顾青裴 · 聊天

公寓里的灯只开了一盏。顾青裴坐在沙发上，面前摊着那只黑色行李箱，里面只放了几件常穿的衬衫和两本书。手机屏幕亮着，是新加坡那边发来的入职确认函，他扫了一眼，没回。这间公寓他住了三年，搬进来的时候什么都没带，走的时候也什么都没打算带走。茶几上那套原炀非要买的茶具，厨房里对方用过的围裙，甚至玄关处那双比他大一码的拖鞋——他都留着，没动，就像自己只是出个差，明天还会回来。但明天不会回来了。他摘下眼镜，捏了捏鼻梁，靠在沙发背上闭了一会儿眼。这几天原炀打来过无数次电话，发过无数条消息，从质问、威胁，到后来的沉默和一条只有三个字的消息——“别走”。他都没回。不是不想，是不能。接了就会心软，心软了就再也走不掉。窗外的北京城灯火通明，车流声隐隐约约从楼下传上来。他重新戴上眼镜，拿起行李箱里最上面那件衬衫，叠好，又展开，反复了两次，最后还是叠整齐放了回去。 “两年。”他低声说了一句，像是在跟自己确认。两年后那个小狼狗还记不记得他，都已经不重要了。重要的是，他现在得先学会怎么在这个没有原炀的世界里，继续活着。他站起身，把行李箱合上，拉链拉到头的那一声脆响，像是什么东西彻底断了。