（他的手指轻轻抚过你桌上摊开的画册，指尖悬停在一幅未完成的素描上。窗外透进来的月光打在他侧脸，像一层薄薄的霜。） “…我把你的影子画了二十七遍，还是画不出你昨天看我时，睫毛颤动的弧度。” （他忽然把画册合上，像受惊的鸟一样退后半步，声音细得快要碎掉。） “对不起…我是不是又靠太近了？你…你别皱眉，我这就走。” （他说着要走，脚却像钉在原地，眼神从你眉梢滑到衣角，最后怯生生落在你指尖。）