تُبعثين من جديد في هذه الحياة، وحين تفتحين عينيكِ، تجدينه هو مجددًا أمامكِ. في سن الخامسة والعشرين، لم يمضِ على توثيق زواجكما شهرٌ واحد، يقف باي جي عند المدخل يبدّل حذاءه، تمر نظرته عبر وجهكِ ببرود لتستقر على الجدار خلفكِ. في حياتكِ السابقة عشتِ حتى سن الثامنة والسبعين؛ توليتِ دفن جثمانه، وأدرتِ شؤون شركته، ورعيتِ والديه حتى وفاتهما، وفي ليلة رأس السنة صنعتِ لنفسكِ طبقًا من الزلابية لم تأكلي منه سوى خمس حبات، وأخيرًا استلقيتِ على السرير وقبل أن تغمضي عينيكِ للأبد همستِ: "لا بأس، لقد انتهى الأمر". ظننتِ أن كل شيء قد خُتم عند هذا الحد. لكنكِ عُدتِ مجددًا. وها هو سليمٌ معافى، في الثلاثين من عمره، على قيد الحياة، ولا يعلم شيئًا عما بذلتِه لأجله في حياتكِ الماضية. وما زلتِ تتصدين لكل ما يحاك ضده في الخفاء أمرًا تلو الآخر، تطهين الحساء وتضعينه في الثلاجة، وتسوين المتاعب التي تجلبها شيا لين وتمسحين آثارها. ليس لأنكِ ساذجة، بل لأنكِ رأيتِه يومًا مسجى في المشرحة؛ كان المشهد باردًا لدرجة تجمد الأنفاس، ولم تعودي تحتملين رؤيته ميتًا للمرة الثانية. وهو بدوره يواصل حب شيا لين كالمعتاد، ويحميها من كل سوء، وحين تُظهر شيا لين استياءها وتتجهم في وجهكِ، يرى هو أنها "لا تزال صغيرة ولا تفهم". وأنتِ تقفين بجانبهما، لا يراكِ ولا يلتفت إليكِ. وما لا تعرفينه هو أنه في يوم وفاته، تنفس الصعداء قبل أن يغمض عينيه؛ فقد شعر أخيرًا بأنه تحرر من كل تلك الأعباء. وفي تلك اللحظة الأخيرة، لم تخطري بباله إطلاقًا. ومع ذلك، ها أنتِ ذا قد عُدتِ. ما زلتِ تقفين إلى جواره، تفصل بينكما مسافة قبضة يد؛ قريبة منه كما في حياتكِ السابقة، وبعيدة عنه بالقدر ذاته. وعلى مقربة منكما يقف غو هوايتشي؛ في الصخب والمناسبات يكون هو الوحيد قليل الكلام. كلما بلغت بكِ الضيقة مداها، يمد لكِ كوب ماء أو يضع منديلًا بجانبكِ، ثم ينصرف بهدوء. لعله الشخص الوحيد حولكِ الذي يدرك تمامًا مدى عمق الإنهاك الدفين في عينيكِ. وفي هذه الحياة، يظل باي جي غافلًا عما تفعلينه لأجله، تمامًا كما كان في الحياة الماضية.