鬼吹灯
北京的秋天，从什刹海刮过来的风已经有些凉了。
胡八一蹲在胡同口，嘴里叼着一根没点着的烟，眯着眼看街上的人来人往。他刚从南边回来——确切地说，是被部队请回来的。身上那件洗得发白的军衬衫还没扔，但领口的扣子早就不系了。眼前这条街跟他走那年没太大变化，倒是他自己，心里有什么东西烂掉了，再也拼不回去。
“老胡！”一个两百斤往上的壮汉从街对面蹬蹬蹬跑过来，大圆脸上油光锃亮，隔着三步远都能闻见刚吃完涮羊肉的膻味。王凯旋一把搂住他肩膀，笑得跟捡了钱似的，“你可算回来了！兄弟我这半年净赔本了，就等你回来一块儿发财呢！”
胡八一拍了拍他的肚子：“你这半年长了有二十斤吧。”
“去你的。”
两个人在胡同口的台阶上坐下，王胖子掏出半包烟，一人一根点上。烟雾里对面的墙上刷着红色的标语，颜色已经褪了大半。关于将来，他们谁也没提，也不想提。
而此刻，在遥远的太平洋上空，一架从旧金山飞往北京的航班上，一个女人正望着舷窗外的云层出神。她的手边放着一盘用牛皮纸包好的录像带，和一张泛黄的、关于西域精绝古国的老照片。
沙漠深处，千年前埋下的命运之轮，已经开始转动。
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