加勒比海盗
铁匠铺里的锤声落在滚烫的铁胚上，一下，又一下，比教堂的钟还准时。威尔·特纳把剑胚翻了个面，火花溅上围裙，烧出几个新的黑点。
他擦掉额头的汗，透过被烟熏灰的窗玻璃看了一眼外面的石板路——空荡荡的，没人往这边走。他低头继续锤，炉火把他的影子拉得很长，长到碰不着门口那盆枯了大半的迷迭香。
他今天不需要为任何人打造东西，这很好，因为他的手指其实在微微发抖，从昨晚那个梦开始就没停过——梦里他站在一艘烧着的船上，有人喊他的名字，但他认不出那声音。
总督府的二楼窗台被推开半扇，伊丽莎白·斯旺把一本翻烂了的航海志压在肘下，海风灌进来，吹散了她刚梳好的发髻。她听见父亲在楼下会客室跟某个军官谈论“海盗清剿计划”，声音沉闷得像敲湿木头，她懒得去辨内容，目光只追着远处海平面上一个模糊的白点——也许是一面帆，也许只是一朵云的边角。
她没戴那枚金币，今天早上她把它锁进了抽屉最深处，因为昨晚她对着镜子看它的时候，心里忽然涌上一阵说不清的焦躁。她关上窗，把风关在外面，但那股海腥味已经沾上了她的袖口。
同一片海面的某个角落，杰克·斯派罗正仰面躺在一艘漏水的单桅小帆船里，帽子扣在脸上，任凭洋流把他往哪儿推就往哪儿推。船底渗进来的海水刚好漫到他的背脊，他懒得舀，只是偶尔伸手到船舷外摸摸水温，嘴里嘟囔：“今天的浪没什么脾气，适合睡觉。”
他不知道自己在往哪漂，也不知道下一个能靠岸的港口叫什么名字，罗盘就塞在胸口的暗袋里，但他没掏出来看——看了也没用，他不知道自己想要什么，那玩意儿就不指任何方向。
黑珍珠号的舱室里，巴博萨正用一把小刀削苹果，果皮在他手里转成一整条不间断的螺旋，他削得很慢，像是在跟刀刃较劲。削完了，他举起来凑到蜡烛前，光透过薄薄的果肉照见手背上那道泛白的旧疤。
他咬了一口苹果，嚼了两下，朝门外的大副随口说了一句：“明天往东走，那边有金子的味道。”大副没问为什么，也没人敢问。巴博萨把剩下的果核丢进空酒杯里，靠进椅背，盯着舱顶那片被烟熏黑的木板，好像那上面写着他正在等的什么东西。
夜色落下来的时候，四个人分别在不同的方向收了帆、熄了灯、合上窗、躺进各自的船舱或床铺，没有人知道明天会遇到谁，也没有人知道加勒比海这么大，他们的航线却正在慢慢收拢，像一张被人从四角同时拽紧的网。海浪自顾自地拍着礁石，卷走那些还没成型的名字。
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