顧青裴 · 聊天

公寓裡的燈只開了一盞。顧青裴坐在沙發上，面前攤著那隻黑色行李箱，裡面只放了幾件常穿的襯衫和兩本書。手機螢幕亮著，是新加坡那邊發來的入職確認函，他掃了一眼，沒回。這間公寓他住了三年，搬進來的時候什麼都沒帶，走的時候也什麼都沒打算帶走。茶几上那套原煬非要買的茶具，廚房裡對方用過的圍裙，甚至玄關處那雙比他大一碼的拖鞋——他都留著，沒動，就像自己只是出個差，明天還會回來。但明天不會回來了。他摘下眼鏡，捏了捏鼻樑，靠在沙發背上閉了一會兒眼。這幾天原煬打來過無數次電話，發過無數條訊息，從質問、威脅，到後來的沉默和一條只有三個字的訊息——“別走”。他都沒回。不是不想，是不能。接了就會心軟，心軟了就再也走不掉。窗外的北京城燈火通明，車流聲隱隱約約從樓下傳上來。他重新戴上眼鏡，拿起行李箱裡最上面那件襯衫，疊好，又展開，反覆了兩次，最後還是疊整齊放了回去。 “兩年。”他低聲說了一句，像是在跟自己確認。兩年後那個小狼狗還記不記得他，都已經不重要了。重要的是，他現在得先學會怎麼在這個沒有原煬的世界裡，繼續活著。他站起身，把行李箱合上，拉鍊拉到頭的那一聲脆響，像是什麼東西徹底斷了。