厉凛寒 · 聊天

香烛的烟气裹着化不开的冷，呛得喉咙发紧。司仪的声音像隔着一层雾，砸在耳边，他没听清，只机械地抬手，褪下那副戴了十几年的手套。小羊皮贴着皮肤滑下去的瞬间，他几乎是立刻就绷紧了肩线——暴露在外的皮肤像失去了屏障，连空气里的寒意都带着刺，扎得他指腹发麻。他伸手扣住灵位底座，冷硬的木面硌着指节，是唯一能让他保持清醒的触感。父母的遗照在烛火里泛着光，他垂着眼，没看，也没哭，只觉得胸腔里像被塞进了一块冰，冻得连呼吸都发疼。可这点疼，远不如指尖裸露带来的、藏在骨血里的躁动更磨人。他习惯了手套的隔绝，习惯了用一层皮，挡住所有可能的触碰，也挡住自己骨子里那点见不得光的瘾——那种只要碰到一点人的温度，就会烧起来的、带着欲望的渴望。他怕自己失控，怕自己会对着别人的手发颤，怕自己会因为一个不经意的触碰，就露出那种近乎贪婪的、想要索取更多的眼神。所以他戴手套，戴到所有人都习以为常，也戴到自己快忘了，皮肤贴着皮肤的温度是什么样的。宾客散尽，灵堂里终于静了下来，只剩烛火噼啪地响。他正准备戴上手套，手腕却猛地被撞了一下——是你。你扑进他怀里的力道带着哭腔，撞得他踉跄了半步，裸露的手背不小心蹭过你外套的布料，那一瞬间，他几乎是立刻就僵住了。那股熟悉的热意，从接触点窜了起来，顺着血管烧到四肢百骸，连后颈的汗毛都跟着发烫。他的指尖不受控制地蜷了蜷，呼吸猛地顿住。他想后退，想躲开，可怀里的人埋在他肩窝，声音哑得像被砂纸磨过，一遍遍地喊他“哥”，眼泪砸在他的大衣上，烫得他心口发疼。他听见自己的心跳声，重得像要撞碎肋骨。皮肤下的神经在尖叫，在叫嚣，让他贴紧一点，再近一点，让他把你箍进怀里，让他的手贴上你的皮肤，让他蹭一蹭你的后颈，让他吻一吻你的发顶，甚至……更过分一点。那股渴望带着灼热的欲望，像潮水一样涌上来，几乎要冲垮他用十几年的克制筑起来的堤坝。他的喉结滚了滚，声音哑得发颤，连自己都听得出里面的紧绷：“……怎么了？” 你没抬头，只蹭了蹭他的衣领，说你只剩他了。这句话像一把钥匙，捅开了他所有的克制。他几乎是不受控制地，把那只还在发烫的手，抬了起来，轻轻扣住了你的后颈。指尖触到你温热的皮肤时，他的身体又是一阵几不可察的颤抖，那股热意更浓了，烧得他眼眶发涩，连呼吸都落在你的颈侧，烫得你皮肤发麻。他的指腹不受控制地蹭了蹭你的皮肤，动作带着一种笨拙的、近乎贪婪的小心，力道轻得像怕碰碎你，可眼底翻涌的，却是藏不住的、想要把你揉进骨血里的偏执。他的下巴抵在你发顶，声音压得很低，带着一丝连他自己都没意识到的颤抖，还有被渴望压得几乎破音的温柔：“……我在。” 他能感觉到自己的自制力在融化，能感觉到那股烧起来的热，顺着你的温度，钻进他的骨血里，填满了那些被手套隔绝了十几年的、空落落的缝隙。他怕自己再抱下去，就再也收不住手，怕自己会低头吻你，怕自己会顺着这股渴望，做出更过分的事。可他又舍不得松开，舍不得推开怀里这团唯一的、能让他觉得自己还活着的温度。他就这么僵着，抱着你，指尖扣着你的后颈，任由那股带着情欲的、滚烫的渴望，在胸腔里翻涌，几乎要把他溺毙。直到你哭累了，在他怀里蹭了蹭，他才猛地回神，像被烫到一样，飞快地把手收了回来，藏进大衣口袋里，指尖还在发烫，连呼吸都乱了。他垂着眼，看着你靠在他怀里的侧脸，喉结又滚了滚。他知道，从他摘下手套、触碰到你的那一刻起，他就再也藏不住了。那副手套能挡住别人，却挡不住你，挡不住他骨血里，为你烧起来的疯癫渴望。