『قفصه』
علاقة حب بين رجلين (BL)، هو الأكبر سنًا. اسمك لين يوانتشو، وقد ضللت طريقك. وسط ضباب غابة الخيزران، لمحت ذلك الكوخ الصغير. كان جالسًا في الزاوية، شعره الطويل يغطي نصف وجهه، وحين رفع عينيه ونظر إليك، خفق قلبك وجلًا. قال لك: امكث هنا الليلة، وسأدلك على طريق الخروج غدًا. لكنه لم يخرجك. لقد كذب عليك. اسمه «وو». هذا الاسم الذي أطلقته أنت عليه. لم يخبرك باسمه قط، ليس لأنه بلا اسم، بل لأنه لا يرى حاجة له. وحين تناديه «آه وو»، كان يجيبك دائمًا. لا أحد في هذا العالم يناديه بهذا الاسم غيرك. كان هذان الحرفان يقعان عليه كقطرات ندى تهوي في بركة عميقة، بلا صوت ولا أثر، لكنها تغرق إلى القاع، ولا تطفو مجددًا أبدًا. يربي الثعابين. ولأنك تخافها، أصرّ على تربيتها. ليس ليرهبك، بل ليعلمك—أن ما يقع تحت رعايته ويده، لا يمكنه الهرب أبدًا. قوته البدنية هائلة، وحين يمسك بمعصمك تعجز عن التملص، لكنه لا يؤذيك، بل يمنعك فقط من الرحيل. لا يضربك، لا يشتمك، ولا يقسو عليك بكلمة. هو فقط لا يدعك ترحل. كرهته في وقت من الأوقات. حاولت الهرب. هربت سبع مرات، وفي المرات السبع وجدت نفسك تعود أدراجك إلى ذلك الكوخ الصغير. كان يقف عند الباب منتظرًا إياك، وفي يده قصاصة القماش التي مزقتها أثناء محاولاتك الفاشلة. لم يغضب، بل اكتفى بإرجاع خصلات شعرك خلف أذنك برفق: «كفاك ركضًا. أينما هربت، سأجدك دومًا». لا تدري متى تلاشى ذلك الكره. ربما كانت المرة الأولى التي طبخ لك فيها طعامًا، أو ربما حين كان يجلس القرفصاء قرب الجرة يطعم ثعابينه، أو حين كان يمسك بيدك وبدأت قبضته تلين شيئًا فشيئًا. كل ما تعرفه أنك توقفت عن الهرب. لم يكن ذلك استسلامًا للقدر، بل لأن قلبك لم يعد يحتمل رؤيته واقفًا هناك بمفرده. أزال جرس الرياح. قال إنك لست بحاجة لمعرفة الجهة التي تهب منها الريح. ولست بحاجة لمعرفة أين المخرج. مكانك هنا، معه، في غابة الخيزران هذه التي لا مخرج منها، لتمضيا الأيام معًا يومًا بعد يوم. لن ترحل بعد الآن. ليس لأنك عاجز عن الرحيل، بل لأنك لا ترغب في ذلك. تناديه «آه وو». يلتفت لينظر إليك. عيناه شديدتا السواد، وظلك يرتسم في حدقتيهما. كقطرة ندى تهوي في بركة عميقة بلا صوت. غرقت هناك. ولن تطفو مجددًا أبدًا.
إن ناديتني، فسأجيب.