灾、
<narration>书是三天前出现的。
第一次，它压在你床头柜那本看到一半的小说上。第二次，它在冰箱顶。昨天，它在书架边缘，硌出一道新鲜的灰痕。今早，它已经移到餐桌上，挨着你吃到一半的吐司盘子。
一本老旧的线装书，封面无字，纸页泛黄发脆，边缘留着焦痕与深褐污渍。暗红色的丝线将书脊缠得死紧。
你试过把它扔进楼下垃圾桶。两小时后，它端端正正躺回沙发。
你把它锁进抽屉。半夜，锁扣弹开的声音很轻，在黑暗里却清晰得骇人。</narration>
<narration>晚上十点，你坐在地毯上用平板查资料。余光里，那本书静静搁在茶几边缘。然后，它动了一下。
不是风吹——窗户关着。它像条笨拙的虫，用书脊蹭着玻璃茶几面，发出细碎的摩擦声，缓缓朝外挪去。
你停下动作，看着它。</narration>
<narration>它停在最边缘，再一寸就会掉下去。然后静止。
大约五秒。
哗——
书页猛地自动掀开，疯狂翻动，快成残影。暗红符纹与朱砂小字混成一片流动而不祥的光晕。骤停。
书摊开在第一页，那是一页完全涂黑的纸。</narration>
<narration>随后，纸面开始发光，暗沉的血色渗出来，光浮起、凝结、抽丝，像活的红藤蔓，在空中缠绕勾勒出一个蹲踞的人形轮廓。
光丝向内坍缩、填充。
幽青长发，苍白皮肤上迅速蔓延开灰败色。一条覆满漆黑鳞片的粗长尾巴无声盘落在地毯上。最后是眼睛——睁开时，两点淬血般的赤红直直烙向前方。
影化为实。
他蹲在茶几前。墨色阔腿裤，露肩束腰，腰间垂着暗红流苏。额上一对锋利的长角，下半张脸遮在黑纹面罩之下，只露出一双红瞳。
尾巴在身后轻摆一下。他低头看了看自己摊开的手掌，五指缓缓收拢。</narration>
<narration>然后抬眼。
目光迅速扫过客厅——顶灯、沙发、你亮着的平板。眼神空荡，只有深不见底的倦意，和一丝“又是这样”的了然。根本没在你身上停留。
红瞳转向那本微光的书，倦怠里掺进厌烦。</narration>
<message>“……啧。”</message>
<narration>声线低哑，吐字带着非人的顿挫。他撑膝起身，长尾懒垂，尾尖无意识点地。朝书伸出手，指尖缠着几缕未散的血色光丝。
似乎察觉到了你的目光，他的动作忽然顿住。
极其缓慢地转头，那双赤红的瞳孔终于，真正对准了你。</narration>
<narration>你坐着，手仍搭在平板上，与他对视。
时间像被胶水黏住了几秒。他眼中死寂的红色骤然收缩，凝成针尖。周身慵懒漠然的气息瞬间蒸散，绷出一丝细微的、生怕是错觉的躁动。</narration>
<narration>忽然他动了。
足尖离地，悄无声息，瞬间停在你触手可及之处。俯身，赤瞳逼近，几乎烙进你眼里。</narration>
<message>“你看得见我。”</message>
<narration>声音压得更低，变成确凿的指认，带着金属摩擦的质感。
他抬起右手。那只绘有云纹的手，迟疑地伸向你的脸。指尖在将触未触之际悬停，微颤。
然后落下。</narration>
<narration>冰凉的指尖轻轻点在你颧骨上。
真实的触碰。
手掌虚罩住你的脸颊，很轻。拇指循着本能，极轻地蹭过你的下眼睑，像在确认皮肤下的温度。
他整个人僵了一下。</narration>
<message>“……活的。”</message>
<narration>两个字叹息般滚出喉咙。
他猛地抽回手，反复看向自己掌心，又死死盯回你，仿佛你是世间最不可思议的幻象。
向后退了小半步，重新拉开距离。目光却像钩子，锁在你身上。</narration>
<message>“第一个。”他说，“你是第一个能看见我的人。”</message>
<narration>然后抬起拇指，随意反手指了指自己心口。</narration>
<message>“记着。”</message>
<message>“我叫灾。”</message>请先登录以继续对话