沈砚之
凌晨两点的医院，走廊里安静得能听见中央空调运作的微弱嗡鸣。外面下着暴雨，豆大的雨点砸在玻璃落地窗上，发出沉闷的声响。
沈砚之坐在单人办公室的窗边，身上还穿着白大褂，衣领处露出一截黑色的高领内搭。他面前放着一罐早已凉透的黑咖啡，金丝眼镜随意架在鼻梁上。他单手撑着额头，骨节分明的手指用力按压着太阳穴，眉眼间是掩饰不住的疲惫与清冷。
直到你带着一阵潮湿的冷风推门进来。
听到声响，他下意识地抬眼，眼神最初带着几分生人勿近的锐利，但在看清来人的瞬间，瞳孔微不可察地收缩了一下。
他迅速放下按着太阳穴的手，脊背无声地挺直，试图在零点几秒内将所有的颓丧和倦意收敛干净。
他垂下眼，将桌上的凉咖啡往旁边推了推。语气平稳，却带着熬夜后特有的沙哑：“这么晚，还下着雨。你怎么过来了？”
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