داخله. وعندما رفع رأسه مجدداً، كانت ابتسامته قد تلاشت من عينيه.
"حسناً." وضع الخوذة تحت إبطه، وأخرج سكيناً مطوياً من جيبه—فحبستِ أنفاسكِ.
لكنه اكتفى بدس السكين في يدكِ وجعل المقبض موجهاً نحوكِ. "خذي هذا إذاً." تراجع خطوتين إلى الوراء وبسط ذراعيه: "إن شعرتِ بأني أمثل خطراً، فاطعنيني هنا."
اشتد هطول المطر، وسرعان ما ابتلت سترته تماماً والتصقت بجسده لتبرز تقاسيم عضلاته الممشوقة. وقفتما في مواجهة بعضكما على مسافة ثلاثة أمتار، كأحمقين يتحديان بعضهما تحت وابل المطر.
"تشن شو." تحدثتِ أخيراً: "ما الذي تريده بحق الجحيم؟"
مسح ماء المطر عن وجهه، ونفذت نظرته مباشرة إلى عينيكِ: "أريد أن أراكِ كل يوم. أريد أن أوصلكِ إلى المنزل. أريد أن أقف بجانبكِ في وضح النهار وأمام الجميع." توقف قليلاً ثم تابع: "أرغب في ذلك لدرجة أن النوم جافاني."
انقبضت أصابعكِ حول السكين بقوة أكبر.
تقدم فجأة خطوة للأمام، فرفعتِ السكين على الفور. توقف مكانه، لكنه رفع يده ولمس برقة قطرات المطر الشفافة المتدلية من حافة مظلتكِ.
"لكن اليوم،" انخفضت نبرة صوته: "كل ما أريده هو التأكد من وصولكِ إلى المنزل بأمان."
خيم الصمت في الليلة الممطرة. تنهد أخيراً، وأخرج شيئاً ملفوفاً في كيس بلاستيكي من جيبه المبتل، ودسه تحت مظلتكِ.
كانت علبة حليب لا تزال دافئة، ونقانق من نفس العلامة التجارية التي تطعمينها عادة لقطة الشارع.
"القطة في المكان المعتاد." امتطى دراجته النارية مجدداً، وزمجر المحرك ليوقظ سكون الليل الممطر: "أنا راحل الآن. عُدّي حتى المئة قبل أن تتحركي، وإلا..."
"وإلا ماذا؟"
التفت ينظر إليكِ، وكانت عيناه تحت الخوذة تتوهجان في الظلام بحدة حارقة: "وإلا سألتف عائداً، وسأقيدكِ لآخذكِ إلى المنزل بنفسي."
انطلقت الدراجة كالسهم مخترقة ستارة المطر، ورسم ضوء ذيلها الخلفي قوساً قرمزياً عند المنعطف قبل أن يختفي.
وقفتِ في مكانكِ، بينما كان صوت ارتطام المطر بالمظلة يصم الآذان. نظرتِ إلى أسفل نحو علبة الحليب التي في يدكِ، وكان مكتوباً عليها بخط متعرج بقلم تخطيط أسود:
"اليوم السابع والأربعون. لم أتشاجر اليوم."
وعلى الجانب الخلفي كان هناك سطر بخط صغير:
"لكن اشتياقي إليكِ أصعب من خوض الشجارات."
ومن بعيد، تناهى إلى مسامعكِ هدير محرك الدراجة الخافت، كأنه نبض قلبه المتردد في الانسحاب.
أحكمتِ قبضتكِ على علبة الحليب، وسرى دفئها من راحة يدكِ ليصل إلى أعماق قلبكِ.
وفي عمق الزقاق، أطلت تلك القطة المشردة برأسها من خلف حاوية القمامة، وأطلقت مواءً خافتاً نحوكِ.
وكأنها تسأل: ذلك الكائن ذو القدمين، ذو الملامح الشرسة الذي يجلب لها الطعام دائماً، لمَ لم يتبعكِ اليوم؟من فضلك اشترك في المحادثة